tag:blogger.com,1999:blog-87884591098934712952024-03-05T06:21:13.126+01:00AULA DE ESCRITORES - RELATOS DE LOS ALUMNOSAula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.comBlogger401125tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-9782697295046599882014-10-16T20:33:00.000+02:002014-10-16T20:33:12.929+02:00
<br />
<h1 align="center" style="margin: 12pt 0cm 3pt; text-align: center;">
<u><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">SÓLO VENGO PARA AVISAR<o:p></o:p></span></u></h1>
<br />
<div class="Autor" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong><st1:personname productid="Raquel Fern£ndez" w:st="on"><span style="font-size: 12pt;">Raquel Fernández</span></st1:personname><span style="font-size: 12pt;"> Amandi</span></strong></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><st1:personname productid="Ave Mar■a" w:st="on"><span style="font-size: 11pt;">Ave María</span></st1:personname><span style="font-size: 11pt;"> Purísima.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Sin pecado concebida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">El olor <st1:personname productid="a vela" w:st="on">a
vela</st1:personname>, el incienso y el perfume rancio de señora mayor se
mezclaban en <st1:personname productid="el ambiente" w:st="on">el ambiente</st1:personname>
provocándole un estado de aletargamiento constante. El nivel justo <st1:personname productid="de sopor para" w:st="on">de sopor para</st1:personname> poder
sobrellevar las repetitivas confesiones de sesentonas artríticas y niños <st1:personname productid="de catequesis. Uno" w:st="on">de catequesis. Uno</st1:personname> de
sus profesores del seminario les había advertido en su día de lo tedioso de
este sacramento: “de mano puede pareceros divertido, pero es un soberano
coñazo”. Tenía razón. No había <st1:personname productid="nada de" w:st="on">nada
de</st1:personname> aquellas suculentas <st1:personname productid="historias de" w:st="on">historias de</st1:personname> lujuria y
deseos prohibidos que contaban las películas de posguerra, ni siquiera un
triste robo había llegado a sus oídos en las horas que había pasado allí sentado.
Domingo <st1:personname productid="tras domingo" w:st="on">tras domingo</st1:personname>
la misma aburrida sucesión de envidias vecinales, de desobediencia infantil <st1:personname productid="y de" w:st="on">y de</st1:personname> gula, mucha gula.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">¿Cuánto hace <st1:personname productid="QUE NO" w:st="on">que
no</st1:personname> se confiesa? </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">suspiró con desinterés</span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">. Ahora vendría lo típico, un tímido “Bastante…” o un
“Dos <st1:personname productid="o tres" w:st="on">o tres</st1:personname>
semanas”.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Nunca lo he hecho.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Dio un respingo. Sorprendido, se enderezó en el
incómodo sillón de terciopelo granate.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Y, la verdad </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">continuó el feligrés</span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">, tampoco creo que lo vuelva a hacer.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Vaya, en tal caso ¿<st1:personname productid="a qu←" w:st="on">a qué</st1:personname> se debe…?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Voy a matar a un hombre.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Semejante declaración lo pilló desprevenido. El
corazón se lanzó a palpitar <st1:personname productid="como si" w:st="on">como
si</st1:personname> le fuera <st1:personname productid="la vida" w:st="on">la
vida</st1:personname> en ello. El alzacuello le oprimía la garganta y el
oxígeno parecía huir de sus pulmones. Intentó recomponerse.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><st1:personname productid="Vaya no" w:st="on"><span style="font-size: 11pt;">Vaya </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">no</span></st1:personname><span style="font-size: 11pt;"> alcanzaba a decir mucho más. Era <st1:personname productid="uno de" w:st="on">uno de</st1:personname> esos momentos en que un buen sacerdote
marcaría la diferencia reconduciendo a la oveja descarriada al redil con una
sola frase, pero a un novato como él no se le ocurría nada</span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">. Vaya… </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">repitió</span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;"> y… o sea que usted… <st1:personname productid="vaya que" w:st="on">vaya que</st1:personname> ¿va a asesinar a
alguien, dice?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Exacto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">¿Y, y… quiere que Dios le perdone de antemano? </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">ahora hasta tartamudeaba, qué vergüenza.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Bueno, eso sería lo ideal pero para que me perdone
tengo que arrepentirme ¿no?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">En principio, sí, claro </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">se escuchó <st1:personname productid="decir a" w:st="on">decir
a</st1:personname> sí mismo, aún pasmado ante el surrealismo de la
conversación.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Vale, entonces no. Sólo vengo para avisar.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">La serenidad que dejaban traslucir sus palabras era
asombrosa. Trató de identificarlo. Sus facciones, desdibujadas por la rejilla
del reclinatorio, no le resultaban desconocidas, pero tampoco alcanzaba a verle
bien la cara. <st1:personname productid="su mente" w:st="on">Su mente</st1:personname>
iba a <st1:personname productid="mil por" w:st="on">mil por</st1:personname>
hora y, por esas cosas de <st1:personname productid="la vida" w:st="on">la vida</st1:personname>,
se detuvo justo en el catecismo infantil. Con el soniquete típico de las tablas
de multiplicar resonaron en su cabeza las frases: “Examen de conciencia, dolor
de los pecados, propósito de enmienda, decir los pecados al confesor y cumplir
la penitencia”. Sí, siempre les habían recalcado que en situaciones críticas lo
<st1:personname productid="mejor es" w:st="on">mejor es</st1:personname>
ceñirse al protocolo establecido. Ya habían tocado los dos primero puntos así <st1:personname productid="que a" w:st="on">que a</st1:personname> por el tercero.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Bien… bueno… ¿y propósito de enmienda, tiene? Vaya,
¿tiene la firme intención de no hacerlo más?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Hombre, claro <st1:personname productid="QUE NO" w:st="on">que no</st1:personname> lo volveré a hacer </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">respondió casi ofendido. Con un tono <st1:personname productid="de esos que" w:st="on">de esos que</st1:personname> te contestan <st1:personname productid="y te" w:st="on">y te</st1:personname> llaman tonto a la vez.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Estupendo </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">sabía <st1:personname productid="QUE NO" w:st="on">que
no</st1:personname> tenía demasiado sentido pero se sintió aliviado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Siguió tachando mentalmente: “decir los pecados al
confesor” era evidente <st1:personname productid="que ya" w:st="on">que ya</st1:personname>
se los había dicho, y... “cumplir la penitencia”. Ah, sí, penitencia, imponer
penitencia se le daba bien. Carraspeó, se volvió a enderezar y en el tono más
ceremonioso que pudo encontrar casi declamó:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Hijo mío, en vista de la gravedad de tus pecados, pero
sobre todo teniendo en cuenta tu propósito de enmienda, reza un Padre Nuestro y
dos Señor Mío Jesucristo concentrando tu corazón y tus esfuerzos en intentar no
volver a pecar </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">sin darle <st1:personname productid="opci�n a" w:st="on">opción a</st1:personname>
meter baza, continuó <st1:personname productid="de carrerilla." w:st="on">de
carrerilla<span style="font-family: Symbol; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span>.</st1:personname>
Dios, Padre misericordioso, que reconcilió consigo <st1:personname productid="al mundo" w:st="on">al mundo</st1:personname> por la muerte y la
resurrección <st1:personname productid="de su hijo y" w:st="on">de su Hijo y</st1:personname>
derramó el Espíritu <st1:personname productid="Santo para la" w:st="on">Santo
para la</st1:personname> remisión de los pecados, te conceda, por el
ministerio de la Iglesia, el perdón y la paz. Yo te absuelvo de tus pecados en
el <st1:personname productid="nombre del Padre" w:st="on">nombre del Padre</st1:personname>
y del Hijo y del Espíritu Santo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">Amén </span><span style="font-family: Symbol; font-size: 11pt; mso-ascii-font-family: "Times New Roman"; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: "Times New Roman"; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span style="font-size: 11pt;">contestó con idéntica solemnidad.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Recortado contra la rejilla <st1:personname productid="de madera lo" w:st="on">de madera lo</st1:personname> vio levantarse
e ir hacia la <st1:personname productid="zona de" w:st="on">zona de</st1:personname>
bancos, una vez más trató de reconocerlo, sin éxito, mientras se arrodillaba <st1:personname productid="de espaldas a" w:st="on">de espaldas a</st1:personname> él.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Un Padre Nuestro y dos Señor Mío Jesucristo después,
cuando ya otro penitente ocupaba el reclinatorio del confesionario, un disparo
resonó entre los muros del templo y el cuerpo del feligrés absuelto cayó inerte
sobre el suelo de mármol de la iglesia.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br clear="all" style="mso-special-character: line-break; page-break-before: always;" />
</span>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/05978694360737447062noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-5779829703604138832014-10-16T20:31:00.001+02:002014-10-16T20:31:19.131+02:00
<br />
<h1 align="center" style="margin: 12pt 0cm 3pt; text-align: center;">
<u><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">ESMERALDA<o:p></o:p></span></u></h1>
<br />
<div class="Autor" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><strong>Jon Igual Brun<o:p></o:p></strong></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Una soleada
mañana <st1:personname productid="de mayo, en" w:st="on">de mayo, en</st1:personname>
el quinto piso <st1:personname productid="de una casa en" w:st="on">de una casa
en</st1:personname> obras, un albañil juega con un ladrillo. Lo sostiene con
una mano, lo lanza hacia arriba un palmo o dos y lo vuelve a coger. Al golpear
su mano hace un ruido seco. ¡Plaf! “Me la has jugado, tío, <st1:personname productid="y a" w:st="on">y a</st1:personname> mí no me gusta que me la
jueguen”. ¡Plaf<st1:personname productid="! La" w:st="on">! La</st1:personname>
persona que tiene enfrente, un chico más joven, parece algo nervioso, pues su
mirada no <st1:personname productid="para de" w:st="on">para de</st1:personname>
ir del ladrillo a los ojos del otro. “Tú me la jugaste a mí primero...”
tartamudea, “no me habías contado todo el plan”. ¡Plaf<st1:personname productid="! El" w:st="on">! El</st1:personname> ladrillo es agarrado con fuerza;
al ser desplazado hacia atrás roza el rostro contraído por la rabia del albañil
<st1:personname productid="Y es" w:st="on">y es</st1:personname> lanzado en <st1:personname productid="direcci�n al" w:st="on">dirección al</st1:personname> joven. Avanza
decidido hacia su objetivo, pero los reflejos de éste son más rápidos <st1:personname productid="de lo esperado y" w:st="on">de lo esperado y</st1:personname> el
ladrillo choca con un andamio, se parte en dos, y mientras <st1:personname productid="uno de" w:st="on">uno de</st1:personname> los trozos aterriza sano <st1:personname productid="y salvo" w:st="on">y salvo</st1:personname> en el suelo, el otro
inicia <st1:personname productid="su descenso" w:st="on">su descenso</st1:personname>
hacia el parque que hay debajo. </span><span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pasa el cuarto
piso, el tercero, el segundo... Atraviesa las ramas llenas de hojas <st1:personname productid="de un £rbol y" w:st="on">de un árbol y</st1:personname> vuelve a
partirse en dos al aterrizar en la cabeza <st1:personname productid="de una se�ora que" w:st="on">de una señora que</st1:personname>
pasea a su caniche. <st1:personname productid="uno de" w:st="on">Uno de</st1:personname>
los trozos del ladrillo sale rebotado y golpea en <st1:personname productid="el cuello" w:st="on">el cuello</st1:personname> a la perrita.
Afortunadamente, tanto el collar como el cráneo de la dueña han amortiguado la
caída lo suficiente como para <st1:personname productid="que este" w:st="on">que
este</st1:personname> segundo <st1:personname productid="impacto no" w:st="on">impacto
no</st1:personname> tenga ninguna fatal consecuencia. Asustada, la perrita
sale corriendo sin más rasguños que los sufridos por la chapa que hay en su
collar, donde ahora cuesta un poco más leer el grabado que dice: Esmeralda.</span><span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ajena a los
gritos de <st1:personname productid="horror de" w:st="on">horror de</st1:personname>
la gente, Esmeralda corre sin rumbo fijo. Esquiva como puede a las numerosas
personas que avanzan en dirección opuesta, atraídas por el tumulto <st1:personname productid="de curiosos que" w:st="on">de curiosos que</st1:personname> se está
formando alrededor de su difunta dueña. “¡Que alguien llame a una ambulancia!
¡Qué horror!”, gritan a su paso. La perrita gira a la derecha, entra en un
jardín y se esconde debajo de unos arbustos. Una vez resguardada se relaja un
poco y echa una meada, descargando así parte de su tensión. Sin embargo su
momento <st1:personname productid="de tranquilidad no" w:st="on">de
tranquilidad no</st1:personname> dura mucho, <st1:personname productid="ya que un" w:st="on">ya que un</st1:personname> gran perro <st1:personname productid="negro entra" w:st="on">negro entra</st1:personname> en su escondrijo
y empieza a olisquear el suelo recién regado por Esmeralda. Ésta, molesta, se
da la vuelta, gruñe, ladra, pero el otro perro más que intimidarse parece
divertirse. Salta hacia atrás, luego hacia delante, le devuelve los ladridos.
Entonces la perrita sale corriendo, mira hacia atrás <st1:personname productid="y al" w:st="on">y al</st1:personname> ver que su nuevo compañero le
sigue, para <st1:personname productid="su carrera" w:st="on">su carrera</st1:personname>
y vuelve a ladrarle. Esta vez el perro apoya sus negras patas en Esmeralda e
intenta inmovilizarla, pero la perrita muerde una <st1:personname productid="de las patas y" w:st="on">de las patas y</st1:personname> consigue
escapar. El juego continúa y el perro <st1:personname productid="negro no" w:st="on">negro no</st1:personname> cede en su empeño hasta que consigue
colocarse detrás y empieza a mover rítmicamente su cadera. A Esmeralda, que
parece <st1:personname productid="que ya" w:st="on">que ya</st1:personname> ha
superado la muerte de su dueña, no parece<span style="color: red;"> </span>molestarle.</span><span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Sin embargo la
pareja es distraída por una piedra puntiaguda <st1:personname productid="y de" w:st="on">y de</st1:personname> color naranja que cae a pocos centímetros de
ellos. “¡Cógelo, Rex! ¡Deja a la perra!”, grita un chico <st1:personname productid="QUE NO" w:st="on">que no</st1:personname> se ha fijado en las
motitas rojas que tiene la piedra que le trajo su perro hace un rato. Ahora que
la piedra ha entrado en escena, <st1:personname productid="Rex no" w:st="on">Rex
no</st1:personname> sabe <st1:personname productid="si seguir con" w:st="on">si
seguir con</st1:personname> la tarea que tiene entre <st1:personname productid="manos o" w:st="on">manos o</st1:personname> saltar <st1:personname productid="a por" w:st="on">a por</st1:personname> ella, pero en cuanto ve a
Esmeralda olisqueándola, toma su decisión y la coge antes de que la perrita
pueda evitarlo. Ahora es Esmeralda la que corre detrás de su pretendiente
mientras éste escapa divertido.</span><span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">En <st1:personname productid="su carrera" w:st="on">su carrera</st1:personname> se cruzan con un
hombre y una mujer que caminan a toda prisa. “¡Eres un imbécil! ¿Cómo se te
ocurre lanzar un ladrillo desde ahí arriba? Ahora, aparte de un ladrón ¡eres un
asesino!”, grita ella. “¡Cállate<st1:personname productid="! No" w:st="on">! No</st1:personname>
te pongas histérica, el pringado <st1:personname productid="de Mario no" w:st="on">de
Mario no</st1:personname> dirá nada, me tiene miedo, nadie tiene porque enterarse”.
“¡Sí, ya! Igual <st1:personname productid="QUE NO" w:st="on">que no</st1:personname>
dijo <st1:personname productid="nada de" w:st="on">nada de</st1:personname> lo
del robo... ¡Eres un imbécil<st1:personname productid="! No" w:st="on">! No</st1:personname>
sé cómo me convenciste para hacerlo. ¡<st1:personname productid="Ya no quiero" w:st="on">Ya no quiero</st1:personname> tener nada que ver con esto!”. La chica
se da la vuelta, pero el otro hombre la sujeta del brazo y le da un puñetazo en
toda la cara mientras grita: “¡Zorra!”. Un adolescente que acaba <st1:personname productid="de presenciar lo" w:st="on">de presenciar lo</st1:personname>
ocurrido, se acerca al hombre y dice: “¡Tranquilo, tío!”, a lo que el hombre
responde con otro puñetazo. </span><span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Al escuchar el
gemido de su amo, Rex para <st1:personname productid="en seco" w:st="on">en
seco</st1:personname> y, seguido <st1:personname productid="de cerca por" w:st="on">de cerca por</st1:personname> Esmeralda, comienza a correr de vuelta.
Suelta la piedra y se abalanza sobre el pie del agresor, que esquiva la embestida
en el último momento. El hombre aprovecha la oportunidad para darse la vuelta y
salir corriendo, sin embargo, en <st1:personname productid="medio de" w:st="on">medio
de</st1:personname> tanta confusión, tropieza con un trozo de ladrillo, pierde
el equilibrio y cae <st1:personname productid="redondo al" w:st="on">redondo al</st1:personname>
suelo. Esmeralda, que se siente más <st1:personname productid="valiente en" w:st="on">valiente en</st1:personname> compañía <st1:personname productid="de su nuevo amigo" w:st="on">de su nuevo amigo</st1:personname>,
salta encima del hombre y le muerde en la cara. Sus gritos no tardarán en
llamar la <st1:personname productid="atenci�n de" w:st="on">atención de</st1:personname>
los policías que están llegando al parque.<o:p></o:p></span></div>
Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/05978694360737447062noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-908995402457987262014-10-16T20:30:00.000+02:002014-10-16T20:35:58.030+02:00
<br />
<h1 align="center" style="margin: 12pt 0cm 3pt; text-align: center;">
<u><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">METAMORFOSIS<o:p></o:p></span></u></h1>
<br />
<div class="Autor" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 12pt;"><strong>Enrique Maciel<o:p></o:p></strong></span></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Nunca pensé que el evitar pisar una insignificante
cucaracha me traería tantos problemas. Debo reconocer que al principio todo iba
sobre ruedas. Era algo diferente tener una cucaracha de mascota y una compañía
inseparable. Un día decidí<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llevarla a mi
trabajo. Allí todo empezó a cambiar. Como éramos “amigos” colaboraba conmigo en
forma desinteresada. Hacía el papeleo que no me gustaba hacer y me consolaba
cuando estaba agobiado. Por comodidad dejé que cada vez abarcara más y más.
