AULA DE ESCRITORES - RELATOS DE LOS ALUMNOS

¡UNA ASPIRINA, POR FAVOR! por Javier Montes de Oca Rodríguez

2012-01-23T17:29:00.001+01:00

Aquella tarde estival, Farruco debió moverse a la capital, lo cual era ya mucho decir para él. Nunca había estado inmerso en ese caos andante. Todo se movía a gran velocidad. No recordaba que Camila, su borrica, lo hiciera a tamaña velocidad. Una vez le había mezclado un poco de café recién colado con su agua y había estado más activa que de costumbre. Pero hasta ahí.

Cornetas por aquí, estruendos por allá. ¡No! Todo era tan diferente de su apacible llanura, de su verdor eterno que se difumina en la lejanía.

Sin embargo allí estaba. Había tenido que venir por un asunto mundano, un mero trámite burocrático. A Farruco que nunca sufría de ningún mal, le estaba doliendo la cabeza. Una vez, hacía años, se había tenido que tomar una aspirina, porque la practicante del caserío, que iba a visitarlos una vez al mes, así se lo había ordenado. Pues esta vez y bien lejos de su plantío de caña de azúcar, estaba sintiéndose igual de mareado que en aquella rara ocasión.

Pensó que probablemente si entraba y se pedía un café negro, bien cargado, podía pasársele esa desagradable y agobiante sensación. El joven de la barra lo atendió.

- ¡Ay mi Don, está usted cómo pálido! ¿Se me siente bien? – le espetó a la par que le servía el negrito bien cargado como este sereno señor, presumiblemente llegado de las llanuras se lo había pedido.

- Sí, claro, mi hijo. ¿Pues y porqué no? – le había dicho con el típico acento de la gente venida de por allá.

Mientras Farruco se despachaba su cafecito, empezó a sentir como lo rodeaban tantos sonidos molestos que empezaba a acrecentarse su malestar. Un chillido cómo el de un pajarito en agonía y una chica que dice socarronamente:

- ¡Aló Juan Fernando! Séme sincero…¿te gustaron las bragas que me puse ayer para ti?

Y luego, un no sé qué de sonido infernal como de gata en celo y el gordo de la esquina, que se le ve que no ha trabajado un día en su vida por la barriga que ostenta, que dice con su voz gutural:

- Pero bueno mamita, tú sabes que eso no se hace así. Haz las vainas bien.

Luego otro ring ring y otro teléfono más y más. Farruco no se lo puede creer. Él, que apenas utiliza el teléfono público del caserío una vez a la cuaresma, y aquí en la capital al parecer nadie puede vivir sin sus alóes, ni sus ring-rings.

Pensó rápidamente sobre lo que opinaría Clementina, su mujer, de esas muchachitas que hablan de tangas por teléfono móvil.

Apuró su café y salió del lugar. La concurrida plaza llena de gente, de colores, de vendedores ambulantes, de predicadores del evangelio, de pregoneros con sus periodicuchos y de partisanos políticos exigiendo una revolución ya, le pintaban un panorama demasiado confuso en su cabeza habituada a muchos metros cuadrados de caña que cortar y de caña que recoger. Pero claro, su pueblo era tan pequeño que una vez, un antiguo patrón que había tenido, le había dicho que a menudo ni siquiera salía en los mapas de carretera. ¿Cómo carajo entonces iba a tener una delegación gubernamental para efectuar el laborioso papeleo que había venido a hacer?

Gente camina por aquí y por allá, por las aceras y en plena avenida, porque hay tantos vendedores ambulantes que se han adueñado del camino, que la gente debe de saltar y caminar peligrosamente de la mano de los carros. El semáforo, ¡qué fastidio!, ¿se cruzaba era con el rojo o con el fulano verde? Mejor esperaba a ver qué hacía la gente a su alrededor. Tenían que estar habituados a esa amarga tricromía. Digo “tri”, porque también hay un amarillo en el medio de ambos. ¡Verde! Okey, era el verde, cruza en medio de sus pensamientos e intenta entrelazar los suyos con sus vecinos del rayado que con el paso del tiempo y del fuerte sol reclama ya una nueva mano de pintura. No lo consigue, cada quién anda en lo suyo, aunque sí observa la furtiva mirada que el chico moreno le echa al abombado trasero de la chica que cruza enfrente de él. De nuevo, ¿qué pensaría Clementina de esto?

Llegó a la plaza y se sentó en el banquito verde, de esos que les deja a los incautos viandantes pequeños trozos de pintura descorchada en la camisa. Pensó Farruco, que al menos la diligencia de aquella mañana le había salido bien. A él no le importaban los madrugonazos. Más bien era raro el día que no lo hiciera. Y a las 4.30 de la mañana ya había tenido que estar en la larga cola que se hacía afuera de la delegación. Hacía un poco de frío, más del que estaba acostumbrado el buen viejo llanero, para quien una noche y una madrugada es sinónimo de intenso calor, tanto como lo puede ser el mediodía de aquella vasta soledad infinita de sus sabanas. Eso no le había importado. Pero el ver que los chicos de la cola, se entretenían a esas horas y sin siquiera un cafecito, con sus teléfonos móviles dale que dale a las teclas. Con sus soniditos fastidiosos en un vaivén intenso de rápidas movidas dactilares, eso sí lo tenía perturbado. ¿Qué tanto podían hacer esos chicos con esos pedazo de teléfonos del carajo?

