herminia

A bocajarro. Así le dijo Herminia a Lucas que nunca más cocinaría para él. Y él se limitó a observarla, desde la mesa de madera carcomida. Dio un largo trago de cerveza y después eructó sonoramente.

-¿Ah sí?-.le preguntó con sorna- ¿Y qué harás? Si solo esto sabés hacer tú. Cocinar y limpiar, lloriquear y ver tele. Nomás, solo eso podés hacer tú, mujer.

Y se entregó de nuevo a su tortilla con frijoles, devorándola con ansia mientras la estrujaba con sus dedos negros de tizne.

Herminia dio una vuelta de ciento ochenta grados, se encaró hacia los fogones y se quedó observando aquella enorme olla de caldo de marisco. Ese líquido rojo, macerando camarones, pescado, limón y ají, se reflejaba en sus ojos como una tormenta de furia. Sus ojos relampagueaban, seguramente, como nunca antes lo habían hecho.

Y así fue como Herminia volcó la olla hirviendo sobre la cabeza de su marido. Derramó veinte litros de sopa de marisco sobre Lucas Hernández Cortajaruelos y, después, se echó a reír. Carcajeó su vida entera en aquellos minutos, mientras miraba los esfuerzos inútiles de su marido por zafarse de aquella olla hirviente, que había quedado encajada sin remedio en su redonda cabeza de melón.

Aquel fue el principio de Herminia, y el final de aquella olla.


Elena
Taller de relato