Cada día que pasaba notaba que su fisonomía era más humana y no tenía problemas
en expresar sus opiniones sobre fútbol, economía o relaciones amorosas. Incluso
mis compañeros decían que era más alegre, guapo y eficiente que yo. Así fue que
escalando de a poco, Gregorio se convirtió en mi jefe y yo me convertí en una
insignificante cucaracha que busca empleo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><o:p> </o:p></span></div>
Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/05978694360737447062noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-39635447007855461202012-06-09T01:41:00.002+02:002012-06-09T01:51:14.092+02:00El Reloj por Teresa Martínez<br />
<br />
Observó el reloj mudo y comprendió que su tiempo había acabado.<br />
<br />Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/05978694360737447062noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-72689553403397842512012-05-19T19:08:00.000+02:002012-05-19T19:08:13.136+02:00<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">EL VIEJO PINTOR (Judith BA)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Llevaba cuatro semanas intentando pintar una marina y
los malos días habían empezado a acumularse sin remedio. Sin embargo, aquella
mañana cuando me levanté, algo en mi interior ya me sugirió que quizás ese
fuera el día. ¡Debe ser el sexto sentido de los artistas que a posteriori le da
sentido a todo!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Cogí mis trastos: caballete, caja de pinceles, silla
y, sobretodo, el lienzo que me estaba dando tantos problemas. Un buen desayuno
haría que mi ánimo fuera más capaz de absorber la energía del buen día que se
disponía a empezar. Había amanecido con sol y la luz sería perfecta. Todos los
elementos parecían confabulados, así que no había excusa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Llegué a mi sitio y planté mis cosas. Me senté con
todo a mi alrededor en orden. Respiré. Contemplé el mar. Respiré. Cerré los
ojos. Respiré. Contemplé el mar. Y lo vi todo en mí. Respiré. Y me sentí capaz
de que mi mano llevara la imagen al lienzo tal cual si fuera una fotografía. Y
volví a respirar, pincel en mano. Y sentí, como hacía días que no sentía, que
sólo estábamos el paisaje frente a mí, el lienzo y yo, y que éramos uno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Pero no era así. Lo advertí cuando salí de ese estado
de euforia y concentración. La vi sentada en el banco del muelle más cerca de
mi izquierda, concentrada en mi lienzo, absorbiendo con sus pequeños ojos cada
diminuto pigmento que yo había dejado, lo diré sin rubor, con increíble
maestría en el cuadro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Estaba acostumbrado a los mirones. Si uno se expone
al público no le queda más remedio. Había conseguido concentrarme de tal modo
en el trabajo que conseguía aislarme totalmente y la gente no me molestaba. Los
había que tímidamente sólo curioseaban a distancia. Otros se acercaban y
calibraban con precisión la similitud entre el paisaje real y el pintado. Los
más osados opinaban críticamente en contra del trabajo ya que la osadía no
tiene límites, cuando sólo uno sabe lo que la mayoría de las veces cuesta tanto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Pero ella pareció especial. Quizás fue que percibí
que estaba totalmente metida en el cuadro y podía leer algo de mi alma. Pero
también sentí que yo era totalmente prescindible y me sentí incómodo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Mi estómago crujió como queriéndome rescatar y le
hice caso al instante cuando en otras ocasiones lo ignoro hasta que casi me
desmayo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Recogí rápido y desaparecí evitando en todo momento
que nuestras miradas se cruzaran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Al día siguiente y el resto de los días ocurrió lo
mismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Mi marina mejoraba y ella continuaba concentrada
formando parte de la escena. Nunca estaba cuando yo llegaba con mis cosas.
Nunca percibí su presencia cuando ella se sentaba en el banco. Sólo advertía su
presencia cuando yo acababa de pintar. Recogía mis cosas evitando su mirada y
me iba llevándome el cuadro húmedo y la incógnita de qué haría ella cuando ya
no estábamos ni el cuadro, ni yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Llegó un momento en que perdí el norte. No sabía si
pintaba por acabar el cuadro o por darle un marco a ella en donde reflejarse. A
veces no quería que se acabaran esos momentos y otras sentía que tanto interés por
su parte no tenía sentido. Pero mientras esto pasaba ninguno de los tres faltó
a su cita diaria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Ella me parecía elegante y majestuosa. No era nada
ostentosa. Todo estaba en su justa medida a su alrededor. Soy un caballero de
los de antes y no osaría jamás importunar a una dama como aquélla. Yo no me
atrevía a hablar con ella y ella no tenía ningún interés en mí si no era a
través de mi cuadro. Y sentí que ese sería el límite de nuestra relación y que
cuando se acabara el cuadro ella se evaporaría. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Llegó el día en que di por finalizado el cuadro,
aunque una obra casi nunca está del todo acabada, siempre hay algo que se
podría retocar. Puse la firma y me lo quedé contemplando, preparándome para
dejarlo marchar, para que el cuadro siguiera su camino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Estaba yo con esos pensamientos cuando ocurrió todo.
Se acercó y me dijo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.25pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.25pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span><span style="font-family: Arial;">Se lo compro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.25pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.25pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span><span style="font-family: Arial;">No hace falta.- No
me dejó acabar la frase.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.25pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.25pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span><span style="font-family: Arial;">Mil euros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Me dio un sobre, cogió el cuadro y salió andando con
paso firme hacia el final del muelle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Todo pasó tan rápido que no me dio tiempo a
reaccionar. Supongo que también ayudó algo la artrosis y el rato que llevaba
sentado. Cuando pude salí tras ella sin importarme dejar todas mis cosas sin
recoger, pero sólo alcancé a ver cómo el lienzo aterrizaba sobre el oleaje de
la escollera y se hacía trizas, mientras el agua transparente se teñía de
azules, verdes y blancos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.25pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.25pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span><span style="font-family: Arial;">Se lo hubiera
regalado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.25pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.25pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span><span style="font-family: Arial;">Si me lo hubiera
regalado pensaría que aún tiene algún derecho sobre él, sin embargo así es mío.
Y aunque usted no lo entienda el mar sí lo sabe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Y me quedé contemplando los restos como si fueran los
de un naufragio mientras ella desaparecía por el paseo con la misma dignidad
con la que la había visto contemplar el cuadro todos los días. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Quizás, como el mar, sí lo entendía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-21538959143433200222012-04-25T17:43:00.002+02:002012-04-25T17:43:50.465+02:00Cabezones por Javier Montes de Oca Rodríguez<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 200%;">Los moáis de <st1:personname productid="la Isla" w:st="on">la Isla</st1:personname> de Pascua siempre han
soñado con el movimiento. Y si hay alguno que sepa algo de movimiento en este
mundo, son precisamente los moáis. Ellos llevan varias centurias, percatándose
de la oscilación de las nubes del cielo, de las olas, de las corrientes
marinas. Ellos han analizado con detenimiento los ciclos lunares, solares y
hasta estelares. En fin, de cualquier astro interplanetario que brille en la
bóveda. Han visto transcurrir a millones de pájaros que surcan los aires. Han
observado con indiferencia y prepotencia kilos y kilos de algas marinas que han
llegado a las costas pascuenses, así como a cientos de navíos que se han
asomado intempestivamente a los bancos de arena que se forman en la isla, para
acto seguido, desaparecer con la misma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 200%;"> Han
profundizado en los movimientos migratorios de los delfines, las orcas,
ballenas y marsopas. Incluso, más modernamente se han asombrado, eso sí, sin
cambiar las facciones de su inerte rostro, de hordas de hombrecitos insignificantes,
con grandes sombreros, gafas, binoculares y hasta sandalias. ¡Ah, las sandalias!
Eso les recordaba con magnánimo dolor que existían los pies. Que existía el
movimiento. Y como hemos dicho, ellos
son los maestres del movimiento, porque todo
lo saben acerca de él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 200%;"> Pero,
¡con qué monótona resignación deben de permanecer allí! Ellos lloran cuando
nadie, salvo las gaviotas y los alcatraces los ven. Salvo, cuando algún altivo
cangrejillo pasa por enfrente de ellos. Entonces es cuando lloran a borbotones,
a raudales. Ese es el único movimiento propio que pueden realizar: el
precipitarse de aquellas lágrimas grisáceas por sus inmensas mejillas hasta la
arena. Un llanto que luego ahogan, al despuntar del día y con el acercarse del
primer molesto turista. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-size: 11.5pt;"> ¡Ay,
los moáis! Pero qué resignación el ser testigos eternos del vaivén del planeta
y ellos permanecer clavados en la tierra sin ninguna esperanza de algún día
desenterrar sus pesados pies del suelo y echar a caminar.</span><span style="font-size: 12pt;"> </span>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-7126283708534082912012-04-17T15:44:00.002+02:002012-04-17T15:44:18.264+02:00El Principito en Guantánamo por Javier Montes de Oca Rodríguez<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Faisal lo sabe de sobra, nunca
ha estado tan seguro de algo en su no muy extensa vida. Antes, en la suya
anterior, solía usar un <i>pakol</i>, el
gorro tradicional de su etnia pastún, una larga barba raída de tanto fumar y su
vestimenta que no tenía absolutamente nada de parecido con lo que llevaba
ahora. Bueno, ese largo ahora que ya llevaba tres años que él aguantaba con el
más profundo estoicismo, seguro de sí mismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;"> Sin
embargo, por las noches brotaban sus lágrimas, que iban a humedecer la sucia y
áspera almohada que los infieles le habían proporcionado con desdén en una
lengua que de tan extraña se había tornado en familiar a sus oídos
acostumbrados al canto de los pájaros y a los balidos de los carneros. Era tan
disímil lo que estaba viviendo ahora. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Por una razón ajena a su
voluntad, sus montañas habían empezado a ser horadadas por cañones y misiles
mar-tierra y por el estruendoso sonido de las desesperantes hélices
infatigables. Cuando cultivaba la amapola, esa rojiblanca flor que multiplicada
por miles y miles de unidades impregnan el aire del olor más sublime que
recordaba, solía abstraerse y hacer juegos con su sombra proyectada en los
campos. Luego, al volver a la faena cotidiana, la recogía con una avidez
claramente insuperable por los buenos de sus vecinos. Los conocía a todos. Y
los extrañaba en su lejanía, en su aislamiento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Antes tenía para sí campos de
miles de hectáreas, tenía sus fértiles y frías montañas, donde cada grano de
amapola que caía rozando de sus manos campesinas, iba a terminar seguro y sin
la ayuda de esos raros productos modernos que los infieles llamaban
fertilizantes, en una hermosa y rozagante flor. Recordaba una historia que una
vez un extranjero llegado a su aldea en busca de sus flores, les había contado
a él y a sus compañeros: se trataba de un niño pequeño que vivía solo en un
pequeño planeta y cuyo tesoro más preciado era justamente una flor. En este
caso, era una amapola y no una rosa, pero a Faisal le daba igual. En ese
momento, hace ya unos cuantos años, se había identificado tanto con el relato
del occidental, que incluso por las noches intentaba buscar cuál de esas
brillantes estrellas sería la de este niño chiflado por una flor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Ahora, vivía hacinado, sin
razón, con otros de los suyos. Aunque también había gente que provenía no sólo
de sus hermosas montañas sino también de Kabul, Kandahar, Jalalabad, Herat o
Gazni, así como otros fieles provenientes de Pakistán, Sudán, Siria, Libia e
incluso Francia e Inglaterra. Los platos de comida en un cuenco asqueroso sin
lavar, muchas veces contenían trozos de cerdo: el animal prohibido. “Pero no comeréis el puerco, que tiene la
pezuña hendida, pero no rumia,<span class="apple-converted-space"> </span>es inmundo<span class="apple-converted-space"> </span>para vosotros. No comeréis sus carnes<span class="apple-converted-space"> </span>ni tocaréis sus cadáveres”, eso decía el profeta. Pero ya van tres largos
años, donde los ignorantes e infieles americanos se los colocaban
indistintamente en sus platos de comida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">Los ladridos de los perros a medianoche, cuando
Faisal podía ver como salivaban mientras aullaban azoradamente, los focos
lumínicos que encendían y apagaban indistintamente sin distingo ni respeto de
horarios. El calor insufrible de los meses cálidos que contrastaba con la brisa
helada que lo obligaba a correr a buscar sus guantes de lana y a beberse el
caldo del excelso té que cultivaban. Todo esto era intolerable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">Cuando estaba acostado en su catre mugriento viendo
el extraño comportamiento de las cucarachas y de las ratas de este sitio, y se
preguntaba innumerables veces porqué Allah había querido este destino para sí y
sus compañeros, y qué mal había podido haber hecho en la vida para tener que
padecer tres años entre barrotes de metal reforzado y con americanos tan
musculosos y armados, no ya con el viejo tradicional AK-47 Kalashnikov, sino
con una tecnología del diablo que jamás alcanzaría a entender, buscaba evadir
sus pensamientos y pensar en su madre, en su padre y en los ojos de Mezghaan,
su amada, grandes y verdes como una avellana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">Sin embargo, en este fatídico lugar todo siempre
podía ponerse peor. Faisal, con las rodillas planas por el peso inverso del
asqueroso suelo, con la frente sudada y rozando la humillación, a la par que
sus manos permanecían atadas a la espalda tan fuerte, que tardaba días en dejar
de sentir el roce de las esposas en sus muñecas. Solía en esos momentos llevar
una mugrienta capucha polvorosa, que al menos lograba evitar percibir a los
insectos que pululaban a su alrededor y que se multiplicaban a ritmo frenético
por el incandescente calor del lugar. Era un ligero alivio esta capucha, sí,
pero su endeble tela no impedía que llegaran hasta sus oídos los ensordecedores
decibelios de un estruendo que los infieles llamaban música. Así como tampoco
el chillón color anaranjado de su uniforme podía impedir que los pequeños
granos de piedra del piso se incrustaran lentamente en sus poros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">Así pasaban las horas y su posición física
permanecía invariable, insondable, la música o lo que fuera que hubiera
compuesto el diablo americano, no le dejaba escuchar sus pensamientos de
libertad y aunque cada tanto venía un soldado y pateaba con sus botas rematadas
en punta de acero su delicado hígado, Faisal lograba conservar la serenidad
ante la idea de mirar una vez más y para siempre a su gente, a sus montañas
sagradas, a sus pastunes queridos.</span><span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;"> Pero
ahora Afganistán ardía en llamas. Los marines y las tropas de élite de todos
los países infieles habían entrado en tromba en su suelo sagrado buscando a
Usama bin Ladin y habían asesinado a diestra y siniestra a niños, jóvenes y
ancianos. A las mujeres las habían raptado y violado, habían escupido sobre sus
libros sagrados, comían carne de cerdo, orinaban sobre los cadáveres
descompuestos y habían destruido sus escuelas, mezquitas, madrazas, mercados y
casas de familias. Usama no estaba por ningún lado. Él no sabía nada. A él no
le importaba nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Sólo quería que los marines
desalojaran cuanto antes su territorio sagrado y que lo devolvieran al aire
puro de sus montañas, al aroma de flores de amapolas que entraba por sus fosas
nasales, a las noches frías y estrelladas junto a Mezghaan buscando al niño de
la flor entre todos esos planetas, en fin, a la vida que un soleado día al
cruce de un recodo en el camino, unos tres americanos y dos ingleses le habían
arrebatado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Ellos no entendían nada de lo
que estaban haciendo. Ellos debían estar unos en Kentucky y Alabama y otros en
Brighton y en Leeds, con sus familias, intentando buscar al <i>Más Misericordioso</i>, en lugar de estar
cegándoles la vida a los fieles pastunes en sus montañas.<o:p></o:p></span></div>
<span lang="ES" style="font-size: 11.5pt;">Pero lo habían capturado, había forcejeado, había sido vencido y lo
habían puesto en un camión junto a decenas más de fieles. Luego, había sido
transportado con violencia al fondo de un enorme barco y después de un viaje de
semanas, había aterrizado en esta inmunda celda junto a cientos de sus hermanos
fieles. Nunca lo entenderá. Faisal ya perdió la esperanza en la justicia
humana, pero nunca la perderá en la justicia celestial. Pronto verá a su
familia, aunque el propio perro azufroso de George W. Bush lo quiera. <i>¡Allah akbar!</i></span>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-90717802386396478792012-03-15T18:14:00.000+01:002012-03-15T18:14:09.554+01:00MAESTRO CHUNG, ¡VEO A LOS YAKS CUANDO VUELO! por Javier Montes de Oca Rodríguez<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Hace varias noches ya que apenas logro conciliar el
sueño. Lo peor de todo, es la constante angustia que me persigue, que no me
deja en paz ni un instante. Voy a contarle, Maestro Chung el origen de mis
extensas penas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Adelante, hijo mío –
me dijo acariciándose el largo pero fino bigote blanco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Me apena un poco
Maestro, pero es la primera vez que recurro a alguien de su milenaria sabiduría
para resolver un dilema que me aqueja. Siempre me he caracterizado por
resolverlo todo yo sólo – le dije al Maestro, lo más humildemente que pude.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Tengo todo el tiempo
del mundo, joven Li Xi, puede contármelo todo sin ahorrarse detalles – me
espetó.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">De esa manera comenzó mi larga y productiva sesión
con el gran Maestro de <st1:personname productid="la Orden" w:st="on">la Orden</st1:personname>
del Dragón Amarillo, heredero de una sabiduría ancestral, que le provenía
directamente de haber cursado altos estudios de adivinación con uno de los
reverenciados lamas del Tíbet. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Yo, tal como le había asegurado al Maestro Chung, me
preciaba por ser autosuficiente en todos mis asuntos, siendo un reputado
profesor titular de la cátedra de Estudios Asiáticos de <st1:personname productid="la Universidad" w:st="on">la Universidad</st1:personname> de
Sichuan, después de haberme doctorado con honores en esta misma longeva casa de
estudios. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Todo comenzó, cuando un día en mi estudio, después
de corregir unos trabajos de unos alumnos tibetanos y nepaleses, sentí unas
desorbitadas ganas de meditar, cómo no las había sentido, desde que mi difunta
abuela me incitaba cuando era un niño a acompañarla en sus conexiones
ancestrales con <st1:personname productid="la Madre Tierra." w:st="on"><st1:personname productid="la Madre" w:st="on">la Madre</st1:personname> Tierra.</st1:personname>
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Sucumbí. Me dirigí de inmediato a una habitación
cerrada y aislada en mi casa. Coloqué todos los muebles de acuerdo a las teorías
taoístas del Feng-Shui, que serviría para armonizar la meditación, allí entre
mis libros de historia, filosofía y arte chino de todas las eras. Coloqué
varias barritas del mejor incienso que tenía guardado para alguna extraña
ocasión como ésta, y me senté.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Maestro, le juro que
no entiendo nada de lo que me está pasando – interrumpí alarmado mi propio
relato.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Hijo, tranquilo, aquí
me tiene ahora, pero necesito que no se interrumpa más y prosiga su relato – me
dijo serenamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Retomé el relato sin pestañear… Entonces, Maestro
Chung, me perdí en profundas reflexiones, que en lugar de tranquilizarme, me
perturbaban aún más. Pero no podía parar. Aquella misma corriente vital que me
tomó por sorpresa para que comenzara la meditación, me mantenía atornillado al
cojín, no lograba detenerlo. ¡Y se me hacía tarde! Mañana tenía que dar clases,
pero la meditación me seguía llevando por parajes extraños, veía señales
luminosas de colores dorados que saltaban sobre un frío arroyo bajando de unas
montañas nevadas. A continuación, sentía que todo debajo mío se movía, aunque
sin llegar a molestarme verdaderamente. Sentía que volaba en mi meditación,
pero sin embargo podía palparlo todo. La fría brisa de las montañas quemándome
las mejillas y balanceando mis ropajes como un péndulo preciso y abajo unos
enormes yaks adornados con borlas tibetanas en sus orejas que me miraban
impávidos al pasar sobre ellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">En ese momento, cuando los colores más sulfurosos me
arropaban, sentí el murmullo de mi colección de palillos chinos, coreanos y
japoneses que caían al suelo, empujados grávidamente por una mano incorpórea.