Farruco no necesitaba comunicarse con nadie para realizar su labor cotidiana. Él se montaba en su burrita y dale que te pego, llegaba prontamente a su cañaveral, cortaba durante horas las mejores, las organizaba, las montaba en una carretilla, y luego venía a fin de tarde el capataz en su Jeep y se las llevaba. Al final de la semana, Farruco tenía su sueldito que le alcanzaba perfectamente para tener su pequeño terruño junto a Clementina en su llanura. No hacía falta nada más.

Esos condenados teléfonos que tanto sonaban en la capital y esos alóes sinceros e insinceros que podían escucharse a cada instante lo superaban. No deseaba consumir más aspirinas, ni mucho menos saber qué diablos le pareció al tal Juan Fernando las bragas que la chica de la cafetería se había comprado para quién sabe cuáles menesteres o artes antiguas.

Descansó un rato en el banquito verde, hinchiendo sus pulmones del más puro y tóxico smog capitalino y Farruco emprendió con paso cansado su regreso al terminal de bus que lo llevaría de nuevo a su llano. Bien lejos de los teléfonos móviles y de los predicadores del evangelio.

LO QUE OCULTAN UNAS GAFAS DE SOL - Oleguer Solsona

2012-01-16T21:14:00.001+01:00

Parapetado y protegido por las gafas de sol, observa a su alrededor, anónimo entre la multitud de gente habituada a pasar dos meses seguidos entre la arena. Cerca, un niño de 8 años, Correteando con una pelota azul y varias familias con sombrillas mastodónticas, comiendo tortilla de patatas de los tuppers, sentados en sillitas de hierro medio oxidadas.
Aquella playa le recordaba los muchos veranos que había estado en un sitio como éste. Recuerda las primeras discusiones de sus padres que acabaron en divorcio cuando apenas iba a la guardería.
Después, el divorcio, y poco más tarde, no volver a ver a su padre, que se fugó buscando su propio mar en calma. Desde entonces, todos los tormentosos veranos de niñez, yendo de la mano de su madre, esbelta y jovial, saliendo a comer un helado. Cada Agosto tenía un padre distinto que le pagaba esos helados. Y las entradas al circo, y las horchatas refrescantes, y las excursiones en barca con su madre y los menús infantiles en restaurantes caros. Con sus ojos de niño,
podía ver como ella, sin pudor, acostada cada verano en arenas de distintas texturas, les metía descaradamente la mano bajo el bañador.
La pelotita del niño, rebota contra sus pies. Le pide amablemente que se la devuelva, sin pedirle perdón. Tiene la misma mirada inocente como la que tenía él a su edad. Esboza una pequeña
sonrisa, educada. La primera del día, quizás de la semana o del mes. El niño se gira, con la pelotita en las manos, sin darle las gracias.
Pasó la adolescencia entre historias románticas sin final feliz y sinsabores, siempre mas agrios que dulces. No podía enamorarse, el tiempo era escaso, y con absoluta probabilidad, al verano siguiente no repetiría el lugar de veraneo. No importaban más que los momentos, los únicos cálidos de Agosto, bajo el muelle y la luna veraniega. Se volvían helados cuando comprobaba que, cuando más se acercaba al final, las caras de las chicas más se parecían a ella.
Da un paseo de unos minutos por la orilla. Un par de chicas paseando en dirección contraria se paran en cuando lo ven. Le preguntan si tiene un cigarro. Niega con la cabeza. Se miran
sonrientes. Le invitan a tomar una copa esta noche. Apuntan sus números de móvil en un papelito. “No te olvides de llamar” le recuerdan antes de despedirse.
“¿Ya has ligado otra vez?” le pregunta su madre al volver a la toalla “No paras ¿eh?” Como si todo el mundo fuera como ella, reniega con voz imperceptible… Rompe sus pensamientos,
abruptamente, el niño de antes que pasa corriendo a su lado, llenándole de arena.
Entrando en la mayoría de edad, siguió penetrando a marchas forzadas en los callejones oscuros de la noche. De día, trabajaba en cualquier restaurante de la zona. Sus amistades le duraban lo
mismo que el paso de los turistas. Las cervezas de después del turno de noche, con otros cocineros y camareros venidos de la España interior, le hacían no morir de asco en la tediosa y mecánica tarea de servir sangrías, paellas y calamares a la romana. Lo peor era cuando su madre iba a comer con el novio de moda. En ese turno, siempre equivocaba algún pedido o quebraba platos que se le escapaban de las manos.
“Joshua, ven aquí” oye chillar a una señora con bañador de flores a pocos metros de él. “Estate quieto”. Se asombra de la contradicción evidente de las órdenes de la señora y agradece tener un nombre de lo más común. En eso, sólo eso, ha tenido más suerte que el niño.
Guarda pocos recuerdos gratos de los Julios y Agostos vividos hasta ahora. Cada época, con su conclusión, la redacción sobre el verano del primer día de clase, los exámenes de recuperación
o el fin de contrato antes de volver a la ciudad.
A su lado, su madre hablando con un empresario divorciado de pelo canoso. Ella no disimula, poniendo en práctica su habitual rito de coqueteo. Lo ha visto demasiadas veces como para no
anticiparlo con total Moviendo suavemente la cintura hacia el, para que pueda observar lo bien que conserva su cuerpo.
—Vamos a comer, recoge las cosas. Nos invitan— le ordena su madre unos minutos después.
Él recoge la toalla, parsimonioso, siguiendo los pasos de la nueva pareja. De nuevo la dichosa pelotita de Joshua le golpea. No sabe si aguantará otro verano más. Quiere dejar de sentirse
permanentemente un niño.. Envía muy lejos, con la mirada perdida entre el chiringuito y el puesto de piraguas, de un fuerte puntapié, la dichosa pelotita azul. No sabe si podrá seguir con la tarea de conocer mujeres si la única que le importa apenas le presta atención. Rodeado de miradas incrédulas, habiendo perdido su anonimato, arrastra los pies tras la nueva pareja. “Sólo un poco de cariño, mamá” demanda mentalmente observándola, “es lo único que pido”.