Esto, Maestro Chung, rompió mi trance de golpe, como una bofetada a una
delicada dama. Mis ojos, aún rebeldes a la luz del farol de gasóleo, se posaron
entonces en el humo que desprendía mi incienso. Sin embargo, no pude dar
crédito a la forma que tomaba este humo macizo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Una vieja señora fue formándose a partir del humo
emanado por mi incienso, al principio rácano y mezquino, pero luego no me
cupieron más dudas: era una mujer bien entrada en años, ataviada con un traje
de seda de finales del siglo XIX y que me miraba fijamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Me incorporé de un salto, casi trastabillo con el
cojín, pero logré ponerme en pie. Sentí en ese momento, que una voz me hablaba
en un tipo de mandarín ya casi caído en desuso y me decía justamente esto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Hice una pausa en el relato que debió ser lo
suficientemente larga para que el Maestro Chung me dijera:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">- Adelante Sr. Li, ¿qué le dijo esa voz?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">- Me dijo esto: Li Xi, esté tranquilo y sosegado, yo
soy la entelequia de Yuang Xang Li, su bisabuela materna y vengo a regalarle un
don de los maestros antiguos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;"> El
Maestro Chung se acarició nuevamente el bigote y abrió aún más sus rasgados
ojos tibetanos. Creo que al fin, había logrado captar su atención. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;"> Proseguí
mi inverosímil relato. A continuación, el alma de mi supuesta bisabuela, a
quien yo apenas recordaba, pues había muerto en mi más tierna infancia se me
acercó, dejándome paralizado de miedo, aunque en el fondo no le temía a nada en
aquel momento de sintonía astral. El grueso humo gris que componía su silueta
me abrazó y me besó en la frente y luego sin dejar de mirarme, se fue
reduciendo su figura a la par que la barra de incienso se recortaba, caía y
moría en mi suelo entablado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Entonces, como guiado por unos hilos invisibles me
dirigí a mi dormitorio y dormí como un lactante durante 48 horas. De más, está
decir, que el director de mi departamento en la universidad me llamó alarmado,
tras mis inasistencias de 2 días.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;"> El
problema entonces, Maestro Chung, empezó allí: ahora no dejo de ver cosas
raras, indicios, señales, soy capaz de preveer cosas, de leerle la mente a las
personas, de hablar con los animales, de desdoblar mi cuerpo por las noches, de
levitar en el vacío, incluso ya no padezco ni siquiera de resfríos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">¡Es una locura, estos
dones que me dejó este espíritu me están volviendo loco y temo que pararé en un
asilo prontamente! – le levanté la voz al Maestro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">No Li Xi, claro que no
– dijo entre risas inquietantes el Maestro-. Tú bisabuela ha venido del pasado
a dejarte los poderes mágicos de <st1:personname productid="la Orden" w:st="on">la
Orden</st1:personname> del Dragón Amarillo del Tíbet, a la cual yo mismo
pertenezco. Tú bisabuela fue una poderosa iniciada y curandera, con poderes
místicos inigualables. Una dama tan conectada con la energía vital de <st1:personname productid="la Tierra" w:st="on">la Tierra</st1:personname>, que podía sanar
cualquier persona, planta o animal que se le atravesara. Era una hábil maestra
en el arte de la curación de espacios a través del Feng-Shui y hay evidencias
de que podía desdoblar su cuerpo y levitar. Ahora ella, te los ha cedido, al
llegar a tu edad adecuada para aprovechar estos poderes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Lo que debes de hacer
– prosiguió el Maestro Chung – es retirarte de tus obligaciones con la
universidad y unirte a mí desde ahora mismo. Juntos colaboraremos en curar a
nuestra vieja China de los males que la aquejan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">El Maestro pudo observar mi cara de desconcierto
ante aquella proposición, puesto que entraba dolido de un mal y no sólo saldría
sin ser curado sino que además, tendría una extraña propuesta laboral.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Piénsatelo bien Li Xi,
en el mundo sólo habemos un puñado de seres dotados con estos maravillosos
dones. Si no los aprovechas ahora, ya luego irán desapareciendo y perderás esa
magia especial que hay en tu sangre – me aconsejó el Maestro Chung al salir de
su consulta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Han pasado apenas dos meses desde aquella consulta y
aún no dejo mis clases en la universidad. Opino que enseñar es el don más
grande que se me haya dado, lo mejor, es que ha sido forjado por mí mismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Sin embargo, cuando medito, levitando unos
centímetros del suelo y desdoblo mi cuerpo, estando a la vez en mi casa y en
Beijing, o en Mongolia, o en Camboya, vuelvo una y otra vez más a la sugerencia
de dador universal de benevolencia que me hiciera el distinguido Maestro Chung
y me pregunto constantemente si mi misión en este mundo, ¿no sería precisamente
asociarme con él para emanar energía curativa a todo aquel que nos visite?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Aún, sigo sin tener la respuesta. Espero que otra
noche entre libros, inciensos y palillos chinos, pueda regresar mi bisabuela de
ultratumbas a darme la solución.<o:p></o:p></span></div>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-80701739439636886552012-02-16T15:05:00.004+01:002012-02-16T15:05:59.754+01:00ESAS PEQUITAS ROJIZAS por Javier Montes de Oca Rodríguez<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Paso a paso los subo. Pequeños escalones infinitos.
Serpenteando como una culebra elevada hacia los cielos grises, nubosos,
brumosos. Un escalofrío me recorre la espina dorsal desde los pies, perdiéndose
en lo más profundo de mi hipófisis. Tengo miedo, pero intuyo que es sólo una
tontería. Obligo a mis glándulas a secretar más adrenalina. Al fin y al cabo es
la droga más poderosa que existe. Piso fuerte esos escaloncitos. ¡Qué pegados
están uno del otro! ¿Por qué carajo los constructores antiguos pensaban que
menos era más? No debo emitir ni el menor ruido. Caerme, gritar o tropezarme
echará al trasto mis intenciones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Debo
flagelarme por ser tan ofrecido, tan salido, por querer ser el héroe de la
comunidad, todo innecesariamente. ¿Pero qué locura estoy pensando? Si en verdad
lo hice por Monique. La hija del síndico con su larga cabellera rojiza y sus
ojos grisáceos me traía de cabeza desde hace tiempo. Quizás, ofreciéndome a
resolver este misterio, podría tener acceso a ella. Dentro de todo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Monsieur </i>Lafayette, su padre, parece ser
una persona lógica y justa y hasta creo que a su madre le caigo bien. ¡Al
carajo con esta porquería de misterio! Yo lo que quiero es a Monique.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Bueno,
sea, por sus pequitas rojizas sigo avanzando. Debemos de estar rozando los cero
grados, quizás dos o tres grados a lo mucho. ¡Qué alta es esta torre! Voy
armado con una vieja escopeta, que apenas sabría manipular. Al fin de cuentas,
yo soy un poeta, un artista, un bohemio. Detesto las armas, pero adoro a
Monique. Ya me veo con ella en la campiña en el próximo verano. Este frío
húmedo de la costa me cala los huesos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Algo
pasa golpeándome las botas inesperadamente. Contengo la respiración a duras
penas. Alumbro con la tenue lámpara de aceite que traje. Era una rata. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Merde, alors! </i>Qué cobarde que soy. ¿Por
qué ninguno de esos duros marinos bravucones del pueblo se habrá ofrecido para
venir?, ¿Por qué le habrán dejado el trabajo duro a un artista? Y encima el día
de su cumpleaños. ¡Tremendo regalito!, ¡Es incoherente! Pero y, ¿qué en este
pueblo no lo es?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sigo
subiendo la eterna escalera de caracol. Firme, rocosa, con el salitre
incrustado en sus pequeñas hendiduras. Afuera, se escuchan las olas golpeando
contra las macizas y aserradas rocas. Otra noche más, cómo desde el confín del
tiempo. Mis antepasados celtas la vivieron igual que yo, en sus tiendas de
cuero de cabra al calor de sus inmensas hogueras sacras. Se dice que en esta
zona proliferaban los druidas. Yo no lo pongo en duda. Monique seguro hubiera
sido una walkiria bretona.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Es el faro más alto de toda la costa. Aunque lleva
una década sin funcionar. Sus últimos fareros, habían emigrado hacia zonas más
prósperas de Bretaña, dónde la pesca y la actividad portuaria había despuntado
aún más, siendo sus servicios mejor requeridos. Este faro, sin lugar a dudas,
pertenecía ahora a la memoria histórica de los mejores años que vivimos. Mi
padre, el bueno de Jean-Luc, hubiera estado orgulloso de mí. Al fin y al cabo
él siempre detestó esa pintura y esa absenta mía. Él hubiera preferido que me
dedicara a actividades más rudas y varoniles como la de mi hermano, Meriadeg,
el herrero del pueblo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Me apoyo en las paredes y descanso un par de
minutos. No he tenido tiempo de pensar en cómo reaccionaré cuando llegue a la
cámara de servicio. Aprovecho la breve pausa para cargar la escopeta. No sé si
lo haya hecho bien. Al menos, así me explicaron los cazadores del pueblo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta gente es muy supersticiosa. La verdad sea
dicha, yo también lo soy. Creo que se debe a la flotante influencia druida que
aún puede verse suspendida en la bruma nocturna de estas tierras salvajes de
sidra y gaitas. Pero al parecer, el faro lleva seis noches continuas
encendiéndose, alumbrando con sus potentes lámparas la escarpada costa bretona.
Y nadie le ha visto la cara a ninguno de los antiguos fareros del pueblo, ni
han advertido la llegada de desconocidos que pudieran activarlo. ¡Nada! Eso ya
tiene bastante molesto a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Monsieur </i>Lafayette,
que sin embargo, es totalmente incapaz de enviar a un policía a investigarlo.
Argumenta, que todos están muy ocupados en estos días con un caso de suma
importancia. Al parecer, una niña casi adolescente está desaparecida desde hace
días. Le doy la razón, mejor enviarme a mí al faro y, ¡qué me parta un rayo! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Es entonces la séptima noche consecutiva, que ese
viejo armatoste lleva encendido. Ésta vez sí, lo he visto con mis propios ojos,
me he acercado camuflado en este horrible traje policial, le he dado un trago a
mi botellita de absenta e implorando a todas las deidades celtas, he abierto la
oxidada puerta con las llaves que me ha dado el padre de Monique. Hace unos
días, la vi bailando en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fest-Noz, </i>estaba
que rezumaba belleza con su tocado tradicional blanco.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Creo que casi llego. Respiro hondo. ¿Será algún
espíritu del más allá que ha regresado para confundir a los navíos que se
aventuran en estas gélidas aguas? ¿Algún ánima del tupido bosque de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Brocéliande, </i>cuna de todas las leyendas
artúricas? ¡Qué respeto le guardo a ese bosque! Creo que ni aunque me
ofrecieran una veintena de Moniques me acercara a esa foresta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">¿O será algún desquiciado reclamando atención que se
ha apoderado de nuestro antiguo faro? Un proverbio antiguo reza que es mejor
tenerle más miedo a los vivos que a los muertos. Por eso, llevo esta absurda
escopeta. La cámara de servicio. Ya vislumbro la luz que proyecta en los
escalones. Arrincono la lámpara en el suelo para no alertar a lo que sea que
está poniendo nervioso a la comunidad y especialmente a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Monsieur </i>Lafayette. Me decido. Irrumpo con fuerza en la cámara.
Grito aterrado, con el ojo en la mirilla. </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Attention, fils de pute, enculé. Levez vos mains!</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El faro me enceguece y se me sale un tiro. Oigo el
cristal roto y un gemido de mujer. Bajo el arma, horrorizado me acerco a
aquello con ese traje blanco. ¿Será un espectro? No puedo creerlo. La bala pasó
rozando la tersa y hermosa piel de Monique. Unos milímetros más y esa fea
raspadura que le he dejado en un brazo, hubiera destrozado el mejor regalo de
cumpleaños que me hubieran dado en la vida: el regalo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Monsieur </i>y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Madame </i>Lafayette.
Le doy otro trago a mi botellita de absenta y me pierdo locamente en esas
pequitas rojizas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-70345913376858282282012-01-23T17:29:00.001+01:002012-01-23T17:31:21.355+01:00¡UNA ASPIRINA, POR FAVOR! por Javier Montes de Oca Rodríguez<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Aquella tarde estival, Farruco debió moverse a la capital, lo cual era ya mucho decir para él. Nunca había estado inmerso en ese caos andante. Todo se movía a gran velocidad. No recordaba que Camila, su borrica, lo hiciera a tamaña velocidad. Una vez le había mezclado un poco de café recién colado con su agua y había estado más activa que de costumbre. Pero hasta ahí. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Cornetas por aquí, estruendos por allá. ¡No! Todo era tan diferente de su apacible llanura, de su verdor eterno que se difumina en la lejanía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Sin embargo allí estaba. Había tenido que venir por un asunto mundano, un mero trámite burocrático. A Farruco que nunca sufría de ningún mal, le estaba doliendo la cabeza. Una vez, hacía años, se había tenido que tomar una aspirina, porque la practicante del caserío, que iba a visitarlos una vez al mes, así se lo había ordenado. Pues esta vez y bien lejos de su plantío de caña de azúcar, estaba sintiéndose igual de mareado que en aquella rara ocasión.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Pensó que probablemente si entraba y se pedía un café negro, bien cargado, podía pasársele esa desagradable y agobiante sensación. El joven de la barra lo atendió.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">¡Ay mi Don, está usted cómo pálido! ¿Se me siente bien? – le espetó a la par que le servía el negrito bien cargado como este sereno señor, presumiblemente llegado de las llanuras se lo había pedido.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Sí, claro, mi hijo. ¿Pues y porqué no? – le había dicho con el típico acento de la gente venida de por allá.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Mientras Farruco se despachaba su cafecito, empezó a sentir como lo rodeaban tantos sonidos molestos que empezaba a acrecentarse su malestar. Un chillido cómo el de un pajarito en agonía y una chica que dice socarronamente:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">¡Aló Juan Fernando! Séme sincero…¿te gustaron las bragas que me puse ayer para ti? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Y luego, un no sé qué de sonido infernal como de gata en celo y el gordo de la esquina, que se le ve que no ha trabajado un día en su vida por la barriga que ostenta, que dice con su voz gutural:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">- Pero bueno mamita, tú sabes que eso no se hace así. Haz las vainas bien.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Luego otro ring ring y otro teléfono más y más. Farruco no se lo puede creer. Él, que apenas utiliza el teléfono público del caserío una vez a la cuaresma, y aquí en la capital al parecer nadie puede vivir sin sus alóes, ni sus ring-rings.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Pensó rápidamente sobre lo que opinaría Clementina, su mujer, de esas muchachitas que hablan de tangas por teléfono móvil. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Apuró su café y salió del lugar. La concurrida plaza llena de gente, de colores, de vendedores ambulantes, de predicadores del evangelio, de pregoneros con sus periodicuchos y de partisanos políticos exigiendo una revolución ya, le pintaban un panorama demasiado confuso en su cabeza habituada a muchos metros cuadrados de caña que cortar y de caña que recoger. Pero claro, su pueblo era tan pequeño que una vez, un antiguo patrón que había tenido, le había dicho que a menudo ni siquiera salía en los mapas de carretera. ¿Cómo carajo entonces iba a tener una delegación gubernamental para efectuar el laborioso papeleo que había venido a hacer?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Gente camina por aquí y por allá, por las aceras y en plena avenida, porque hay tantos vendedores ambulantes que se han adueñado del camino, que la gente debe de saltar y caminar peligrosamente de la mano de los carros. El semáforo, ¡qué fastidio!, ¿se cruzaba era con el rojo o con el fulano verde? Mejor esperaba a ver qué hacía la gente a su alrededor. Tenían que estar habituados a esa amarga tricromía. Digo “tri”, porque también hay un amarillo en el medio de ambos. ¡Verde! Okey, era el verde, cruza en medio de sus pensamientos e intenta entrelazar los suyos con sus vecinos del rayado que con el paso del tiempo y del fuerte sol reclama ya una nueva mano de pintura. No lo consigue, cada quién anda en lo suyo, aunque sí observa la furtiva mirada que el chico moreno le echa al abombado trasero de la chica que cruza enfrente de él. De nuevo, ¿qué pensaría Clementina de esto?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Llegó a la plaza y se sentó en el banquito verde, de esos que les deja a los incautos viandantes pequeños trozos de pintura descorchada en la camisa. Pensó Farruco, que al menos la diligencia de aquella mañana le había salido bien. A él no le importaban los madrugonazos. Más bien era raro el día que no lo hiciera. Y a las 4.30 de la mañana ya había tenido que estar en la larga cola que se hacía afuera de la delegación. Hacía un poco de frío, más del que estaba acostumbrado el buen viejo llanero, para quien una noche y una madrugada es sinónimo de intenso calor, tanto como lo puede ser el mediodía de aquella vasta soledad infinita de sus sabanas. Eso no le había importado. Pero el ver que los chicos de la cola, se entretenían a esas horas y sin siquiera un cafecito, con sus teléfonos móviles dale que dale a las teclas. Con sus soniditos fastidiosos en un vaivén intenso de rápidas movidas dactilares, eso sí lo tenía perturbado. ¿Qué tanto podían hacer esos chicos con esos pedazo de teléfonos del carajo? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Farruco no necesitaba comunicarse con nadie para realizar su labor cotidiana. Él se montaba en su burrita y dale que te pego, llegaba prontamente a su cañaveral, cortaba durante horas las mejores, las organizaba, las montaba en una carretilla, y luego venía a fin de tarde el capataz en su Jeep y se las llevaba. Al final de la semana, Farruco tenía su sueldito que le alcanzaba perfectamente para tener su pequeño terruño junto a Clementina en su llanura. No hacía falta nada más. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Esos condenados teléfonos que tanto sonaban en la capital y esos alóes sinceros e insinceros que podían escucharse a cada instante lo superaban. No deseaba consumir más aspirinas, ni mucho menos saber qué diablos le pareció al tal Juan Fernando las bragas que la chica de la cafetería se había comprado para quién sabe cuáles menesteres o artes antiguas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 180.55pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Descansó un rato en el banquito verde, hinchiendo sus pulmones del más puro y tóxico smog capitalino y Farruco emprendió con paso cansado su regreso al terminal de bus que lo llevaría de nuevo a su llano. Bien lejos de los teléfonos móviles y de los predicadores del evangelio.<o:p></o:p></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-78722662256250331442012-01-16T21:14:00.001+01:002012-01-16T21:20:31.501+01:00LO QUE OCULTAN UNAS GAFAS DE SOL - Oleguer SolsonaParapetado y protegido por las gafas de sol, observa a su alrededor, anónimo entre la multitud de gente habituada a pasar dos meses seguidos entre la arena. Cerca, un niño de 8 años, Correteando con una pelota azul y varias familias con sombrillas mastodónticas, comiendo tortilla de patatas de los tuppers, sentados en sillitas de hierro medio oxidadas.<br />Aquella playa le recordaba los muchos veranos que había estado en un sitio como éste. Recuerda las primeras discusiones de sus padres que acabaron en divorcio cuando apenas iba a la guardería.<br />Después, el divorcio, y poco más tarde, no volver a ver a su padre, que se fugó buscando su propio mar en calma. Desde entonces, todos los tormentosos veranos de niñez, yendo de la mano de su madre, esbelta y jovial, saliendo a comer un helado. Cada Agosto tenía un padre distinto que le pagaba esos helados. Y las entradas al circo, y las horchatas refrescantes, y las excursiones en barca con su madre y los menús infantiles en restaurantes caros. Con sus ojos de niño,<br />podía ver como ella, sin pudor, acostada cada verano en arenas de distintas texturas, les metía descaradamente la mano bajo el bañador.<br />La pelotita del niño, rebota contra sus pies. Le pide amablemente que se la devuelva, sin pedirle perdón. Tiene la misma mirada inocente como la que tenía él a su edad. Esboza una pequeña<br />sonrisa, educada. La primera del día, quizás de la semana o del mes. El niño se gira, con la pelotita en las manos, sin darle las gracias.<br />Pasó la adolescencia entre historias románticas sin final feliz y sinsabores, siempre mas agrios que dulces. No podía enamorarse, el tiempo era escaso, y con absoluta probabilidad, al verano siguiente no repetiría el lugar de veraneo. No importaban más que los momentos, los únicos cálidos de Agosto, bajo el muelle y la luna veraniega. Se volvían helados cuando comprobaba que, cuando más se acercaba al final, las caras de las chicas más se parecían a ella.<br />Da un paseo de unos minutos por la orilla. Un par de chicas paseando en dirección contraria se paran en cuando lo ven. Le preguntan si tiene un cigarro. Niega con la cabeza. Se miran<br />sonrientes. Le invitan a tomar una copa esta noche. Apuntan sus números de móvil en un papelito. “No te olvides de llamar” le recuerdan antes de despedirse.<br />“¿Ya has ligado otra vez?” le pregunta su madre al volver a la toalla “No paras ¿eh?” Como si todo el mundo fuera como ella, reniega con voz imperceptible… Rompe sus pensamientos,<br />abruptamente, el niño de antes que pasa corriendo a su lado, llenándole de arena.<br />Entrando en la mayoría de edad, siguió penetrando a marchas forzadas en los callejones oscuros de la noche. De día, trabajaba en cualquier restaurante de la zona. Sus amistades le duraban lo<br />mismo que el paso de los turistas. Las cervezas de después del turno de noche, con otros cocineros y camareros venidos de la España interior, le hacían no morir de asco en la tediosa y mecánica tarea de servir sangrías, paellas y calamares a la romana. Lo peor era cuando su madre iba a comer con el novio de moda. En ese turno, siempre equivocaba algún pedido o quebraba platos que se le escapaban de las manos.<br />“Joshua, ven aquí” oye chillar a una señora con bañador de flores a pocos metros de él. “Estate quieto”. Se asombra de la contradicción evidente de las órdenes de la señora y agradece tener un nombre de lo más común. En eso, sólo eso, ha tenido más suerte que el niño.<br />Guarda pocos recuerdos gratos de los Julios y Agostos vividos hasta ahora. Cada época, con su conclusión, la redacción sobre el verano del primer día de clase, los exámenes de recuperación<br />o el fin de contrato antes de volver a la ciudad.<br />A su lado, su madre hablando con un empresario divorciado de pelo canoso. Ella no disimula, poniendo en práctica su habitual rito de coqueteo. Lo ha visto demasiadas veces como para no<br />anticiparlo con total Moviendo suavemente la cintura hacia el, para que pueda observar lo bien que conserva su cuerpo.<br />—Vamos a comer, recoge las cosas. Nos invitan— le ordena su madre unos minutos después.<br />Él recoge la toalla, parsimonioso, siguiendo los pasos de la nueva pareja. De nuevo la dichosa pelotita de Joshua le golpea. No sabe si aguantará otro verano más. Quiere dejar de sentirse<br />permanentemente un niño.. Envía muy lejos, con la mirada perdida entre el chiringuito y el puesto de piraguas, de un fuerte puntapié, la dichosa pelotita azul. No sabe si podrá seguir con la tarea de conocer mujeres si la única que le importa apenas le presta atención. Rodeado de miradas incrédulas, habiendo perdido su anonimato, arrastra los pies tras la nueva pareja. “Sólo un poco de cariño, mamá” demanda mentalmente observándola, “es lo único que pido”.Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-56812960747665903092012-01-16T19:49:00.001+01:002012-01-16T19:50:34.409+01:00Aquel día en que se aclaró la noche por Javier Montes de Oca Rodríguez<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">El día en que Florencio Torres haría el descubrimiento de su vida completamente por azar, se había levantado con exageradas ganas de tomar café. Quizás hubiera sido la taza de cerámica tradicional de estilo precolombino que tenía como amuleto cada vez que iba a trabajar, pero la magnífica ciudadela maya que descubriría para el mundo aquel día lo haría sentirse como un arqueólogo con suerte.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> La noche anterior, muy estrellada, no había logrado dormir porque su equipo estaba de guasa. Había sido el cumpleaños de uno de sus aprendices de investigador y el aguardiente de coco había rodado bastante bien por todo el equipo. A Florencio no le molestaba en absoluto que su equipo se distendiera un rato del agobiante trabajo de excavar, recoger, limpiar e identificar los restos de aquel conocido sitio maya en la selva guatemalteca. Él mismo le había dado un par de tragos a este embriagante alcohol de la jungla. Probablemente gracias a él hubiera podido dormir tan bien en su rudimentaria tienda de campaña cerca del paso de un arroyo, omitiendo las incesantes picaduras de mosquitos y otras plagas entomológicas. Pero no, igualmente había dormido fatal.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">El día del descubrimiento, bebió dos tazas del mejor café de la región y revisó los planos del sitio que ahora estaba estudiando, para complementar investigaciones previas realizadas por su mentor. Se untó pomada mentolada para aliviar las picaduras y se acicaló un poco, afeitándose ligeramente los poblados bigotes amarillentos de tanto fumar. Florencio no tenía pensado realizar algún día un hallazgo que lo catapultase al salón de la fama de los principales expertos en el mundo maya. Tan sólo tenía pensado hacer un pequeño recorrido en torno al sitio de Uaxactún con parte de su equipo y de ahí nuevamente a proseguir con el arduo trabajo de identificación de vasijas y otros enseres funerarios del período clásico maya. Nada más.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que cogió su mapa, sus binoculares, su mochila raída por el uso con un parche de una bandera incaica cosido y se encaminó por la trocha que se pierde desde el sur del sitio adentrándose en los verdores de la selva del Petén. Florencio fumaba como chimenea, cosa que hacía indiferentemente si se encontraba dando clases en <st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> de San Carlos de Guatemala, en su confortable pero altamente étnico apartamento de Ciudad de Guatemala o en medio de la selva del Petén entre piedras labradas por alguna mano indígena hace alrededor de un milenio y medio. Él iba fumando al caminar mientras se hundía entre diferentes teorías de cómo los pueblos mayas se habían absorbido unos a otros, como arañas que se alimentan de sus presas y engordan creciendo en conocimientos, siglos tras siglos. Y un buen día, nada. La cultura maya había desaparecido tal y como vino. Como tragada por el jaguar, la serpiente o el águila, sus indiscutibles padres creadores. Eso sí, y él bien que lo sabía, dejando tras de sí las huellas mohosas de su pasada gloria.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Sus pasos firmes en la trocha, eran seguidos con amplio respeto por su equipo que lo idolatraba por sus enormes conocimientos y su gran calidad humana. Además Florencio, amaba lo que hacía, amaba con todo su fervor el antiquísimo legado que los pueblos mesoamericanos habían dejado para que un día, él, Florencio Torres, los recogiera de <st1:personname productid="la Tierra" st="on">la Tierra</st1:personname> y se los diera a conocer a su gente. A los herederos de los pueblos del Sol.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">En un alto en el camino, alzó los binoculares y creyó distinguir una especie de claro en la tupida manta arbórea que se cernía sobre el equipo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%; font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">¡Tomás, César, Jacinto, Olivia, miren allí! – les indicó a sus arqueólogos y acto seguido se pasaron uno a uno los binoculares. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Ninguno de ellos, incisivos visitantes de Uaxactún, se habían percatado nunca de ese poco definido claro, como dejado expresamente por la naturaleza. Cóatl, el guía del sitio, baquiano del Petén creía haberse adentrado alguna vez por él, aunque igual era un chico bastante joven, delfín del oficio de su ya nonagenario padre. Todos descendientes directos de aquellos pueblos del Sol.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Por cierto que a las diez y media de la mañana, el sol ya había despuntado en todo su esplendor y picaba un poco en la piel de los arqueólogos. Decidieron encaminarse utilizando los machetes que el guía maya había traído en casos como éste. Tres afiladas hojas aparecieron como el conejo de un mago, en el fondo de la mochila del joven. Labrando un estrecho sendero, evitando las espinas de los árboles y las hojas que provocan urticaria al contacto de las pieles sensibles de ciudad, Florencio marchó atrás de Cóatl y en fila india el resto de la expedición que ya se estaba saliendo de los linderos históricos de Uaxactún. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Por la mente de Florencio no pasaba nada más que el posible descubrimiento de alguna pequeña muralla o de algún puesto de vigilancia adelantado. Al cabo de dos horas, a ese ritmo y con el incesante blandir de las cuchillas entremezclado con el encantador sonido de la selva guatemalteca reclamando su lugar en ese mágico mundo, hasta pensó en abandonar. Probablemente, Cóatl los había extraviado y estaban perdiendo un valioso y costoso día de investigación en el sitio. Después de un debate interno, se decidió por confiarle media hora más a su guía, al fin y al cabo, el trabajo no iba nada atrasado y podían darse ese pequeño lujo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Sorprendido por su exactitud, Florencio puso un pie en el descampado que habían visto desde la trocha, dos horas y media después del primer machetazo al margen del camino.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">A primera vista, no observaron nada más que jungla alrededor del pequeño círculo. Sin embargo, al sentarse a comer sobre unas salientes de roca las provisiones que habían traído, pudieron escuchar a lo lejos un feroz rugido.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">- ¡El jaguar! – exclamó pasivamente Cóatl.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">- Es raro escucharlos tan nítidamente en estos días – se sorprendió Florencio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> En un par de minutos más, escucharían ahora sí, con más vehemencia el rugido del mayor felino en tierras americanas. Esta vez se aterrorizaron. En breves segundos, el espléndido animal se detendría a unos doscientos metros de los arqueólogos y los miraría fijamente durante unos maravillosos segundos. El jaguar, después, salía del descampado a paso despreocupado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> Florencio no abandonaba su asombro y con la curiosidad característica de un investigador de campo, alcanzó en breves zancadas el lugar que hace un minuto ocupaba el bello animal. Al llegar, comprobó que se trataba de una zona ligeramente cenagosa, por lo que la fiera marca de sus cuatro huellas, se habían impreso en la milenaria tierra a fuego. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> Siguiendo un instinto de furia, casi de locura ancestral, de rabia empalagosa, de devolverle a la larga noche de los 500 años, la luz que un día tuvo, extrajo un pequeño pico que traía consigo todo el tiempo cuando salía de expedición y con todas sus fuerzas empezó a cavar en ese lugar mítico marcado por las patas del jaguar. Cóatl y los demás, lo acompañaron cada quien con lo poco que tenía a mano y en un par de horas entre los seis, lograron hacer un agujero respetable que dejaba observar con sorpresa una enorme piedra rectangular, que Florencio rápidamente identificó como maya clásico. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> No podían abandonar este descubrimiento a su suerte. Hoy en día, aún rondan quienes hacen negocio lucrativo de estos tesoros de <st1:personname productid="la Humanidad. R£pidamente" st="on">la Humanidad. Rápidamente</st1:personname>, Florencio se comunicaba con su campamento base en Uaxactún y toda su gente se desplazaba con el mayor equipo posible y con mano de obra indígena del lugar, al descampado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> Al cabo de tres semanas de dura labor dirigida por Florencio Torres, un inmenso edificio potencialmente un templo sacerdotal, según las opiniones del grupo, emergía claramente del corazón del Petén. Todo debido a la aparición casual del jaguar en medio de un descampado olvidado por los siglos y casi tragado por el manto de árboles tropicales. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:11.5pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD"> Una década después, el Dr. Florencio Torres, puede recordar con tranquilidad aquel día, en el que su aguzado instinto y su amor por la tierra sagrada de sus antepasados, al hacerle caso a las señales crípticas de la naturaleza, descubriría el templo sacerdotal, pilar y eje fundamental de toda la ciudadela maya que se descubriría tras dos intensos años de excavaciones.<o:p></o:p></span></p> <span style="font-size:11.5pt;font-family:"Times New Roman";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language:ES-TRAD; mso-bidi-language:AR-SA">Ese día, aquella gloriosa jornada en la jungla que había empezado con un par de tazas de café, Florencio había inscrito su nombre en el salón de la fama de los arqueólogos expertos en el mundo maya, pero más que una satisfacción personal, había significado una gran reivindicación para la memoria colectiva de aquellos descendientes de los hijos del jaguar, que una larga noche de 500 años le había arrebatado su identidad trucada por una cruz.</span>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-5231599420432121452012-01-16T19:46:00.002+01:002012-01-16T19:48:50.161+01:00A PESAR DEL FADO por Javier Montes de Oca Rodríguez<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%">Una voz de ángeles. Una belleza sin parangón por esas tierras rurales, por esos coloridos campos, surcados del dorado fulgor del trigo y por los suaves movimientos de las vides con el mecer del viento otoñal. Unos ojos almendrados y verdosos como las de una princesa mozárabe. Y el Fado, estaba el Fado. La saudade que pellizca de melancolía todo el entorno pero que no lo deja ser alguien más. Es esa saudade que le otorga el zumbido empalagoso a esa mujer crecida en esas tierras lusitanas.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> A Olivia nunca nada la detuvo en su pequeño Abrantes natal. Desde que era sólo <i>uma menina, </i>su madre le atizó que era la criatura más hermosa de todo el pueblo y fue madurando de esta manera, haciéndole sombra a sus dos hermanas menores, Graça y Natividade que sin embargo, en nada tenían que envidiar a la brillante Olivia ni en belleza ni en inteligencia. No obstante, estaba el Fado, siempre el Fado.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Con el pasar del tiempo, que en aquellos terrenos de Dios, es igual a decir mucho, la madre de Olivia, Assumçao, conoció en una pequeña botica del pueblo a Márcia, una delgada mujer de cabellos ocres, cuya afabilidad en el trato encantó de buenas a primeras a la gran matrona alentejana. Esta chica seductora, obstinada del ruido y de la polución de los barrios bajos de Lisboa, acababa de asentarse en Abrantes por una temporada, a fin de poder reencontrarse con su fuero interno que ya la tenía consumiendo pastillas ansiolíticas. Y muy a pesar del Fado. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Pues sí, Márcia, ahora en sus lejanos treintas, era profesora y cantante de Fado en el barrio capitalino de <i>A Moureria</i>, y ya reventada de la ciudad, decidió establecerse en la ruralidad bucólica de aquel pueblo del centro de Portugal, a la par que, estaba segurísima de eso, esta mudanza incrementaría su saudade por los barrios céntricos y en ocasiones, pérfidos, que solía frecuentar.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> De esta manera, la ilusión pintoresca de la señora Assumção, porque su hija aprendiese a cantar el Fado de sus amores, ya podía materializarse. Fado, saudade, Fado. Nada era suficiente para satisfacer a Márcia en sus ansias por hacer de Olivia, ya casi una adolescente de ojos profundos, en una grácil cantante de Fado. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Pasaron los meses y la relación profesora-alumna se fue estrechando cada vez más, hasta que Olivia ya casi pasaba más tiempo con su instructora que con su madre. Sin embargo, realmente había algo en esta chica que a todos hechizaba. Márcia no recordaba haber querido nunca tanto a una alumna, como a esta pequeña chicuela de la clase obrera. Además, su voz, había algo tan teatral en su voz, que Márcia sin saberlo, se estaba haciendo fanática de su pupila. Es cierto que había conseguido un par de alumnas más en el pueblo, pero ninguna le llegaba a las tonalidades exquisitas ni al lirismo que la voz, aún por labrar de la chica, podía alcanzar.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Pasaron los años y Olivia cumplió 21. Hace tiempo ya, que no había vuelto a ver a Márcia, ni siquiera había sabido de ella. Su otrora amada profesora. Aquella que, junto con su madre, sus hermanas, los chicos del colegio y todo su pueblo habían forjado su vanidad, su carácter indomable, que tanto contrastaba con su origen humilde y con sus evocaciones sobre el escenario. Pero ahora estaba Lisboa. Nunca más volvería a ese pueblo de mierda, lleno de campesinos olorosos, locos por el alcohol. Ahora, tenía al Fado y el Fado la tenía a ella. Estaba abriéndose camino a fuerza de su belleza, su embelesamiento al cantar y su carácter. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Olivia, sólo había conseguido entrar a cantar en pequeñas tabernas, tascas y Casas de Fados, acompañada en cada sitio por músicos diferentes, que con <i>paixão lusitana</i>, hacían vibrar las cuerdas de la <i>viola </i>y de la guitarra portuguesa. Pero los elogios al final de cada pequeña presentación eran sublimes y siempre exacerbaban el talento de la chica del Alentejo. Su talento fue <i>in crescendo</i>, así como su soberbia y amor propio. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Sin haber jamás entrado a un estudio profesional, ni haberse presentado en ninguna sala realmente importante de la capital, Olivia ya se veía casi escoltando a la mítica Amália Rodrígues. Cualquier pequeña desavenencia en el día a día le hacía perder la compostura y su escultural figura perdía parte de su esplendor. Su furia a la hora de un contratiempo, por nimio que resultara, la hacía alejarse maldiciendo y no encarar como una auténtica cantante folklórica los detalles que pudieran estar estorbando su perfección. Pero siempre le quedaba el Fado, ese cantar longevo que había aprendido con tanto cariño y que le había enseñado tantas cosas. Pero, ni él podía con su vanidad.