Aquel día en que se aclaró la noche por Javier Montes de Oca Rodríguez

2012-01-16T19:49:00.001+01:00

El día en que Florencio Torres haría el descubrimiento de su vida completamente por azar, se había levantado con exageradas ganas de tomar café. Quizás hubiera sido la taza de cerámica tradicional de estilo precolombino que tenía como amuleto cada vez que iba a trabajar, pero la magnífica ciudadela maya que descubriría para el mundo aquel día lo haría sentirse como un arqueólogo con suerte.

La noche anterior, muy estrellada, no había logrado dormir porque su equipo estaba de guasa. Había sido el cumpleaños de uno de sus aprendices de investigador y el aguardiente de coco había rodado bastante bien por todo el equipo. A Florencio no le molestaba en absoluto que su equipo se distendiera un rato del agobiante trabajo de excavar, recoger, limpiar e identificar los restos de aquel conocido sitio maya en la selva guatemalteca. Él mismo le había dado un par de tragos a este embriagante alcohol de la jungla. Probablemente gracias a él hubiera podido dormir tan bien en su rudimentaria tienda de campaña cerca del paso de un arroyo, omitiendo las incesantes picaduras de mosquitos y otras plagas entomológicas. Pero no, igualmente había dormido fatal.

El día del descubrimiento, bebió dos tazas del mejor café de la región y revisó los planos del sitio que ahora estaba estudiando, para complementar investigaciones previas realizadas por su mentor. Se untó pomada mentolada para aliviar las picaduras y se acicaló un poco, afeitándose ligeramente los poblados bigotes amarillentos de tanto fumar. Florencio no tenía pensado realizar algún día un hallazgo que lo catapultase al salón de la fama de los principales expertos en el mundo maya. Tan sólo tenía pensado hacer un pequeño recorrido en torno al sitio de Uaxactún con parte de su equipo y de ahí nuevamente a proseguir con el arduo trabajo de identificación de vasijas y otros enseres funerarios del período clásico maya. Nada más.

Así que cogió su mapa, sus binoculares, su mochila raída por el uso con un parche de una bandera incaica cosido y se encaminó por la trocha que se pierde desde el sur del sitio adentrándose en los verdores de la selva del Petén. Florencio fumaba como chimenea, cosa que hacía indiferentemente si se encontraba dando clases en la Universidad de San Carlos de Guatemala, en su confortable pero altamente étnico apartamento de Ciudad de Guatemala o en medio de la selva del Petén entre piedras labradas por alguna mano indígena hace alrededor de un milenio y medio. Él iba fumando al caminar mientras se hundía entre diferentes teorías de cómo los pueblos mayas se habían absorbido unos a otros, como arañas que se alimentan de sus presas y engordan creciendo en conocimientos, siglos tras siglos. Y un buen día, nada. La cultura maya había desaparecido tal y como vino. Como tragada por el jaguar, la serpiente o el águila, sus indiscutibles padres creadores. Eso sí, y él bien que lo sabía, dejando tras de sí las huellas mohosas de su pasada gloria.

Sus pasos firmes en la trocha, eran seguidos con amplio respeto por su equipo que lo idolatraba por sus enormes conocimientos y su gran calidad humana. Además Florencio, amaba lo que hacía, amaba con todo su fervor el antiquísimo legado que los pueblos mesoamericanos habían dejado para que un día, él, Florencio Torres, los recogiera de la Tierra y se los diera a conocer a su gente. A los herederos de los pueblos del Sol.

En un alto en el camino, alzó los binoculares y creyó distinguir una especie de claro en la tupida manta arbórea que se cernía sobre el equipo.

- ¡Tomás, César, Jacinto, Olivia, miren allí! – les indicó a sus arqueólogos y acto seguido se pasaron uno a uno los binoculares.

Ninguno de ellos, incisivos visitantes de Uaxactún, se habían percatado nunca de ese poco definido claro, como dejado expresamente por la naturaleza. Cóatl, el guía del sitio, baquiano del Petén creía haberse adentrado alguna vez por él, aunque igual era un chico bastante joven, delfín del oficio de su ya nonagenario padre. Todos descendientes directos de aquellos pueblos del Sol.

Por cierto que a las diez y media de la mañana, el sol ya había despuntado en todo su esplendor y picaba un poco en la piel de los arqueólogos. Decidieron encaminarse utilizando los machetes que el guía maya había traído en casos como éste. Tres afiladas hojas aparecieron como el conejo de un mago, en el fondo de la mochila del joven. Labrando un estrecho sendero, evitando las espinas de los árboles y las hojas que provocan urticaria al contacto de las pieles sensibles de ciudad, Florencio marchó atrás de Cóatl y en fila india el resto de la expedición que ya se estaba saliendo de los linderos históricos de Uaxactún.

Por la mente de Florencio no pasaba nada más que el posible descubrimiento de alguna pequeña muralla o de algún puesto de vigilancia adelantado. Al cabo de dos horas, a ese ritmo y con el incesante blandir de las cuchillas entremezclado con el encantador sonido de la selva guatemalteca reclamando su lugar en ese mágico mundo, hasta pensó en abandonar. Probablemente, Cóatl los había extraviado y estaban perdiendo un valioso y costoso día de investigación en el sitio. Después de un debate interno, se decidió por confiarle media hora más a su guía, al fin y al cabo, el trabajo no iba nada atrasado y podían darse ese pequeño lujo.

Sorprendido por su exactitud, Florencio puso un pie en el descampado que habían visto desde la trocha, dos horas y media después del primer machetazo al margen del camino.

A primera vista, no observaron nada más que jungla alrededor del pequeño círculo. Sin embargo, al sentarse a comer sobre unas salientes de roca las provisiones que habían traído, pudieron escuchar a lo lejos un feroz rugido.

- ¡El jaguar! – exclamó pasivamente Cóatl.

- Es raro escucharlos tan nítidamente en estos días – se sorprendió Florencio.

En un par de minutos más, escucharían ahora sí, con más vehemencia el rugido del mayor felino en tierras americanas. Esta vez se aterrorizaron. En breves segundos, el espléndido animal se detendría a unos doscientos metros de los arqueólogos y los miraría fijamente durante unos maravillosos segundos. El jaguar, después, salía del descampado a paso despreocupado.

Florencio no abandonaba su asombro y con la curiosidad característica de un investigador de campo, alcanzó en breves zancadas el lugar que hace un minuto ocupaba el bello animal. Al llegar, comprobó que se trataba de una zona ligeramente cenagosa, por lo que la fiera marca de sus cuatro huellas, se habían impreso en la milenaria tierra a fuego.

Siguiendo un instinto de furia, casi de locura ancestral, de rabia empalagosa, de devolverle a la larga noche de los 500 años, la luz que un día tuvo, extrajo un pequeño pico que traía consigo todo el tiempo cuando salía de expedición y con todas sus fuerzas empezó a cavar en ese lugar mítico marcado por las patas del jaguar. Cóatl y los demás, lo acompañaron cada quien con lo poco que tenía a mano y en un par de horas entre los seis, lograron hacer un agujero respetable que dejaba observar con sorpresa una enorme piedra rectangular, que Florencio rápidamente identificó como maya clásico.

No podían abandonar este descubrimiento a su suerte. Hoy en día, aún rondan quienes hacen negocio lucrativo de estos tesoros de la Humanidad. Rápidamente, Florencio se comunicaba con su campamento base en Uaxactún y toda su gente se desplazaba con el mayor equipo posible y con mano de obra indígena del lugar, al descampado.

Al cabo de tres semanas de dura labor dirigida por Florencio Torres, un inmenso edificio potencialmente un templo sacerdotal, según las opiniones del grupo, emergía claramente del corazón del Petén. Todo debido a la aparición casual del jaguar en medio de un descampado olvidado por los siglos y casi tragado por el manto de árboles tropicales.

Una década después, el Dr. Florencio Torres, puede recordar con tranquilidad aquel día, en el que su aguzado instinto y su amor por la tierra sagrada de sus antepasados, al hacerle caso a las señales crípticas de la naturaleza, descubriría el templo sacerdotal, pilar y eje fundamental de toda la ciudadela maya que se descubriría tras dos intensos años de excavaciones.

Ese día, aquella gloriosa jornada en la jungla que había empezado con un par de tazas de café, Florencio había inscrito su nombre en el salón de la fama de los arqueólogos expertos en el mundo maya, pero más que una satisfacción personal, había significado una gran reivindicación para la memoria colectiva de aquellos descendientes de los hijos del jaguar, que una larga noche de 500 años le había arrebatado su identidad trucada por una cruz.

A PESAR DEL FADO por Javier Montes de Oca Rodríguez

2012-01-16T19:46:00.002+01:00

Una voz de ángeles. Una belleza sin parangón por esas tierras rurales, por esos coloridos campos, surcados del dorado fulgor del trigo y por los suaves movimientos de las vides con el mecer del viento otoñal. Unos ojos almendrados y verdosos como las de una princesa mozárabe. Y el Fado, estaba el Fado. La saudade que pellizca de melancolía todo el entorno pero que no lo deja ser alguien más. Es esa saudade que le otorga el zumbido empalagoso a esa mujer crecida en esas tierras lusitanas.