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Sus peticiones a la hora de firmar contrato con los dueños y administradores de los locales nocturnos donde se presentaba, así cómo a la hora de sus largos ensayos con sus músicos, se iban volviendo cada vez más excéntricas y alejadas de la niña de cuna proletaria, educada con firmeza por su madre. Pero su voz y su juventud la avalaban. Siempre todos, terminaban firmando y cediendo a su vanidad.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Al fin la carta que estaba esperando le había llegado. La audición que había hecho en el lujoso <i>Teatro da Trindade </i>lisboeta, había dado sus frutos. ¡En su fina acústica resonaría por fin el Fado lírico de Olivia Almeida! La nueva Amália Rodrígues había llegado. Al menos, eso era lo que la vanidosa chica había hecho inscribir en el cartel promocional de su gran estreno.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Llegó el día. Su madre, sus hermanas, sus antiguos compañeros del colegio de Abrantes estaban ahí. El clérigo del pueblo, el ganadero, el panadero, el viticultor, incluso amigas de la más tierna infancia que tenía más de un lustro que no veía ni contactaba. El sonido era perfecto, ya lo había comprobado en la prueba de sonido. La iluminación era majestuosa. Esta vez tendría más músicos, todo un conjunto de piano y cuerdas que se sumaría a sus incondicionales João en la viola y Custódio en la guitarra portuguesa. El traje que se había hecho confeccionar especialmente, realzaba sus 23 años de una manera que ni el más excelso de los pintores realistas habría logrado esbozar.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Olivia salió al escenario, soberbia, micrófono en mano, con su clásica mirada engreída y jactanciosa. Aún así recibió una ovación al salir. Abrió la boca y nada. Ni una nota, ni una frase, ni un Fado, ni siquiera una saudade. Nada. La voz tan preparada en otras ocasiones, ésta vez no se atrevió a asomarse. Decepción y dolor. Ahora la saudade se había transformado en lágrimas espesas. Pataleó y se fue corriendo tras bastidores. Hubo que suplirla con una cantante residente del <i>Teatro da Trindade</i>, que siempre está preparada por si estos casos. Al final de cuentas, Olivia también es humana. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"> Al día siguiente alguien llamó a su móvil. Era una voz harto conocida, perdida en la lejanía de aquellos trigales y aquellas vides de su infancia y adolescencia. Suave como una madre cariñosa, pero firme como una profesora de corazón, de esas que probablemente se tenga una sola en la vida, le dijo cantando:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span><!--[endif]-->Olivia, te lo dije. Y no me quisiste hacer caso. <i>Minha menina, eu te perdoo. <o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%">Márcia del otro lado del teléfono alcanzó a oír el triste lloriqueo de la humilde aprendiz de fadista alentejana.</p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-30982828986974521582012-01-16T19:41:00.001+01:002012-01-16T19:43:52.502+01:00UNOS CUANTOS SAPOS PARA LAMER Por Javier Montes de Oca Rodríguez<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Había llovido providencialmente y como los dioses mandan aquella madrugada. Tare’ Boh se asomó fuera de la gran choza comunal donde cada mañana la familia polinesia podía observar detenidamente al gran disco de fuego despuntar. Con su complexión delgada y sus pasos ágiles y firmes se acercó cautelosamente al borde del mar, disfrutando con cada bocanada, del aire más puro del planeta. Por supuesto, el único que conocía aquel hombre de una treintena de años, con la piel curtida por el fuerte sol del Pacífico y unos bucles dorados característicos de su bravía raza.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> El botuto, ese gran molusco que tiene la responsabilidad de llevar sobre sus inexistentes hombros el arduo peso de ser el sostén de toda esta humilde comunidad polinesia, se encontraba estoicamente bajo la arena, con tan sólo saber dónde buscar, a la espera de ser recogido por unas fuertes manos y aprisionado en una pequeña cesta confeccionada desde hacía siglos de la misma manera por los antepasados de Tare’ Boh. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> La arena húmeda aún, por el torrencial diluvio al alba hacía sonreír a este joven polinesio cuyo horizonte terminaba al acabarse este pequeño atolón polinesio. Tare’ Boh recogió su arpón tradicional que había dejado escondido la tarde anterior, al recodo del saliente de una roca, y sin pensarlo dos veces se sumergió en las templadas y mansas aguas en busca de algún botuto que llevarse a la boca. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Lo siguiente que recuerda Tare’ Boh es hallarse en un sombrío espectro, tan oscuro como <st1:personname productid="la Madre Noche" st="on"><st1:personname productid="la Madre" st="on">la Madre</st1:personname> Noche</st1:personname> que ha sido puntual a su cita desde los orígenes del tiempo. Podía contar con los dedos de una sola mano, las veces que había tenido miedo en su vida. La primera vez que vio al hombre blanco, un neozelandés de aspecto abrumador que ostentaba una raída barba rojiza. La segunda vez, cuando debió enfrentarse a Squa-Lloh, el más grande de los tiburones de vientre blancuzco que había visto en su vida y la noche de bodas, cuando temió verdaderamente fallarle a aquella angelical criatura que le habían asignado por esposa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Pero ésta vez, era realmente diferente. Esa bruma, pestilente y pegajosa, lo había dejado atontado y mareado. No era capaz de recordar cómo había podido llegarse hasta allí. ¿Sería un malvado hechizo? Tare’ Boh no podía descartar esta explicación. Así que a tientas, en una oscuridad tan terrible como la de su vida anterior no-nata, empezó a tocar esas paredes que se le antojaron corrosivas y babosas. Luego de una hora de andar en círculos, puesto que el espacio era obstinadamente reducido, pateó algo accidentalmente que le provocó un alarido. Su pie se había topado en su pesaroso andar con algo muy sólido y distinto a la materia pastosa que había palpado durante todo aquel tiempo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Se acercó a aquello y aguzando la vista lo más que pudo durante unos minutos que parecieron centurias, logró entender su forma. Esto sí que lo conocía. Los hombres blancos lo traían consigo eventualmente para guardar objetos pesados y para pagarles con su contenido al pueblo polinesio. Tare’ Boh no podía recordar bien cómo llamaban a este gran cesto los blancos. Sin embargo, logró configurarse con sus manos y su escasa vista, la forma que tenía y logró abrirlo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">¡Ahhh! – exclamó triunfante. Baúl, ya recordé, baúl.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">Así llamaban los blancos a ese cesto pesado de metal que contenía cualquier cosa que se quisiera. Si bien no resultaba tan útil a la hora de transportar botutos. Al abrir el baúl e introducir sus manos, proyectando su alma en aquel acto, encontró otro artilugio de la hechicería blanca, que también había visto ocasionalmente cuando el hombre blanco tenía algún problema con sus canoas y debían quedarse a pasar la noche en su isla, entre ellos. Sin embargo, Tare’ Boh no tenía ni un ápice de idea sobre cómo utilizar ese extraño cilindro, que además estaba enteramente recubierto de aquella sustancia asquerosa que ya hasta le resultaba familiar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Con sus nudosos dedos comenzó a inspeccionarla de una manera parecida a cuando labraba un arpón para la pesca. Nada, no ocurría nada. De pronto y con un golpe de su dedo pulgar, logró deslizar un saliente del cilindro y se encendió precipitadamente una luz. Tare’ Boh temblando de miedo, recordó que justamente esto era lo que hacía el hombre blanco. Reproducir durante la noche una estela del disco sol a través de este pequeño cilindro. Le volvió el color al cuerpo, si es que esto podía llamarse color y utilizando a su antojo, aquel rayo de sol encerrado, inspeccionó el llamado baúl. Lo que emanó de él sería algo que cambiaría su vida, pensaría posteriormente. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Un magnífico arco iris en veloces espirales, como un pez en el agua, se enroscaba en forma ascendente sobre un haz mayor de luz blanca e iluminó todo el oscuro recinto. Tare’ Boh, no obstante, esta vez no tuvo miedo. No más que aquella primera noche con su mujer en el lecho. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Del arco iris se desprendieron aromas parecidos a los de las flores silvestres y una voz endiosada, pero de dulce tono le dijo en perfecta lengua Sulawesi:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">- Tare’ Boh no tengas miedo. Estás en el interior del gran estómago de Balloj, el pez más grande y más sabio que se haya paseado por este océano turquesa. El pez te ha tragado cuando fuiste a pescar esta mañana, mas no te hará ningún daño, puesto que su misión en la tierra es la paz. Este era el único lugar donde se le podía revelar a alguien de espíritu puro, el método más eficaz de salvar a <st1:personname productid="la Humanidad" st="on">la Humanidad</st1:personname> del desastre que se le avecina en unos años. Todavía estás a tiempo. Aguza tus sentidos que te voy a indicar la forma como los dioses desean que se haga. Memoriza cada vocablo que saldrá de mí y luego pídele al primer hombre blanco que visite el atolón que te lleve en su canoa y te ayude a difundir el mensaje.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Tare’ Boh obedeció al fulgor multicolor que se enrollaba como gusanos y echando una furtiva mirada a las paredes del estómago del pez se sentó plácidamente con las piernas cruzadas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Al terminar aquella melodía y transformar la conciencia del joven polinesio, Balloj el gran pez lo expulsó con fuerza por una de sus agallas, dejando el baúl en sus pegajosas entrañas y deslizándose se nuevo como una gran penumbra que se desvanece hacia las profundidades del Océano Pacífico. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Tare’ Boh durmió esa oscura noche en la orilla del mar, inconsciente, bajo el manto protector de las estrellas, que en estas latitudes australes se manifiestan brillantes como óculos celestes. Cuando despertó nuevamente, tenía a toda su comunidad y familia en su entorno, rodeándolo con sus cabellos amarillos crispados y bendiciéndolo por haber regresado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Tare’ Boh se repuso de un salto y visiblemente emocionado con lágrimas en los ojos, exclamó que tenía algo que contarles, algo que les haría cambiar su vida y la de los hombres blancos para siempre…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt left 79.8pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Éste…éste…ehmm, no me sale, lo que me dijo aquella voz celestial. Ehmm…arco iris, pez, baúl, botuto, arpón…no, no era eso. ¡Mierda, no puede ser! Creo…creo, creo… que ¡se me olvidó! La luz, saliendo del baúl, dentro del estómago de un gigante pez, me dijo que cambiaría a <st1:personname productid="la Humanidad" st="on">la Humanidad</st1:personname>, que no olvidara ni una palabra, me lo dijo, lo juro, no estoy loco, también juro que no bebí alcohol de palma ni lamí a los sapos de la charca, lo juro. ¡Tengo que recordarme!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"> Absortos, los hombres con la mano en la frente, los niños con los dedos en la boca y las mujeres con sus ojos fuera de sí unidos en una plegaria por Tare’ Boh, lo contemplaban con lástima, con un sentimiento de amor fraterno, que exasperó aún más al joven pescador.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%;tab-stops:35.4pt 79.8pt"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;line-height:150%;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt left 79.8pt"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family:"Times New Roman";mso-ansi-language:ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt; line-height: normal; "> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD">Lo siento, mi gente, lo siento mucho. Pero el método para salvar a <st1:personname productid="la Humanidad" st="on">la Humanidad</st1:personname> se quedó dentro del estómago del gran pez en el baúl con la voz celestial que emanó cuando logré encender el cilindro del hombre blanco. Lo olvidé para siempre. Ahora sí, necesito el licor de palma y unos cuantos sapos para lamer.<o:p></o:p></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-55209868096912327342012-01-14T18:10:00.001+01:002012-01-14T18:13:25.532+01:00DUÉRMETE NIÑO, DUÉRMETE YA ...(David Rubio Sánchez)<p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm;margin-bottom:12.0pt; margin-left:-14.2pt;text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif";mso-fareast-font-family:Calibri">Llegué tarde a la escena del crimen, como me gustaba. Prefería llegar cuando la policía científica ya había avanzado en la recopilación de pruebas y los de apoyo psicológico habían tranquilizado a la víctima. Eso me daba perspectiva para investigar, sin todos esos dramas emocionales tan molestos para el razonamiento. Sobretodo cuando se trata de la desaparición de un bebé de dos meses, como era el crimen denunciado por la madre, la Sra. Díaz, quien, parece ser, se despertó por la mañana y no encontró a su hijo en el moisés. Vivía sola en un piso de una escalera de pocos vecinos, solamente dos plantas y tres viviendas en cada una. Pregunté a la científica si la puerta de entrada había sido forzada y me dijeron que no. Tampoco habían encontrado huellas y la casa no presentaba mayor desorden que el normal. El piso era pequeño un comedor, un lavabo y un pasillo que conectaba las dos habitaciones. Pregunté a la de apoyo psicológico si había podido sacar algún dato relevante de la madre. Me dijo que no, estaba en estado de schock. Salí al rellano, en la vivienda que daba a la izquierda vivía el matrimonio González, el agente Martínez estaba hablando con el marido, de unos cuarenta y tantos años que vestía un mono azul de trabajo. En la que daba a la derecha parecía que el dueño se había ido un mes antes. Subí a la segunda planta, un agente estaba acabando de interrogar a una anciana le comentó que no sabía que estaba embarazada dado que la Sra. Díaz no salía mucho a la calle desde que se separó, si que sabía que el matrimonio vecino, los Sres. González, habían tenido un niño hacía poco. En las otras dos viviendas vivían dos estudiantes y un matrimonio con dos hijos. Corroboraron lo dicho por la anciana y añadieron que las peleas de la Sra. Díaz con el exmarido eran habituales antes de separarse un año antes. Bajé a la primera planta. El agente Martínez me dijo que el Sr. González no escuchó nada raro esa noche. Con la mujer no había podido hablar, se encontraba durmiendo. Entré otra vez en la casa, la madre se encontraba sedada, ya no la oía gritar. Una agente me llamó, encontró en el lavabo muchos fármacos que la psicóloga de apoyo reconoció que se recetaban a enfermos de esquizofrenia. Me quedé mirando el moisés vacío. Llamé a comisaría para que localizaran en el Registro civil si la madre había inscrito a algún niño. También pedí que se consultara en todos los hospitales de la ciudad por sí habían asistido a la Sra. Díaz en algún parto. Mientras revisaba los armarios donde encontré numerosa ropa de bebé, me confirmaron que habían localizado al exmarido. Dijo que la última vez que la vio fue un año antes más o menos, textualmente comentó que no quería saber nada de esa loca. Busqué fotos del niño mientras la psicóloga apuntaba la necesidad del ingreso de la mujer en un centro. No encontré ninguna foto. En comisaría me informaron que no había inscrito ningún niño en el Registro y que no constaba historial médico del parto en los hospitales a nombre de la mujer. Había oído hablar de embarazos psicológicos e incluso de que algunos animales se apropiaban de muñecos a los que trataban como a sus crías. Parecía que ello también se podía dar en humanos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm;margin-bottom:12.0pt; margin-left:-14.2pt;text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif";mso-fareast-font-family:Calibri">Una semana después me acerqué al centro donde ingresaron a la Sra. Díaz. Hablé con la psicóloga que la trataba. Le seguían la corriente diciéndole que la policía buscaba a su hijo. Tampoco decía gran cosa, solo dibujaba. Pedí ver esos dibujos por si me servían de algo. Eran solo caras esquemáticas de niño, y en todas tenía un pequeño punto en la mejilla. La psicóloga me dijo que a veces eran signos de reafirmación. También me llamó la atención una hoja donde se mostraba a ella misma tumbada, y un niño sostenido por una figura masculina de color azul. Del niño todavía colgaba el cordón umbilical. Le pregunté si sabía que podía significar esa figura azul, no lo sabía a veces podían significar algo y a veces nada.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm;margin-bottom:12.0pt; margin-left:-14.2pt;text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif";mso-fareast-font-family:Calibri">Quería ver el piso por última vez y, en silencio, observar si las paredes podían decirme algo más. Cuando llegué me encontré con la Sra. González en el rellano. Llevaba a su bebé durmiendo en el cochecito. Observé una tirita sobre su mejilla. Me dijo que tenía unas uñas muy afiladas y le ponía calcetines en las manos para que no se arañara. Me fijé en que en ese momento no los llevaba. Le comenté que iba a cerrar el caso, la Sra. Díaz estaba desequilibrada y había fantaseado su maternidad. Me confirmó que era muy rara mientras rebuscaba las llaves en su bolso. Estaba nerviosa. Miré al bebé, recordé el mono azul de trabajo que llevaba su marido en la mañana de la desaparición y exclamé — De todas formas perder a un hijo es lo peor que le puede pasar a una madre—. La mujer dejó de rebuscar las llaves. Sollozó mientras yo le quitaba la tirita al bebé dejando visible un negro lunar en su mejilla, el mismo de los dibujos que a veces sólo reflejaban la realidad, sin más significado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm;margin-bottom:12.0pt; margin-left:-14.2pt;text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif";mso-fareast-font-family:Calibri">Devolví el bebé a su madre, todavía ingresada. La mujer rompió a llorar cuando lo puse en su regazo. La psicóloga sorprendida se me acercó. Le expliqué que la Sra. Díaz había llevado su embarazo en secreto por temor a que, por su enfermedad, le quitaran la custodia. Por otro lado el matrimonio vecino, los Sres. González llevaban mucho tiempo deseando tener un hijo, habían sufrido varios abortos, hasta que por fin lo tuvieron. En la noche del parto la Sra. Díaz se asustó, les pidió ayuda. El vecino la asistió en el parto y también le prometió no decir nada a nadie. Sin embargo el bebé del matrimonio murió, y el vecino desesperó. Fue entonces que le pasó por la cabeza que él y su esposa se merecían ser padres y podrían dar un futuro mejor al bebé de la Sra. Díaz, que al fin y al cabo estaba loca. Enterraron a su bebé en la montaña y utilizaron una llave que le sustrajeron en una visita por la mañana. Pensaron que como nadie creería que había tenido un bebé, la policía no lo buscaría. El lunar del bebé era el único signo distintivo por eso lo taparon con una tirita hasta que nadie notara que el suyo no lo tenía cuando nació.</span><o:p></o:p></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-31677288365049010072012-01-12T16:13:00.001+01:002012-01-12T16:15:45.185+01:00Una mentira para dos manchas y tres beneficios – Stasa Durdic<div style="text-align: justify; font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"> Aunque hacía frío ese jueves, incluso una hora después de su llegada el juez caminaba alrededor del hombre ahorcado en un árbol de un campo cercano a una villa. Mientras tanto, el cuerpo fue fotografiado varias veces y el médico terminó su informe sobre el suicidio cometido más o menos a las nueve horas de la noche pasada. Sólo se esperaba que el juez ordenara a la policía que lo quitaran del árbol, lo pusieran en el coche y se lo llevaran a la capilla. Sin embargo, el juez no ordenó nada.