A Olivia nunca nada la detuvo en su pequeño Abrantes natal. Desde que era sólo uma menina, su madre le atizó que era la criatura más hermosa de todo el pueblo y fue madurando de esta manera, haciéndole sombra a sus dos hermanas menores, Graça y Natividade que sin embargo, en nada tenían que envidiar a la brillante Olivia ni en belleza ni en inteligencia. No obstante, estaba el Fado, siempre el Fado.

Con el pasar del tiempo, que en aquellos terrenos de Dios, es igual a decir mucho, la madre de Olivia, Assumçao, conoció en una pequeña botica del pueblo a Márcia, una delgada mujer de cabellos ocres, cuya afabilidad en el trato encantó de buenas a primeras a la gran matrona alentejana. Esta chica seductora, obstinada del ruido y de la polución de los barrios bajos de Lisboa, acababa de asentarse en Abrantes por una temporada, a fin de poder reencontrarse con su fuero interno que ya la tenía consumiendo pastillas ansiolíticas. Y muy a pesar del Fado.

Pues sí, Márcia, ahora en sus lejanos treintas, era profesora y cantante de Fado en el barrio capitalino de A Moureria, y ya reventada de la ciudad, decidió establecerse en la ruralidad bucólica de aquel pueblo del centro de Portugal, a la par que, estaba segurísima de eso, esta mudanza incrementaría su saudade por los barrios céntricos y en ocasiones, pérfidos, que solía frecuentar.

De esta manera, la ilusión pintoresca de la señora Assumção, porque su hija aprendiese a cantar el Fado de sus amores, ya podía materializarse. Fado, saudade, Fado. Nada era suficiente para satisfacer a Márcia en sus ansias por hacer de Olivia, ya casi una adolescente de ojos profundos, en una grácil cantante de Fado.

Pasaron los meses y la relación profesora-alumna se fue estrechando cada vez más, hasta que Olivia ya casi pasaba más tiempo con su instructora que con su madre. Sin embargo, realmente había algo en esta chica que a todos hechizaba. Márcia no recordaba haber querido nunca tanto a una alumna, como a esta pequeña chicuela de la clase obrera. Además, su voz, había algo tan teatral en su voz, que Márcia sin saberlo, se estaba haciendo fanática de su pupila. Es cierto que había conseguido un par de alumnas más en el pueblo, pero ninguna le llegaba a las tonalidades exquisitas ni al lirismo que la voz, aún por labrar de la chica, podía alcanzar.

Pasaron los años y Olivia cumplió 21. Hace tiempo ya, que no había vuelto a ver a Márcia, ni siquiera había sabido de ella. Su otrora amada profesora. Aquella que, junto con su madre, sus hermanas, los chicos del colegio y todo su pueblo habían forjado su vanidad, su carácter indomable, que tanto contrastaba con su origen humilde y con sus evocaciones sobre el escenario. Pero ahora estaba Lisboa. Nunca más volvería a ese pueblo de mierda, lleno de campesinos olorosos, locos por el alcohol. Ahora, tenía al Fado y el Fado la tenía a ella. Estaba abriéndose camino a fuerza de su belleza, su embelesamiento al cantar y su carácter.

Olivia, sólo había conseguido entrar a cantar en pequeñas tabernas, tascas y Casas de Fados, acompañada en cada sitio por músicos diferentes, que con paixão lusitana, hacían vibrar las cuerdas de la viola y de la guitarra portuguesa. Pero los elogios al final de cada pequeña presentación eran sublimes y siempre exacerbaban el talento de la chica del Alentejo. Su talento fue in crescendo, así como su soberbia y amor propio.

Sin haber jamás entrado a un estudio profesional, ni haberse presentado en ninguna sala realmente importante de la capital, Olivia ya se veía casi escoltando a la mítica Amália Rodrígues. Cualquier pequeña desavenencia en el día a día le hacía perder la compostura y su escultural figura perdía parte de su esplendor. Su furia a la hora de un contratiempo, por nimio que resultara, la hacía alejarse maldiciendo y no encarar como una auténtica cantante folklórica los detalles que pudieran estar estorbando su perfección. Pero siempre le quedaba el Fado, ese cantar longevo que había aprendido con tanto cariño y que le había enseñado tantas cosas. Pero, ni él podía con su vanidad.

Sus peticiones a la hora de firmar contrato con los dueños y administradores de los locales nocturnos donde se presentaba, así cómo a la hora de sus largos ensayos con sus músicos, se iban volviendo cada vez más excéntricas y alejadas de la niña de cuna proletaria, educada con firmeza por su madre. Pero su voz y su juventud la avalaban. Siempre todos, terminaban firmando y cediendo a su vanidad.

Al fin la carta que estaba esperando le había llegado. La audición que había hecho en el lujoso Teatro da Trindade lisboeta, había dado sus frutos. ¡En su fina acústica resonaría por fin el Fado lírico de Olivia Almeida! La nueva Amália Rodrígues había llegado. Al menos, eso era lo que la vanidosa chica había hecho inscribir en el cartel promocional de su gran estreno.

Llegó el día. Su madre, sus hermanas, sus antiguos compañeros del colegio de Abrantes estaban ahí. El clérigo del pueblo, el ganadero, el panadero, el viticultor, incluso amigas de la más tierna infancia que tenía más de un lustro que no veía ni contactaba. El sonido era perfecto, ya lo había comprobado en la prueba de sonido. La iluminación era majestuosa. Esta vez tendría más músicos, todo un conjunto de piano y cuerdas que se sumaría a sus incondicionales João en la viola y Custódio en la guitarra portuguesa. El traje que se había hecho confeccionar especialmente, realzaba sus 23 años de una manera que ni el más excelso de los pintores realistas habría logrado esbozar.

Olivia salió al escenario, soberbia, micrófono en mano, con su clásica mirada engreída y jactanciosa. Aún así recibió una ovación al salir. Abrió la boca y nada. Ni una nota, ni una frase, ni un Fado, ni siquiera una saudade. Nada. La voz tan preparada en otras ocasiones, ésta vez no se atrevió a asomarse. Decepción y dolor. Ahora la saudade se había transformado en lágrimas espesas. Pataleó y se fue corriendo tras bastidores. Hubo que suplirla con una cantante residente del Teatro da Trindade, que siempre está preparada por si estos casos. Al final de cuentas, Olivia también es humana.

Al día siguiente alguien llamó a su móvil. Era una voz harto conocida, perdida en la lejanía de aquellos trigales y aquellas vides de su infancia y adolescencia. Suave como una madre cariñosa, pero firme como una profesora de corazón, de esas que probablemente se tenga una sola en la vida, le dijo cantando:

- Olivia, te lo dije. Y no me quisiste hacer caso. Minha menina, eu te perdoo.

Márcia del otro lado del teléfono alcanzó a oír el triste lloriqueo de la humilde aprendiz de fadista alentejana.

UNOS CUANTOS SAPOS PARA LAMER Por Javier Montes de Oca Rodríguez

2012-01-16T19:41:00.001+01:00

Había llovido providencialmente y como los dioses mandan aquella madrugada. Tare’ Boh se asomó fuera de la gran choza comunal donde cada mañana la familia polinesia podía observar detenidamente al gran disco de fuego despuntar. Con su complexión delgada y sus pasos ágiles y firmes se acercó cautelosamente al borde del mar, disfrutando con cada bocanada, del aire más puro del planeta. Por supuesto, el único que conocía aquel hombre de una treintena de años, con la piel curtida por el fuerte sol del Pacífico y unos bucles dorados característicos de su bravía raza.

El botuto, ese gran molusco que tiene la responsabilidad de llevar sobre sus inexistentes hombros el arduo peso de ser el sostén de toda esta humilde comunidad polinesia, se encontraba estoicamente bajo la arena, con tan sólo saber dónde buscar, a la espera de ser recogido por unas fuertes manos y aprisionado en una pequeña cesta confeccionada desde hacía siglos de la misma manera por los antepasados de Tare’ Boh.

La arena húmeda aún, por el torrencial diluvio al alba hacía sonreír a este joven polinesio cuyo horizonte terminaba al acabarse este pequeño atolón polinesio. Tare’ Boh recogió su arpón tradicional que había dejado escondido la tarde anterior, al recodo del saliente de una roca, y sin pensarlo dos veces se sumergió en las templadas y mansas aguas en busca de algún botuto que llevarse a la boca.

Lo siguiente que recuerda Tare’ Boh es hallarse en un sombrío espectro, tan oscuro como la Madre Noche que ha sido puntual a su cita desde los orígenes del tiempo. Podía contar con los dedos de una sola mano, las veces que había tenido miedo en su vida. La primera vez que vio al hombre blanco, un neozelandés de aspecto abrumador que ostentaba una raída barba rojiza. La segunda vez, cuando debió enfrentarse a Squa-Lloh, el más grande de los tiburones de vientre blancuzco que había visto en su vida y la noche de bodas, cuando temió verdaderamente fallarle a aquella angelical criatura que le habían asignado por esposa.

Pero ésta vez, era realmente diferente. Esa bruma, pestilente y pegajosa, lo había dejado atontado y mareado. No era capaz de recordar cómo había podido llegarse hasta allí. ¿Sería un malvado hechizo? Tare’ Boh no podía descartar esta explicación. Así que a tientas, en una oscuridad tan terrible como la de su vida anterior no-nata, empezó a tocar esas paredes que se le antojaron corrosivas y babosas. Luego de una hora de andar en círculos, puesto que el espacio era obstinadamente reducido, pateó algo accidentalmente que le provocó un alarido. Su pie se había topado en su pesaroso andar con algo muy sólido y distinto a la materia pastosa que había palpado durante todo aquel tiempo.

Se acercó a aquello y aguzando la vista lo más que pudo durante unos minutos que parecieron centurias, logró entender su forma. Esto sí que lo conocía. Los hombres blancos lo traían consigo eventualmente para guardar objetos pesados y para pagarles con su contenido al pueblo polinesio. Tare’ Boh no podía recordar bien cómo llamaban a este gran cesto los blancos. Sin embargo, logró configurarse con sus manos y su escasa vista, la forma que tenía y logró abrirlo.

- ¡Ahhh! – exclamó triunfante. Baúl, ya recordé, baúl.