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;"> Esperando que llegara su ayudante – éste se había quedado en la villa para traerle una taza de café con el fin de calentarse antes de la vuelta al juzgado ubicado en un pueblo remoto a unos cien kilómetros - el juez pensaba acerca lo que sabía sobre Luis. Primero, la policía le informó que trabajaba en el mismo juzgado pero como ayudante de otro juez; aparte, tenía constancia de numerosos engaños relacionados con los crímenes. Segundo, los curiosos villanos que se encontraban allí le comentaban que, aunque era alcohólico, Luis bebía solamente en bares por las noches y durante esas borracheras, a menudo decía que se suicidaría si su esposa intentaba divorciarse de él. Y tercero, la esposa de Luis - no tenían hijos - había confesado que en los últimos meses le chantajeaba con el divorcio para que dejara el alcohol. Además, hacía una semana por fin ella entregó los documentos y le pidió el divorcio. En otras palabras, el motivo claro para cometer el suicidio, así como la falta de huellas en el cuerpo de Luis, implicaban que no fuera necesario enviar el cuerpo a una autopsia.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;"> Unos minutos más tarde, la llegada del ayudante interrumpió los pensamientos del juez; una vez en el sitio, el ayudante se fijó en el cuerpo y torpemente le dio el café al juez, por lo que éste se derramó en su chaqueta y provocó una mancha negra. Molesto, el juez le preguntó qué estaba pasando y el ayudante le susurró una información beneficiosa. De hecho, Luis, su compañero y amigo íntimo, el martes por la tarde recibió la petición para el divorcio y planificó, después de salir de trabajar el miércoles a las cinco, coger el primer autobús e ir a la villa - a causa de su trabajo se veía obligado a vivir en un apartamento alquilado en el pueblo - y hablar las cosas con su esposa (según las palabras del ayudante, Luis la amaba mucho y con ella compartía todo). Agradeciéndole la información, el juez llamó a la estación de autobuses y se enteró de que el primer autobús después de las cinco salía a las seis. Enseguida preguntó a la mujer si vio a Luis el día anterior. La mujer lo negó. En consecuencia, el juez ordenó enviar el cuerpo para que hicieran la autopsia.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;"> La misma tarde, esperando los resultados en su despacho, el juez explicaba las razones de su decisión al ayudante: “Para empezar, Luis salió del trabajo a las cinco, cogió el autobús no antes de las seis, viajó al menos una hora y media hasta llegar alrededor de las ocho a la villa. Por lo tanto, en una hora no tuvo tiempo de emborracharse en un bar y suicidarse bajo los efectos del alcohol. Aparte de no tener sentido ya que él intentaba ir a casa y hablar con la esposa.” Justo al decir esto, llegaron los resultados de la autopsia. En ellos estaba escrito que en la parte posterior del cuello se encontraron dos fuerte golpes con un objeto contundente el cual le provocó la muerte. El ahorcamiento, según creía el juez, era una forma de ocultar la verdadera causa de la muerte dando a entender un suicidio, por lo que de repente llamó a la policía de la villa. A unos les ordenó el procedimiento rutinario, que arrestaran al único miembro de la familia de Luis, su esposa, y a otros que obtuvieran información sobre ella con el fin de encontrar algo sospechoso. La policía actuó con rapidez y en media hora el juez tuvo otra información curiosa. Los vecinos habían declarado que la mujer tenía un amante en la villa con quien quedaba siempre en su casa por las noches, cuando el marido se encontraba en el pueblo. En consecuencia, el juez empezó a dictar un informe a la vez que pidió un café para celebrar su triunfo: “Luis vino a casa sin avisar a nadie, vio el amante, le atacó - se supone que a la mujer no la atacó si la amaba tanto - y el amante mató a Luis debido al pánico. Por otra parte, si Luis compartió todo con su mujer, entonces compartió también su conocimiento del trabajo, los trucos. Por ejemplo, que la manera de evitar dejar huellas era envolver el cuerpo en un edredón. Luego entre los dos ´ahorcaron´ a Luis ya que uno solo no podría hacerlo; finalmente, hicieron un pacto de silencio sobre todo lo que había sucedido.” Por otra parte, el ayudante escuchó cuidadosamente y después de la explicación tuvo una duda, una vez más beneficiosa: “Pero, señor, si el golpe estaba en la parte trasera del cuello y Luis atacó al amante, la única persona que podía golpearle así sería la esposa, ¿no?” </span><br /><br /><span style="font-size:100%;"> En ese mismo instante, al despacho entró el policía que había arrestado a la esposa. Asustada, incluso antes del principio del interrogatorio, confesó que había asesinado a su marido con un paraguas estando en la casa con el amante. El juez inmediatamente derramó un sorbo de café sobre su camisa y el informe recién imprimido y casi perfecto, como el mencionado crimen. El ayudante se acercó a hacer la tercera cosa beneficiosa en ese frío jueves: limpiar todo.</span><br /></div>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-28337245284115656812012-01-09T21:04:00.001+01:002012-01-09T21:06:18.820+01:00EL JINETE DE ABULABBAS ( David Rubio Sánchez )<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Muchos son los años que han pasado desde que mis ojos vieron por primera vez el palacio de Aquisgrán. Montaba a lomos del elefante blanco Abulabbas, escoltado por la embajada que mi señor el califa Harun al- Raschid dispuso para hacer entrega de valiosos regalos a su amigo y aliado el emperador Carlos. Todavía resuenan en mis oídos los vítores de las gentes que desde la ciudad seguían asombrados a un animal nunca visto hasta entonces en Occidente. Yo compartía su alegría porque después de un viaje de cinco años podría volver a Bagdad para poder casarme con mi amada Judith. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Pronto esa alegría desapareció. Tras ser recibidos por el mismo emperador, los médicos de palacio le informaron que nadie en todo el Imperio tenía ni idea de cómo cuidar, alimentar o sanar a un elefante. Me ordenó entonces quedarme a su cuidado dado que según le habían informado yo era su mouth, su jinete, su cuidador desde que nació. Al apenas conocer su idioma imploré en el mío al emisario que nos acompañó desde Bagdad para que informara al emperador que allí me esperaba mi prometida. Pero fue en vano, poseer el único elefante de toda Europa le entusiasmó sobremanera. Me dio su palabra de que informaría de mi situación a través de sus emisarios a la misma Judith para que se enorgulleciera de mí porque iba a servir personalmente al emperador de la cristiandad, Carlomagno así proclamado por el mismísimo Papa de Roma.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Aquella noche y las que siguieron las pasé llorando mi soledad en aquella fría tierra tan distinta a la mía, maldiciendo a ese elefante al que un día decidí criar pese a las advertencias de los viejos de mi aldea que consideraban de mal augurio el nacimiento de una criatura albina. Ese augurio se cumplió cuando el día anterior a mi boda con Judith, un soldado del califa me ordenó partir con Abulabbas con la embajada a Occidente, pues había decidido ofrecérselo junto con otros regalos. “¿Por qué yo y mi elefante?”, pregunté. “Por judío y por albino”, me respondió.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Una mañana mientras cepillaba a Abulabbas en la casa de las fieras, como así se llamó el recinto donde se guardaba en las afueras del Palacio, me sorprendió la presencia de la mujer más hermosa que jamás vi. Vestía una camisola blanca y calzas. El viento parecía acariciar su larga melena rubia coronada con guirnaldas de flores. Me miraba con cara divertida y me decía cosas que apenas entendía. Se acercó y comenzó a cepillarlo mientras tarareaba una canción. Puso la mano sobre su pecho y escuché su nombre: Gisela. Yo hice lo mismo y le dije el mío, Isaac. Sus visitas se repitieron día tras día, y pronto supe que era hija del emperador pese a que su vestimenta difería tanto de la de sus altivas hermanas que llevaban cubierto su pelo con un velo y bellas túnicas, doradas o lilas, de seda. Siempre lucía una sonrisa y no tenía reparos en juguetear con el elefante ni en enseñarme a hablar su lengua. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Poco a poco el recuerdo de Judith ya no apenaba mi corazón tanto como lo alegraba la presencia de Gisela. ¿Tan frágil era mi amor?, ¿tan vacías mis promesas de fidelidad que los años transcurridos sin verla hacían que mi pecho ardiera por otra mujer? No debía ser así, era necesario que volviera a Bagdad, pero no podía hacerlo mientras Abulabbas viviera. Y así decidí una noche verter un preparado, que le haría morir, en el barreño donde bebía agua. Sentí hastío al verle confiado dispuesto a saciar su sed, como una ofrenda inocente a un sacrificio. Acaso no era yo el único culpable de que mi corazón clamara por quedarse en Aquisgrán con Gisela. Yo era el que debía beber de esa agua y corrí dispuesto a sumergir mi cabeza en el barreño. En ese momento Abulabbas lo volcó con su pata como si supiera el contenido. Me abracé a él y él rodeo mi cuello con su trompa. Nunca sabré si fue un abrazo de redención, pero así lo tomé.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Y llegó el día, en uno de los paseos que terminaban con Abulabbas bañándose en el Rin, en el que mi cuerpo de piel oscura se unió con el de Gisela. Allí, bajo la arboleda, comprendí que me había enamorado de quien jamás sería mi esposa ni la madre de mis hijos. Gisela me acarició el pelo “no pienses en lo que pasará, piensa sólo en amarme día a día”, dijo y me contó el gran amor que su padre sentía por sus hermanos y, especialmente, por ellas. Tanto, que nunca las dejaba abandonar el Palacio sin él. Tampoco aceptó desposarlas con ningún pretendiente de la alcurnia que fuera con tal de poder verlas cada día. Por eso sus hermanas, siempre con discreción, tenían encuentros con hombres de palacio, como lo hacía Berta con el poeta Angilberto. De esta manera consumábamos nuestro amor en recodos escondidos, a deshoras en la termas o incluso en su alcoba. Para no levantar sospechas entre la guardia llegué a explicar que los paseos nocturnos eran saludables para Abulabbas y con ello podía deambular a mi antojo por el Palacio. Siempre bajo el cobijo del elefante nuestras almas se desnudaban y compartíamos ilusiones rotas y deseos escondidos, como su anhelo por conocer las tierras que había más allá de Aquisgrán, por las que tanto me preguntaba, y que sólo podría conocer a través de sus maestros en la Academia palatina. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Pero la felicidad no pertenece a los siervos si no a sus señores y llegó el día en el que el mío quiso que fuera con Abulabbas a una guerra contra los normandos en tierras danesas, quería utilizarlo como lo hacían los reyes persas. Traté de explicarle que los elefantes de guerra debían ser entrenados desde su nacimiento si quería que fueran útiles en la batalla. No me escuchó como tampoco lo hizo años atrás. La noche anterior a la partida hubo un eclipse de luna, abrazada a mí, Gisela lloró al creer que era una mala señal. Para consolarla le expliqué que sólo era la consecuencia del movimiento de las esferas celestes concebido por el griego Tolomeo como me explicó una vez un sabio en Bagdad. Otra vez hice caso omiso a los augurios. Cuando regresé cinco años después lo hice sin Abulabbas que falleció no por las flechas pero si por el frío y lo que era peor con la palabra del emperador de que ya debía volver a Bagdad y casarme con Judith si todavía me esperaba. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial","sans-serif"">Gisela seguía igual de hermosa como la conservaba en mis recuerdos y tras llorar la muerte del elefante, tal era el cariño que sentía por él, nos amamos por última vez. Yo no podía quedarme en Aquisgrán sin explicarle el motivo a su padre y éste jamás aprobaría nuestro amor. Por eso decidimos marcharnos de noche y quedamos en la casa de las fieras. Ya tenía recogidas mis provisiones y preparado el caballo cuando apareció no la bella figura de Gisela sino la regia presencia del emperador. Por su mirada comprendí que se había enterado de nuestros planes. Se quedó de pie sin decir nada. Su figura alta y poderosa me hacía más pequeño mientras trataba de explicar cuanto amaba a su hija. Finalmente me habló “como hombre entiendo tu proceder, como emperador nunca podré consentir que un siervo judío se despose con una hija mía, como padre no podría soportar que Gisela abandonara Aquisgrán”. Me dijo que no debía temer por mi vida porque así se lo había prometido a su hija, pero me ordenó marchar. Y partí de noche a lomos de un caballo rumbo a ninguna parte, en silencio, pero sobretodo sin ella.<o:p></o:p></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-6012308090628860882012-01-09T18:01:00.002+01:002012-01-09T18:07:15.567+01:00La brujería - Stasa Durdic<div style="text-align: justify;"> Aún era de día cuando Marco llegó al piso donde vivía su novia Ana. Se sentía incómodo y no pudo sonreír a los amables vecinos que le saludaban mientras subía las escaleras. La causa de esa incomodidad se hallaba en su intención - estaba seguro de ella - de romper la relación con Ana, todo y no saber cómo. ¿Debería comenzar de forma indirecta? ¿O provocarle para que se pelearan? No conseguía decidirse, ni se atrevía a pulsar el timbre después de incluso quince minutos de pie en la puerta.<br /><br /> Sin embargo, su miedo se interrumpió pronto, en el preciso instante que la madre de Ana, yendo hacia algún lugar, abrió la puerta desde el interior del piso. De hecho, la mujer, viendo a Marco en frente suyo, le saludó, le dijo que Ana se encontraba en su habitación y le invitó a entrar libremente. El chico obedeció, aunque sus pasos pesaban mucho y no se parecían en nada a los de una persona libre.<br /><br /> Justamente al entrar en la habitación y buscar un sitio para sentarse, Marco obtuvo la idea de cómo manifestar su intención pese a que – sin ser capaz de explicar por qué razón - Ana todavía le atraía. Por otra parte, fácilmente lograba enumerar las cosas concretas que le molestaban de ella. La primera cosa, fumaba demasiado. La segunda, debido a su pelo denso, la cabeza de Ana daba la sensación de ser muy grande en comparación con su cuerpo delgado. Y la tercera, la más grave, ella reaccionaba chillando cuando alguien le dirigiría una crítica negativa (como una bruja, opinaba Marco); por eso, él no se atrevía hacerlo. Aparte, a Marco también le fastidiaba que, como consecuencia de su enorme interés por la fotografía, la habitación de Ana estaba llena de fotografías dispersas y no había suficiente sitio para acomodarse. No obstante, estas fotografías le acabaron de dar la idea de, indirectamente, aclararle el mayor motivo de sus ganas de romper: la falta de su libertad en la relación.<br /><br />– ¿Sabías que los indios americanos tenían miedo de fotografiarse ya que creían que la cámara robaba y capturaba la libertad de sus almas? – hizo cuidadosamente la introducción.<br />– Una acción similar a la brujería, ¿eh? – respondió Ana, sonriendo.<br /><br /> Marco no esperaba tal respuesta y menos acompañada por aquella sonrisa en la cara de su novia sentada en el marco antiguo de la única ventana abierta. Pero lo que Marco incluso menos esperaba era la aparición. De hecho, le parecía que, en vez de su pelirroja novia de ojos claros, iluminada por la luz del sol poniente y envuelta en el humo del cigarrillo que fumaba, una bruja medieval - en la edad media las mujeres pelirrojas con ojos claros a menudo se consideraban brujas - le seducía con su sonrisa a través del humo proveniente del fuego de una hoguera. Sin embargo, rápidamente se contuvo y volvió a ver únicamente a Ana y a las llamativas mangas anchas de la camiseta blanca que vestía; precisamente ellas le inspiraron para que cambiara su táctica e intentara provocarla.<br /><br />– ¡Con esas mangas ridículas sólo falta que vueles! – exclamó Marco – Como una lechuza.<br />– ¿Una lechuza blanca? – contestó ella tranquilamente, refiriéndose al color de las mangas.<br /><br /> Marco se sorprendió por esta inesperada tranquilidad y empezó a preguntarse. ¿Cómo es que no se le había ocurrido que su bruja “mala” podría volar usando las alas blancas de una lechuza sabia? ¿Y por qué todo el rato se fijaba en sus cosas más negras cuando ella - lo veía claro - también era sonriente y tranquila a veces? No sabía cuál era la respuesta tanto cuanto anteriormente no era capaz de explicar por cual razón Ana le atraía. Por otra parte, estaba seguro de que en ese caliente atardecer de verano inesperadamente comenzó a amar y a aceptar lo bueno y lo malo de Ana. Por lo tanto, tuvo que asegurarse que hubiera una próxima quedada:<br /><br />– ¿Qué rápido se hizo la noche, no? Debería irme. ¿Nos vemos mañana?<br /><br /> Tan pronto como ella asintió con la cabeza, Marco se levantó. Sonriendo e imaginando sus dos caras felices en las fotografías de un futuro mutuo, se dirigió hacia la salida. Al parecer, caminaba de la misma manera como media hora antes, mientras entraba al piso (solamente al parecer ya que sus pasos de la entrada pesaban mucho). Por lo contrario, los de la salida, los que le acercaban a la oscuridad del pasillo, así como a la de la noche, eran ligeros. En otras palabras, ahora Marco se sentía cómodo y más libre que nunca, aunque bastante desorientado. Como si estuviera embrujado.<br /></div>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-60147506859438667782011-12-29T10:13:00.000+01:002011-12-29T10:15:02.837+01:00FlorenciaAgosto en Roma, son las cuatro de la tarde y el calor aprieta. Me muevo por la sombra, es mi último día en la ciudad y la he recorrido entera, Foro, Coliseo, Catacumbas… es la tercera vez que estoy aquí pero siempre descubro algún rincón interesante fuera de las típicas rutas para turistas. Las italianas… ¿cómo decirlo? me resultan bastante frías, creo que “estrechas” es la palabra adecuada para definirlas. El taxi me da unas cuantas vueltas por la ciudad –el mapa y la cámara de fotos me delatan como “guiri”- y casi llego tarde a la estación, pero todavía faltan 10 minutos para que salga el tren a Florencia: El Ponte Vecchio, Miguel Ángel, tiendas y helados por todas partes… creo que me gusta más que Roma.<br /><br />Estoy sudando, en el bar de la estación solo tienen Moretti y está caliente, me siento en un banco a repasar la Lonely Planet − ¡qué mala es la cerveza italiana! la próxima vez me pido una Cola− pienso mientras levanto la vista de la guía y la veo cruzar la calle, va revisando sus billetes y comprobando la hora –mira, otra que va con prisas−. Entra en la estación y la pierdo de vista, me parece agradable, pelo negro, ondulado y morenísima de piel. Su cara se esconde tras unas gafas de sol enormes, tan de moda entre las italianas, pero aún así, la intuyo bonita. La ropa, fina y ligera, se le pega al cuerpo dejando adivinar la forma de sus caderas, el movimiento de sus pechos al andar y la estrecha cintura. En un segundo la escaneo, creo que se da cuenta porque al girar la esquina vuelve la cabeza hacia mí. Por fin llega el tren, −ahora podré descansar un rato− me relaja viajar en tren, me relaja y me excita a partes iguales, sentir el aire que entra por la ventana y me acaricia y el vaivén del suave traqueteo me sumergen en una especie de sopor muy placentero. Dejo la maleta en el portaequipajes y me acomodo. No pasan ni cinco minutos cuando se abre la puerta del compartimento −¡joder!− pienso –ahora no podré estar a mis anchas− pero es ella, la chica de las gafas. Su respiración es rápida y está acalorada, se refresca con una botella de agua, saca un libro y se pone a leer sin apenas mirarme. − ¡Eh, que soy yo!− estoy tentado de decirle –el de la estación, el de las miraditas ¿no te acuerdas?− No puedo dejar de mirarla, es preciosa, un tirante de la camiseta se le resbala por el brazo dejando desnudo un hombro y el nacimiento de sus pechos que se intuyen firmes y también bronceados –será mejor que siga ojeando mi Lonely…− pero ¡La he cazado! ¡Me estaba mirando! La he pillado observándome a través de sus enormes gafas. Se las quita y unos ojos color miel se iluminan al tiempo que sonríe y me dirige un −hola− que suena travieso y cargado de promesas. − ¡Bien!−me digo –no es italiana.