Así llamaban los blancos a ese cesto pesado de metal que contenía cualquier cosa que se quisiera. Si bien no resultaba tan útil a la hora de transportar botutos. Al abrir el baúl e introducir sus manos, proyectando su alma en aquel acto, encontró otro artilugio de la hechicería blanca, que también había visto ocasionalmente cuando el hombre blanco tenía algún problema con sus canoas y debían quedarse a pasar la noche en su isla, entre ellos. Sin embargo, Tare’ Boh no tenía ni un ápice de idea sobre cómo utilizar ese extraño cilindro, que además estaba enteramente recubierto de aquella sustancia asquerosa que ya hasta le resultaba familiar.

Con sus nudosos dedos comenzó a inspeccionarla de una manera parecida a cuando labraba un arpón para la pesca. Nada, no ocurría nada. De pronto y con un golpe de su dedo pulgar, logró deslizar un saliente del cilindro y se encendió precipitadamente una luz. Tare’ Boh temblando de miedo, recordó que justamente esto era lo que hacía el hombre blanco. Reproducir durante la noche una estela del disco sol a través de este pequeño cilindro. Le volvió el color al cuerpo, si es que esto podía llamarse color y utilizando a su antojo, aquel rayo de sol encerrado, inspeccionó el llamado baúl. Lo que emanó de él sería algo que cambiaría su vida, pensaría posteriormente.

Un magnífico arco iris en veloces espirales, como un pez en el agua, se enroscaba en forma ascendente sobre un haz mayor de luz blanca e iluminó todo el oscuro recinto. Tare’ Boh, no obstante, esta vez no tuvo miedo. No más que aquella primera noche con su mujer en el lecho.

Del arco iris se desprendieron aromas parecidos a los de las flores silvestres y una voz endiosada, pero de dulce tono le dijo en perfecta lengua Sulawesi:

- Tare’ Boh no tengas miedo. Estás en el interior del gran estómago de Balloj, el pez más grande y más sabio que se haya paseado por este océano turquesa. El pez te ha tragado cuando fuiste a pescar esta mañana, mas no te hará ningún daño, puesto que su misión en la tierra es la paz. Este era el único lugar donde se le podía revelar a alguien de espíritu puro, el método más eficaz de salvar a la Humanidad del desastre que se le avecina en unos años. Todavía estás a tiempo. Aguza tus sentidos que te voy a indicar la forma como los dioses desean que se haga. Memoriza cada vocablo que saldrá de mí y luego pídele al primer hombre blanco que visite el atolón que te lleve en su canoa y te ayude a difundir el mensaje.

Tare’ Boh obedeció al fulgor multicolor que se enrollaba como gusanos y echando una furtiva mirada a las paredes del estómago del pez se sentó plácidamente con las piernas cruzadas.

Al terminar aquella melodía y transformar la conciencia del joven polinesio, Balloj el gran pez lo expulsó con fuerza por una de sus agallas, dejando el baúl en sus pegajosas entrañas y deslizándose se nuevo como una gran penumbra que se desvanece hacia las profundidades del Océano Pacífico.

Tare’ Boh durmió esa oscura noche en la orilla del mar, inconsciente, bajo el manto protector de las estrellas, que en estas latitudes australes se manifiestan brillantes como óculos celestes. Cuando despertó nuevamente, tenía a toda su comunidad y familia en su entorno, rodeándolo con sus cabellos amarillos crispados y bendiciéndolo por haber regresado.

Tare’ Boh se repuso de un salto y visiblemente emocionado con lágrimas en los ojos, exclamó que tenía algo que contarles, algo que les haría cambiar su vida y la de los hombres blancos para siempre…

- Éste…éste…ehmm, no me sale, lo que me dijo aquella voz celestial. Ehmm…arco iris, pez, baúl, botuto, arpón…no, no era eso. ¡Mierda, no puede ser! Creo…creo, creo… que ¡se me olvidó! La luz, saliendo del baúl, dentro del estómago de un gigante pez, me dijo que cambiaría a la Humanidad, que no olvidara ni una palabra, me lo dijo, lo juro, no estoy loco, también juro que no bebí alcohol de palma ni lamí a los sapos de la charca, lo juro. ¡Tengo que recordarme!

Absortos, los hombres con la mano en la frente, los niños con los dedos en la boca y las mujeres con sus ojos fuera de sí unidos en una plegaria por Tare’ Boh, lo contemplaban con lástima, con un sentimiento de amor fraterno, que exasperó aún más al joven pescador.

- Lo siento, mi gente, lo siento mucho. Pero el método para salvar a la Humanidad se quedó dentro del estómago del gran pez en el baúl con la voz celestial que emanó cuando logré encender el cilindro del hombre blanco. Lo olvidé para siempre. Ahora sí, necesito el licor de palma y unos cuantos sapos para lamer.