<br /><br />Comenzamos a charlar, al principio la típica conversación de tren: ¿De dónde vienes? ¿Dónde vas? ¿Negocios? ¿Placer?, después sus tímidas miraditas se vuelven más descaradas y sus preguntas más directas. No quiero contestarlas, no quiero hablar de mí, precisamente hago este viaje para huir, al menos por unos días, de mi rutina, de mi monotonía, en fin, de mi vida. Una vida que cuando regrese seguirá estando en el mismo lugar, con la misma gente y tal como la dejé. Tampoco quiero que me cuente nada de la suya. Dos perfectos desconocidos en un tren, no necesito más. Tenemos tres horas de viaje para mirarnos, acompañarnos o simplemente sentirnos el uno al otro. Llegamos a Florencia y al fin podemos bajar de este viejo tren, aunque bien pensado, el viaje no ha estado tan mal… Ella no tiene alojamiento y le ofrezco pasar la noche conmigo, sé que es demasiado directo pero no tenemos tiempo para andarnos con rodeos, en menos de 48 horas cada uno volverá a su ciudad, a su vida. Acepta. Vamos al hotel, una vieja casona a las afueras. Dejamos las maletas y aprovechando las pocas horas de luz que quedan vamos a inspeccionar la ciudad. Nos perdemos por las callejuelas atestadas de gente, cruzamos el Ponte Vecchio, los últimos rayos de sol se reflejan en el Arno, parece oro líquido…<br /><br />Cogemos un autobús y llegamos a San Miniato al Monte, una iglesia situada en lo alto de una colina y desde donde la vista de la ciudad es espectacular. Corre una ligera brisa ahí arriba y el cielo, que hasta ahora estaba despejado, se va tornando cobre arrancando reflejos rojizos de su pelo y pienso en lo atractiva que es. Nos miramos y es como si nos hubieran sacudido una descarga eléctrica, casi se puede palpar el deseo a nuestro alrededor. De repente, la brisa se convierte en viento y el cielo se oscurece, amenaza tormenta, a lo lejos se oyen truenos y empiezan a caer las primeras gotas, pocas pero suficientes para hacer que los pocos turistas que quedan corran a los autobuses. Nosotros seguimos allí, sentados muy juntos en el mirador, no nos importa mojarnos un poco después del calor del tren. Ahora llueve con más fuerza y los truenos están cada vez más cerca. Me coge de la mano y corremos a refugiarnos bajo el pórtico de la iglesia, pero ya estamos empapados. Su falda, que antes se alborotaba con libertad, ahora está totalmente pegada al cuerpo. La camiseta se le transparenta y el tirante se vuelve a resbalar por el hombro. No puedo evitarlo, más bien, no quiero evitarlo, me inclino hacia adelante para besarla, tiene la cara mojada y sabe a lluvia. Ella me rodea el cuello con los brazos y me acaricia la nuca, estamos cada vez más cerca… tan cerca que puedo sentir en mi cuerpo cada milímetro del suyo. Seguimos besándonos cada vez con más intensidad, ya es casi de noche y amparado por la oscuridad le bajo el otro tirante de la camiseta, deseaba hacerlo desde esta mañana, deseaba acariciar su piel morena, ahora temblando de frio y de deseo. Desliza las manos por mi espalda, un leve roce, casi sin tocarme, pero hace que me vuelva loco, y cuando me baja la cremallera del pantalón pierdo totalmente el control de la situación. Ya no oigo los truenos ni la lluvia, solo escucho sus gemidos que se confunden con los míos… un grito ahogado en mi cuello y un estremecimiento final me dicen que puedo abandonarme al placer…<br /><br />− ¿Y ahora?− me pregunta después.<br /><br />No lo sé, no quiero pensar, solo sé que necesitaba esto desde hace mucho tiempo, que mi vida estaba vacía, resultará extraño, pero he sentido más y con más intensidad en estas horas con ella que en los últimos años de mi supuesta vida de ensueño. He sido más feliz con ella, en el suelo mojado, debajo del pórtico de una iglesia de lo que no había sido en mucho tiempo y ahora lo único que quiero es que no se rompa este momento. Pero, y ¿si fuera posible? Romper con todo y empezar de nuevo. No será fácil, será difícil, muy difícil, pero ¿por qué no? Todos merecemos una segunda oportunidad. Si ella quisiera…<br /><br />− ¿Ahora?− le respondo –. Ahora toca ser feliz.<br /><br />María RevillaAula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-32870645303861413922011-12-04T14:08:00.001+01:002011-12-04T14:09:51.303+01:00Ainhoa y la hoja de papel en blanco - Oleguer Solsona<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> 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Allí, no para de moverse, inquieta. Observa el cenicero repleto de colillas, el paquete de folios de la marca Guarro. “¡Eso es lo que tú eres!” masculla. Y la hoja a medio escribir que cuelga de la máquina de escribir acabada de heredar de su abuelo. Al lado, un cubo de basura con sus predecesoras de papel, arrugadas. Ainhoa se levanta. Vuelve a sentarse, tarareando adjetivos que puedan casar con el único personaje que tiene mínimamente definido, el alter ego de Javi, que la acaba de dejar para enrollarse con otra. Pasea <span style="mso-spacerun:yes"> </span>sobre las baldosas en forma de rombo del altillo, a pasos cortos y nerviosos, en círculos rodeando la mesa, casi flotando en el aire.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>“Parezco la protagonista de un anuncio de compresas” murmura. Se sienta de nuevo enfrente de la Olivetti, observa la hoja, se levanta por enésima vez. Flota enfrente las viejas librerías repletas de folletos, revistas y libros llenos de polvo. “Un día de estos tengo que limpiar” se ordena sin mucho interés. Los mira, de arriba a abajo, de derecha a izquierda, en diagonal y del revés, como buscando algún tesoro escondido entre sus páginas que le haga encender la mecha…<span style="mso-spacerun:yes"> </span>para quemar su historia con Javi y construir una nueva, alternativa, surgida de su iniciativa y no la de él. Busca palabras, frases, nombres para personajes secundarios, para la heroína del relato. “Sería demasiado obvio llamarle Ainhoa” razona. Ahora mira por la ventana, ahora se acomoda incómodamente en el sofá decorado con un cubre verde oscuro, con algunas quemadas de los porros de Javi. Busca en el diccionario palabras al azar, a ver si se inspira “maleta, consolador… piano, jamón…baúl, pez…” recita. Nada, no le viene nada con los binomios. “Esto no tiene nada de fantástico” piensa. Luego, agarra la escoba y barre el polvo acumulado, las migajas de pan y los restos de tabaco de liar, escondiéndolo todo junto bajo la alfombra, excesivamente cara, comprada en el gran bazar de Estambul (Ainhoa no tiene paciencia ni para regatear, lo quiere todo “ya”). Ainhoa prepara un cigarrillo, marca Pueblo. “Ahí debo volver, ahí si me tratan bien” susurra. Fuma sin apenas reparar en que está dejando caer las cenizas sobre la mesa baja de Ikea. “¿Cómo se redecora mi vida sin Javi?” proclama al aire. Se incorpora, busca el móvil, reafirma que no tiene ningún mensaje de él, “capullo” dice con voz suficientemente alta para que le oigan los vecinos. Baja a la planta principal, va a la cocina, prepara un bocadillo con mucho tomate, mucho aceite y mucho chorizo que le han enviado sus padres y agarra, por si acaso, una tableta de chocolate del cajón superior. “Adiós, dieta” proclama. Ainhoa regresa al altillo, se sienta, coge el tipexx de “escobilla” y borra la última línea. Y luego la penúltima. Así que se queda sólo con el título. Pasa de la narrativa y prueba con la poesía. Le sirve el mismo título. “Al menos, no tengo que empezar de cero” se convence. Abre una lata de cerveza, intenta concentrarse. “Imposible. ¿Qué rima con imbécil?” se interroga. Chasquea los dedos y rota los hombros, hace ejercicios de estiramientos que le conducen a borrar, al fin, también el título. Saca la hoja, la gira del revés (manchando la máquina de líquido blanco pues no le ha dado tiempo para secarse). Se levanta. Los estiramientos la han hecho sudar. Ainhoa abre la ventana, le ha entrado calor y se sienta, casi saltando sobre la silla de oficina gris. Allí, no para de moverse, inquieta. Observa el cenicero repleto de colillas, el paquete<span style="mso-spacerun:yes"> </span>de folios.…</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Y así hasta llegar a un bucle, a un estado de microondas mental que le hace olvidar… “¿Quién narices me ha dejado esta vez?”</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><u><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >La hoja de papel en blanco</span></u></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language: ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Aproximadamente, unos 7 meses después…</span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Allí sigue, quieta, inmóvil, inerte. Pensativa, dejándose acariciar por el viento que entra de la ventana. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Incómoda por los pegostres de tipexx en su parte de atrás, que corroboran que un día se escribió sobre ella. La razón de su existencia, su única tarea en la vida. Tiene miedo a que no la usen para idear, sorprender, rimar o dibujar. Eso es lo que más desea desde que la sacaron del paquete de la marca Guarro. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Ainhoa la ha dejado en este estado vegetal (nunca mejor dicho), completamente olvidada. Se hubiera conformado, incluso, si la hubiera utilizado como avión de papel y ser lanzada por la ventana, que se ha abierto y cerrado tantas veces en estos meses... pero la papiroflexia no ha sido ninguna de las muchas actividades que Ainhoa ha iniciado, sin éxito. Mantenerse ocupada, estos hobbies efímeros han sido sus kleenex particulares, que le limpian entre relación y relación.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Así han pasado los días para la hoja de papel en blanco, las semanas han volado y los meses se le han escapado sin unas tristes comillas que la animen. El tono de su piel ha cambiado, ha perdido ya del todo el blanco radiante de los inicios pasando a ser amarillenta.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >La historia de Ainhoa daría para una novela, ha querido muchas veces auto escribirse. Y su historia, aún no ha empezado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" ><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Tras Javi, Ainhoa ha acumulado varias historias sin final de cuento de hadas (cuanto le hubiera gustado que escribieran en ella una nueva versión de la Cenicienta). Después apareció Matías, el comedor de pizzas de pepperoni, tras cortar con ella, a Ainhoa le dio por el masaje. Compró una camilla plegable y media docena de libros. Hasta quiso practicar con el sesentón vecino del quinto. ¡Qué triste imagen para los ojos imaginarios de la hoja en blanco, cuando la toalla se deslizó y el culo flácido del señor Ortiz quedó al descubierto!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Tras Paco, el fumeta de barrio pijo, Ainhoa se decantó por hacer maquetas con palillos y después de Samuel, el latino que está estudiando un Máster en Barcelona, intentó aprender a tocar la armónica.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Y aún, más recientemente, Ainhoa ha experimentado con un huerto urbano en el balcón, hacer collages o incluso con el videoarte. Todo eso lo ha observado, sin poder opinar, viendo como Ainhoa iba perdiendo los ahorros y la ilusión. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >La hoja en blanco ya lleva unos días sin luz, Ainhoa se fue hace dos semanas al pueblo y no hay noticias de ella. La hoja quiere ser útil pero no le queda esperanza. A oscuras, no puede soportar más compartir espacio con aceites corporales, una caja de palillos con un dibujo de un chino y la armónica, el instrumento más soso que se ha creado. Tiene miedo a desintegrarse con la compañía de una bolsa gigante de abono, un pote de cola y una videocámara. Así que, convencida, no le queda más remedio que reunir todas sus fuerzas, despedirse de su preciosa vivienda metálica, la máquina de escribir Olivetti, y escalar el rodillo para escapar, dejarse caer al vacío, acariciada con ese viento que tanto la ha refrescado y caer, desilusionada, al cubo de basura con otras hojas de papel, arrugadas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><u><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >El reencuentro</span></u></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language: ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Un par de semanas más tarde…</span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Ainhoa ha vuelto del pueblo a devolver las llaves del piso. Allí se ha dado cuenta que quiere regresar <span style="mso-spacerun:yes"> </span>con sus amigos de infancia, familia y sus lugares favoritos. Estar tranquila con ella misma, volver a sentirse capaz de hacer algo y disfrutarlo, crear su propio espacio y construir su vida sin prisas. Quién sabe si escribir, de cero, una nueva historia. Es por eso que, mientras vacía la papelera, repara en la vieja hoja de papel en blanco en la que intento escribir una historia. Pero ahora ya quiere ser ella la protagonista. Escribe en la parte donde borró el título anterior: “La historia de Ainhoa”. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >Podrá recuperar la paciencia y olvidar a Javi, Paco y los otros, las baldosas en forma de rombo, abrir la nevera compulsivamente y los muebles de Ikea.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="Arial","sans-serif";mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:";" lang="ES-TRAD" >En paralelo, la hoja de papel en blanco, tras un largo mes sin más luz que la etiqueta fosforito del envase de aceite corporal, podrá recuperar la actividad y el color blanco radiante, incluso sin reparar en lo incomodo que es tener pegostres de tippex. Ser la primera página, marcar la pauta para otras, más nuevas que ella, iniciando un paisaje de muchas palabras y párrafos. Y borrar, desde lo más alto de las páginas escritas, el olor a porros y pepperoni, la pesada bolsa de abono y el pegajoso pote de cola, el sonido repetitivo de la armónica, y, sobretodo, la visión del trasero del señor Ortiz.</span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-86397932623941663132011-12-03T21:42:00.002+01:002011-12-03T21:45:54.257+01:00MICROLOGIA (David Rubio Sánchez)<h1><span style="font-family:"Arial","sans-serif";color:windowtext">La maleta<o:p></o:p></span></h1> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 24px; ">Tiré la maleta al contenedor de basura y esperé a que el camión de recogida se la llevara. Volví a casa y la encontré en la puerta. Al día siguiente me la llevé a una montaña y la prendí fuego. No me marché hasta que la consumieron las llamas pero al regresar la descubrí en el dormitorio. Pensé que a lo mejor era yo quien tenía que marcharme de casa. Dejé la maleta y me fui a vivir a otra ciudad. Cuando estaba instalándome en mi nuevo hogar picaron a la puerta, era un mensajero que traía un paquete. Lo rompí y apareció otra vez. Decidí entonces partir a una isla desierta. En ella construí una cabaña en un árbol. Por la noche escuché un fuerte golpe en el techo, las cañas se rompieron y la maleta cayó a mis pies.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><b><span style="font-size:14.0pt; line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">Inconcreción <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">El sueño de la rata era poder volar. Un día se encontró una lámpara maravillosa. Al frotarla apareció el Genio: — ¡Deseo ser ave! — exclamó la rata y el Genio la convirtió en gallina.</span><b><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><b><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";color:#2A2A2A;mso-fareast-language: ES">Alteración de estómago<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";color:#2A2A2A;mso-fareast-language: ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: 12.75pt; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";color:#2A2A2A;mso-fareast-language: ES">Cuando fui al lavabo, el dinosaurio ya había estado allí.</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Segoe UI","sans-serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:#2A2A2A;mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-85606679089713972032011-12-03T18:58:00.001+01:002011-12-03T19:01:24.603+01:00Una campana en el mar<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> 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Mull a la isla de Iona de donde era originario el barco. La pequeña Iona era conocida por los colores alegres de sus casas frente al mar, el vaivén de las barcas ancladas en su puerto natural y su iglesia huérfana de campana. A pesar de su belleza, las condiciones de vida allí eran duras. Los interminables días de lluvia se intercalaban con semanas enteras de espesas brumas. El verano nunca visitaba la isla y el húmedo clima alimentaba sus insaciables bosques. Con esas condiciones era imposible que alguna industria se asentara allí. Por este motivo, sus habitantes se habían tenido que acostumbrar a una vida sin comodidades modernas. A cambio, la naturaleza les daba todo para subsistir allí: abundante pesca, melosos frutos, animales para cazar,... Y cuando muy de tarde en tarde, el sol era capaz de abrirse paso entre los nubarrones, el cielo obsequiaba a los isleños con un paraíso verde donde vivir. Los visitantes aseguraban que en Iona habían pintado sus casas de malva, amarillo o rojo para poderlas distinguir de entre la niebla. Los turistas también se extrañaban que en la isla pudieran vivir sin electricidad o sin teléfono pero lo cierto era, que a pesar de todo, ningún nativo había abandonado nunca Iona. Parecía que la isla castigaba y premiaba a sus habitantes por vivir allí. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">La ciudad de Mull distaba a un día de navegación de Iona. Tiempo atrás también había sido un pueblo pesquero pero el progreso gris lo había transformado en una urbe industrial y metalizada. En Mull, uno podía escuchar el ruido de las fábricas funcionando incluso de noche. El humo se había apropiado de su cielo y la tecnología de sus empleos. Los marineros fueron olvidando cómo pilotar sus embarcaciones. Los radares se ocupaban de la navegación y al introducir las coordenadas de Iona, por algún extraño motivo, las computadoras daban “error”. Por este motivo a los marineros de Iona no les quedó más remedio que dejar la isla y embarcarse para ir a buscar su campana. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">El día en que zarparon, la primavera había llegado de imprevisto a los balcones del pueblo. Durante la noche anterior, una feroz tormenta había sorprendido hasta los más antiguos del lugar. Esos que sólo necesitan mirar al cielo para saber qué traerá el viento al día siguiente. En el puerto, el verde del prado llegaba hasta el nivel del agua. Y si el trajín allí menguaba, se podía escuchar el ruido de los establos lejanos. Esa mañana, la tripulación del Wallace tuvo la sensación de que el empedrado del suelo acababa de ser repuesto. Las calles brillaban más que de costumbre. Las paredes de la casas parecían recién pintadas y la plaza mayor olía a mar y a pesca recién capturada. Los vecinos saludaban a los marineros como si se reencontrasen con ellos tras darlos por perdidos. Parecía como si todo el pueblo hubiera sido construido de nuevo. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">La valiente tripulación del Wallace salió al mar una azul mañana de Iona dejando atrás la dulce vista de su isla. Llegaron a Mull sin problemas pero quienes explican esta historia aseguran que una noche cerrada y lluviosa les atrapó a la vuelta. A pesar de las precauciones con que la transportaban, durante la tormenta, la campana se desató y cayó hasta el fondo del mar. La tripulación, negándose a volver a casa sin ella, se lanzó al agua a buscarla. Era como si la campana les hubiera arrastrado a todos con ella hasta el lecho del mar. Nunca más se volvió a ver al Wallace ni a su campana, nunca se encontraron los cadáveres.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">Desde entonces, en noches tormentosas, hay quien en Iona aún oye la campana sonar. Su lamento redobla en las rocas de la playa. La leyenda dice que es la campana llorando por los marineros que perecieron en la mar por rescatarla. Pero en Iona saben que es la isla recordando a sus habitantes el precio que han de pagar si la abandonan.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><br /><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; font-family: "Arial","sans-serif";"></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif"">Luis Salar Vidal<br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Arial","sans-serif""> </span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-81403988618063077042011-12-02T12:26:00.002+01:002011-12-02T12:27:51.832+01:00El puente que conecta(ba) y separa - Stasa Durdic<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> 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El día era claro y ella, sentada enfrente de la ventana en un aula, de vez en cuando miraba el crecido río y los magníficos puentes que conectaban dos orillas de la capital pensando qué debía escribir. De hecho, en la próxima hora y media en su ensayo tenía que responder a la pregunta de si los puentes conectan o separan, a pesar de que no estaba segura de cuál de las dos opciones era la correcta. Por un lado, el escritor Ivo Andrić, a cuyas palabras a menudo basaba sus trabajos, sostuvo que los puentes, como los de la capital, siempre conectan. Por el otro, recordó un ejemplo diferente de su infancia: un modesto puente, construido en el pueblo del cual procedía (también en el Danubio), en 1992 comenzó a separar dos países opuestos a causa de una guerra.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Una mañana del mismo año, Ania y su padre, con el objetivo de visitar al hermano de éste, se dirigieron hacia el pueblo donde realizaba el servicio militar. El pueblo se situaba en la otra orilla del río, en la provincia vecina (el Danubio formaba frontera natural entre dos de las seis provincias). Contando con que el pueblo estaba a tan sólo media hora andando de la casa familiar de Ania, ambos fueron a pie; mientras cruzaban el puente, el padre hizo una pausa para observar el nivel del Danubio, el cual les pareció muy alto, tan alto que en cualquier momento inundaría tanto su pueblo como el otro (debido a la nieve que se derretía de las montañas, cada primavera el nivel del río crecía). Además, en el agua se reflejaba el cielo gris, así como las nubes de lluvia, <span style="mso-spacerun:yes"> </span>cosa que, con su sombra, causaba que los alrededores aparentaran lúgubres; por el miedo a que lloviera - no trajeron paraguas – prosiguieron su camino.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Pronto llegaron al campamento militar. El tío les esperaba a la entrada. Los llevó a uno de los edificios adentro del campamento y les presentó al resto de soldados. Los soldados estaban sentados en una gran mesa cuadrada (con el tiempo, Ania se enteró de que todos, menos su tío, eran de la provincia vecina) y, después de conocer a los huéspedes, uno se levantó y trajo sillas para ellos dos. A continuación, sirvió café al padre y a Ania le preguntó qué quería. La niña respondió que le diera algo dulce.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Inmediatamente el soldado se agachó y empezó a buscar algo en una caja por debajo de la mesa. Haciéndolo, sin darse cuenta provocó que la niña viera una escopeta apoyada contra la pared justo detrás de él (aunque Ania era consciente que los soldados tenían armas, nunca divisó una escopeta tan de cerca). El miedo anterior - que de repente no lloviera – ahora le resultaba totalmente insignificante en comparación con el que la escopeta despertó en ella. Por eso, apretó con toda su fuerza la mano de su padre y hundió la cabeza en la parte superior de su brazo. Desde la misma posición contempló al soldado levantándose y ofreciéndole una bolsita llena de sus bombones favoritos. Si bien la niña no los tomó. Al lado de un arma, no podía disfrutarlos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Al sentir en su mano el fuerte apretón (que demostraba el miedo de su hija), el padre rápidamente se despidió de su hermano y de los soldados. Luego, de camino a casa, a Ania le parecía que el cielo se había despejado y el nivel del Danubio había bajado. Sin embargo, estaba equivocada. Estos dos pequeños pueblos, mucho más próximos entre sí, equiparándolos con la capital donde Ania estudiaba, dentro de poco se volvieron “lejanos”. Un par de semanas más tarde se prohibió cruzar el puente porque la guerra de los Balcanes - por la independencia de las provincias – se expandía como una inundación.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Diecinueve años después del inicio de la guerra, Ania estaba a punto de escribir el ensayo. Tenía dos cosas claras. Primero, que si hubiera nacido en otro lugar del país – no en un pueblo fronterizo - una vez más basaría su trabajo en las palabras del Andrić. Y segundo, si hubiera recordado su única comunicación con los soldados del país enemigo antes de la guerra solamente por el miedo de su primer encuentro con una escopeta, estaría convencida de lo contrario (el miedo separa la gente, no conecta). No obstante, ella se acordaba de ello también por los bombones ofrecidos, como un gesto de buena voluntad. Por lo tanto, decidió aprovechar la hora restante para plasmar en el ensayo su propio argumento: que los puentes y conectan y separan, dependiendo de su ubicación y de la época en que se vive. Y como ilustración serviría el puente de su pueblo, construido para conectar dos pueblos en dos provincias yugoslavas, que empezó a separar dos estados, Serbia y Croacia. </span></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-76423710336819198012011-11-29T01:14:00.002+01:002011-11-29T01:30:45.118+01:00LA PUERTA DE LOS HOMBRES (David Rubio Sánchez)<p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-.05pt;margin-bottom: 12.0pt;margin-left:0cm;text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family:Arial" >“Horrible crimen ritual en la Noche de San Juan. Encontrados restos de piel humana junto a una muleta en la playa. Se piensa que una secta satánica pudo degollar a un hombre cuya identidad no se ha podido confirmar…”. Escuché la noticia mientras desayunaba, sonreí, qué lejos estaban de la realidad y rememoré los hechos ocurridos desde que la noche anterior me encontraba en la habitación del sanatorio donde vivía, la fría luz de los fluorescentes no ayudaba a mis cansados ojos a distinguir las letras del libro que sostenían mis temblorosas manos. Tenía calor y con cuidado cogí mi bombona de oxígeno y me levanté de la cama para abrir la ventana. El cáncer de mis pulmones ya no podía ser derrotado pero dada mi avanzada edad, tampoco era agresivo, me consumiría lentamente. Me mataría como había transcurrido mi vida en soledad, sin estridencias, sin pasión. Se escuchaban ecos de algarabía y petardos que me recordaron que esa noche era la verbena de San Juan. De pequeño me gustaba ver como se prendían hogueras, me quedaba extasiado viendo alzarse las llamas. Nunca me permití una locura, nunca luché por una idea, nunca lloré un amor y fue entonces que me vino a la cabeza la descabellada idea de salir a verlas por última vez. Estaba prohibido salir más allá de las diez de la noche, pero lejanas risas y tintineos de copas me hacían pensar que los enfermeros estaban entretenidos. Andar podía con una muleta. La bombona de oxígeno no me la podía llevar, pero a paso lento y con un ventolín en el bolsillo me apañaría.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family: Arial" >Me puse el chándal y salí a la calle. El sanatorio estaba en la parte alta de un pueblo costero, de casas blancas y calles estrechas. Había sido construido en la ladera de una montaña que terminaba de forma abrupta en una cala, a orillas del Mediterráneo. Más allá del pueblo sólo había bosque. Conforme llegaba al centro las calles se iban abarrotando de gente. Los petardos sonaban con toda su potencia. De pronto irrumpió un tropel de tambores acompasados que hacían daño a mis oídos, era un pasacalle. Demonios disfrazados danzaban bajo las bengalas ardientes. Incluso alguno era capaz de echar fuego por la boca. El humo invadía la calle. Me ahogaba. El gentío que les acompañaba corría bramando y carcajeando. Me empujaban, las chispas me quemaban, sentí miedo. Me senté en el tranco de una puerta y cubrí mi cara con mis brazos. Empecé a llorar. ¿Qué hacía allí?, era ya tarde para demostrar el arrojo que nunca tuve. Poco a poco los tambores se fueron alejando, la calle volvía a quedarse vacía. Yo no quería moverme, quería morir ya cuando él me tocó. - Se encuentra bien - levanté la cabeza y ante mí apareció una figura espectral. Llevaba puesta una gabardina y guantes. Su cabeza estaba cubierta por un pasamontañas sólo quedaban al descubierto unos ojos hipnóticos, extraños, cautivadores, inquietantes. La figura se presentó. – Disculpe mi aspecto, tengo la piel delicada y me cubro para evitar quemaduras, mi nombre es Bartolomé, ¿me permite acompañarle? Yo tampoco soy ningún jovencito, ¿a dónde va? - No supe que decirle. –Comprendo sólo está paseando, bien yo me dirijo a la playa por un asunto, si quiere le acompaño hasta la pequeña dehesa donde los vecinos están celebrando la verbena.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family: Arial" >Cuando llegamos la orquesta tocaba pasodobles y rumbas. Había largos tablones dispuestos a modo de mesas llenos de cocas y botellas de cava. Alegres farolillos y banderines colgaban de los árboles. Los niños corrían con sus petardos. No tan niños se daban sus primeros besos en lugares más escondidos. Los miraba con envidia, cuánto deseaba en ese momento haber sido partícipe, alguna vez, de una fiesta como ésa, de compartir esos rostros satisfechos con su vida. Bartolomé me susurro al oído – no te veo feliz aquí, no pareces acostumbrado a fiestas, yo tampoco disfruto con ellas, la verbena es una aberración de lo que esta noche significa, dejémosles con sus bailes, acompáñame más allá de aquel sendero-. Me ahogaba, mi cuerpo cansado me pedía quedarme allí sentado, oyendo las canciones, viendo parejas bailando, pero eso es lo que había hecho toda mi vida y por eso me sentía desgraciado. Acepté<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family: Arial" >La música y las luces quedaban atrás. La tenue luz de la luna era la única iluminación del sendero vigilado por olmos y encinas. El olor a tomillo y romero ya se podía distinguir del de la pólvora. Observé a una mujer haciendo una cruz a un árbol y a otras recogiendo helechos y hierbabuena. – Esas mujeres que ves están preparando ritos de amor, estamos llegando al lugar donde las almas sufren y se resisten a ser desgraciadas- . Bartolomé continuó – la vida es única y corta por eso los humanos quieren que sea especial, perfecta pero siempre falta algo, amor, suerte, inocencia, dime ¿qué es lo que te falta a ti?. Le respondí que una nueva vida sin todos los errores que han hecho que acabara sólo mis últimos días. Llegamos al final del sendero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family: Arial" >La cala quedaba justo detrás de unos matorrales. Bartolomé me contó que esa noche había tenido muchos nombres, entre ellos el de Puerta de los Hombres. Me habló de cómo el divino sol, a partir de este solsticio, iba abandonando su presencia en los cielos para penetrar en el interior de los hombres para iluminar su espíritu, purificarlo y renovarlo. Era como si el hombre penetrara en la dimensión divina. No comprendí que me estaba diciendo hasta que aparté los matorrales y vi la playa. Decenas de hogueras de fulgurante luz entre la oscuridad más perfecta. Cielo y tierra unidos por enormes columnas de fuego y humo alrededor de las cuales saltaban y danzaban hombres que ya no eran hombres sino almas atormentadas que buscaban la luz como los ahogados buscaban el aire al sacar la cabeza del agua. Me giré y vi que Bartolomé había descubierto su cara desfigurada, la piel se descolgaba tapándole su boca, los labios llegaban a su cuello, las orejas se desprendían. Grité. -¿Qué eres?-. Me respondió - Sois desdichados por naturaleza y es entonces cuando creáis símbolos que os consuelen y estos cobran vida propia por la fuerza de vuestras súplicas. Uno de ellos es la serpiente como guardiana de vuestro deseo de inmortalidad. Ese símbolo cobró vida en mí desde hace tres mil años, mi piel se muda cuando mi cuerpo envejece, volviendo a ser joven y fuerte. Este don sólo puede tenerlo una persona en el mundo-. Y fue entonces cuando me lo ofreció y yo lo acepté. Bartolomé siseo y del suelo emergió una serpiente. Con un cuchillo se hizo un corte en su muñeca y luego en la mía, después cogió a la serpiente y tras morder su herida hizo lo mismo con la mía. Empecé a respirar mejor, sentí horribles retortijones en mi cuerpo, la piel me ardía. Bartolomé se dirigió al mar. Le llamé ¿por qué has renunciado a tu don?, se giró – Para mí ya era una carga, con los años comprenderás que la vida es especial precisamente porque es corta y única-. Siguió su camino sin volver atrás hasta que las aguas iluminadas por la luna taparon su cuerpo. Me quedé en la playa retorciéndome de dolor, la piel de las manos se desgajaba pero notaba a la vez que mis músculos volvían a ser fuertes.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:12.0pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="font-family:"Arial Narrow","sans-serif";mso-bidi-font-family: Arial"><span class="Apple-style-span" >Amaneció y la brisa matutina me despertó. Me levanté sin dificultad, corrí y salté de alegría. Nunca me supo más dulce el aire que respiraba. Incluso volvía a tener pelo. Deje mi muleta junto a los restos de piel entre la arena. El día era largo, Bartolomé me había dado una nueva vida y esta vez no la desaprovecharía, tiempo tendría para pensar en sus últimas palabras. Tenía hambre y me fui a desayunar.</span><o:p></o:p></span></p>Aula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8788459109893471295.post-74800027592537446492011-11-28T20:21:00.000+01:002011-11-28T20:23:08.523+01:00Soledad compartidaSoledad compartida<br /><br />Loreto y Milagros se llevan bien, quizá su relación no es tan estrecha como cuando eran niñas, que resultaban inseparables, pero no hay entre ellas grandes rencillas, al menos aparentemente... Loreto, la mayor, es demasiado alta para la época, de pecho alto y generoso, caderas rotundas y una nariz aguileña que desbarata lo que podía haber sido una cara, si no bonita, al menos agradable. Milagros, por el contrario, es esbelta, delicada, poseedora de una belleza lánguida, casi enfermiza. En su cara ovalada destacan los ojos, de un verde claro casi transparente, en contraste con el rojo intenso de los labios. Es bella y sin embargo, envidia la energía de Loreto, siempre de buen humor, cada vez que la oye reír siente una punzada de rabia en el pecho. Loreto, ignorante de los sentimientos de su hermana pequeña, siente por ella la misma adoración que sintió cuando nació y se la pusieron entre los brazos, envuelta en mantas rosas.<br /><br />Viven en Meneses, uno de esos pequeños pueblos que salpican la Tierra de Campos, donde los amaneceres componen un lienzo casi inolvidable cuando poco a poco el cielo se va aclarando, desprendiéndose de ese azul oscuro, casi negro, tapizado de estrellas, tan típico de las noches castellanas. El sol se eleva majestuoso, tiñendo de un amarillo luminoso las calles del pueblo. A lo lejos, el ladrido lastimero de algún perro pastor y el canto del gallo anuncian un nuevo día. Las casas de adobe tienen el color del caramelo bajo la luz intensa de la mañana y de la plaza emana una paz, solo rota por el tintineo de los cubos metálicos y los saludos somnolientos de las mujeres que van a buscar agua a la fuente. Entre esas mujeres están nuestras protagonistas, hijas de Don Alfonso, si no el más, uno de los más ricos del pueblo y que a pesar de tener varias personas a su servicio, entre mozos de cuadra y sirvientas, prefieren ir ellas mismas a la fuente. Es de los pocos momentos en los que pueden charlar con sus vecinas, el resto del día apenas salen de casa, pasan las horas entre las labores de punto y ganchillo y el rosario diario, dirigido siempre por Doña Úrsula, su madre, alrededor del brasero en invierno o en el patio, a la fresca, en verano. Y así van pasando los días, se deslizan unos detrás de otros, dejando una pátina de tedio en sus vidas.<br /><br />Hasta que un día, todo cambió. Un domingo, Loreto no había ido a misa porque no se sentía bien, Milagros preocupada por su hermana no esperó a que Don César diera la última bendición y salió corriendo hacia la casa. Cuando llegó, escuchó unas voces que, aunque susurraban, reconoció como las de Loreto y Don Miguel, el médico. Entró en tromba en la habitación temiendo que su hermana hubiera empeorado pero lo que vio le cortó el aliento. Don Miguel besaba el cuello de Loreto mientras sus manos se aferraban a sus caderas y ésta con la cabeza echada hacía atrás gemía de placer. Estuvo a punto de perder el sentido, tuvo que hacer un gran esfuerzo para llegar a la cocina, mojarse la cara e intentar pensar con claridad. ¿Cómo y en qué momento Loreto había tenido la oportunidad de entablar una relación con el médico? Recordó una noche que Doña Úrsula se puso muy enferma y fue Loreto la primera en reaccionar, se echó una toquilla sobre los hombros y con el moño deshecho fue a buscar a Don Miguel ¿Sería que al verla así, en camisón y con el cabello suelto como una aparición se había prendado de ella? Se dio cuenta de que últimamente Loreto se arreglaba con más cuidado del habitual para ir a la iglesia los domingos, se daba un toque de carmín y prácticamente se bañaba en agua de colonia. También buscaba cualquier excusa para intentar burlar la estrecha vigilancia de la madre, aunque fuera por unos minutos. ¿Y las cartas? Loreto le decía que eran de una vieja maestra que había estado en el pueblo, pero que Milagros era demasiado pequeña para poder recordarla. Ahora ya no se lo creía, ahora ya no se creía nada de lo que pudiera decirle su hermana. ¿Qué podía hacer? ¿Contárselo todo a su padre? No. Don Alfonso era capaz, si no de matar a Don Miguel, si de utilizar todas sus influencias, que no eran pocas, para que le destinaran a otro pueblo y alejarle para siempre de allí. Pero, entonces ¿Qué haría ella sin Don Miguel? Enamorada de él desde que era una niña, hasta donde le alcanzaba la memoria siempre le había querido. Por su naturaleza enfermiza tenía que visitarla muy a menudo, casi todas las semanas. A veces no sabía si la enfermedad venía a ella o, por el contrario, era ella la que clamaba por estar enferma para verle.<br /><br />Pasaron una, dos semanas, pensaba que se iba a volver loca, no podía borrar de su mente la escena que había visto aquel domingo terrible, hiciera lo que hiciera, la imagen volvía una y otra vez. En cambio, Loreto cada día más guapa, los ojos le brillaban con tal fuerza y su sonrisa era tan radiante que hacían que uno olvidara su nariz aguileña, la misma que hasta hacía no mucho la había afeado. La punzada de rabia que solía sentir Milagros cuando Loreto reía se convirtió entonces en una lanza que la atravesaba al oírla canturrear a todas horas. Y cuando pensaba que ya no iba a poder aguantar más, decidió hablar con Loreto. Pensaba decirle que tenía que dejar a Don Miguel de inmediato, no más cartas, no más visitas robadas y por supuesto no más indecencias. Recurriría al chantaje si fuera necesario, apelaría a su responsabilidad como hija mayor que debe cuidar de la madre. Sin embargo, cuando la tuvo delante, pensó que había enloquecido del todo y que no podía ser verdad lo que estaba oyendo cuando Loreto se adelantó en su discurso y le dijo que ya sabía que las dos querían al mismo hombre (los sentimientos de Milagros debían ser más evidentes de lo que ella misma pensaba). Loreto hablaba y hablaba y ella solo lograba entender frases sueltas, como: Somos tan diferentes… No poseo tu belleza… le hago feliz… pero tu belleza… entre las dos seríamos una… la mujer perfecta para cualquier hombre… ¿Realmente Loreto le estaba proponiendo compartirle? ¿Es que había perdido el juicio definitivamente? Y ¿Si no? Por un momento se imaginó que era ella la que echaba la cabeza hacia atrás y gemía mientras Miguel le besaba el cuello. No, aquello no podía ser, pero… balbuceó unas palabras que ni ella misma llegó a entender. Cuando esa noche se fue a acostar, la cabeza todavía le daba vueltas, y cuando poco antes de dormirse sintió que un cuerpo áspero y masculino la abrazaba por detrás y una voz ronca susurraba su nombre, entonces sí, entonces supo que lo que había balbuceado esa tarde había sido: SI.<br /><br />María RevillaAula de Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09377726140722298485noreply@blogger.com2