DUÉRMETE NIÑO, DUÉRMETE YA ...(David Rubio Sánchez)

2012-01-14T18:10:00.001+01:00

Llegué tarde a la escena del crimen, como me gustaba. Prefería llegar cuando la policía científica ya había avanzado en la recopilación de pruebas y los de apoyo psicológico habían tranquilizado a la víctima. Eso me daba perspectiva para investigar, sin todos esos dramas emocionales tan molestos para el razonamiento. Sobretodo cuando se trata de la desaparición de un bebé de dos meses, como era el crimen denunciado por la madre, la Sra. Díaz, quien, parece ser, se despertó por la mañana y no encontró a su hijo en el moisés. Vivía sola en un piso de una escalera de pocos vecinos, solamente dos plantas y tres viviendas en cada una. Pregunté a la científica si la puerta de entrada había sido forzada y me dijeron que no. Tampoco habían encontrado huellas y la casa no presentaba mayor desorden que el normal. El piso era pequeño un comedor, un lavabo y un pasillo que conectaba las dos habitaciones. Pregunté a la de apoyo psicológico si había podido sacar algún dato relevante de la madre. Me dijo que no, estaba en estado de schock. Salí al rellano, en la vivienda que daba a la izquierda vivía el matrimonio González, el agente Martínez estaba hablando con el marido, de unos cuarenta y tantos años que vestía un mono azul de trabajo. En la que daba a la derecha parecía que el dueño se había ido un mes antes. Subí a la segunda planta, un agente estaba acabando de interrogar a una anciana le comentó que no sabía que estaba embarazada dado que la Sra. Díaz no salía mucho a la calle desde que se separó, si que sabía que el matrimonio vecino, los Sres. González, habían tenido un niño hacía poco. En las otras dos viviendas vivían dos estudiantes y un matrimonio con dos hijos. Corroboraron lo dicho por la anciana y añadieron que las peleas de la Sra. Díaz con el exmarido eran habituales antes de separarse un año antes. Bajé a la primera planta. El agente Martínez me dijo que el Sr. González no escuchó nada raro esa noche. Con la mujer no había podido hablar, se encontraba durmiendo. Entré otra vez en la casa, la madre se encontraba sedada, ya no la oía gritar. Una agente me llamó, encontró en el lavabo muchos fármacos que la psicóloga de apoyo reconoció que se recetaban a enfermos de esquizofrenia. Me quedé mirando el moisés vacío. Llamé a comisaría para que localizaran en el Registro civil si la madre había inscrito a algún niño. También pedí que se consultara en todos los hospitales de la ciudad por sí habían asistido a la Sra. Díaz en algún parto. Mientras revisaba los armarios donde encontré numerosa ropa de bebé, me confirmaron que habían localizado al exmarido. Dijo que la última vez que la vio fue un año antes más o menos, textualmente comentó que no quería saber nada de esa loca. Busqué fotos del niño mientras la psicóloga apuntaba la necesidad del ingreso de la mujer en un centro. No encontré ninguna foto. En comisaría me informaron que no había inscrito ningún niño en el Registro y que no constaba historial médico del parto en los hospitales a nombre de la mujer. Había oído hablar de embarazos psicológicos e incluso de que algunos animales se apropiaban de muñecos a los que trataban como a sus crías. Parecía que ello también se podía dar en humanos.

Una semana después me acerqué al centro donde ingresaron a la Sra. Díaz. Hablé con la psicóloga que la trataba. Le seguían la corriente diciéndole que la policía buscaba a su hijo. Tampoco decía gran cosa, solo dibujaba. Pedí ver esos dibujos por si me servían de algo. Eran solo caras esquemáticas de niño, y en todas tenía un pequeño punto en la mejilla. La psicóloga me dijo que a veces eran signos de reafirmación. También me llamó la atención una hoja donde se mostraba a ella misma tumbada, y un niño sostenido por una figura masculina de color azul. Del niño todavía colgaba el cordón umbilical. Le pregunté si sabía que podía significar esa figura azul, no lo sabía a veces podían significar algo y a veces nada.

Quería ver el piso por última vez y, en silencio, observar si las paredes podían decirme algo más. Cuando llegué me encontré con la Sra. González en el rellano. Llevaba a su bebé durmiendo en el cochecito. Observé una tirita sobre su mejilla. Me dijo que tenía unas uñas muy afiladas y le ponía calcetines en las manos para que no se arañara. Me fijé en que en ese momento no los llevaba. Le comenté que iba a cerrar el caso, la Sra. Díaz estaba desequilibrada y había fantaseado su maternidad. Me confirmó que era muy rara mientras rebuscaba las llaves en su bolso. Estaba nerviosa. Miré al bebé, recordé el mono azul de trabajo que llevaba su marido en la mañana de la desaparición y exclamé — De todas formas perder a un hijo es lo peor que le puede pasar a una madre—. La mujer dejó de rebuscar las llaves. Sollozó mientras yo le quitaba la tirita al bebé dejando visible un negro lunar en su mejilla, el mismo de los dibujos que a veces sólo reflejaban la realidad, sin más significado.

Devolví el bebé a su madre, todavía ingresada. La mujer rompió a llorar cuando lo puse en su regazo. La psicóloga sorprendida se me acercó. Le expliqué que la Sra. Díaz había llevado su embarazo en secreto por temor a que, por su enfermedad, le quitaran la custodia. Por otro lado el matrimonio vecino, los Sres. González llevaban mucho tiempo deseando tener un hijo, habían sufrido varios abortos, hasta que por fin lo tuvieron. En la noche del parto la Sra. Díaz se asustó, les pidió ayuda. El vecino la asistió en el parto y también le prometió no decir nada a nadie. Sin embargo el bebé del matrimonio murió, y el vecino desesperó. Fue entonces que le pasó por la cabeza que él y su esposa se merecían ser padres y podrían dar un futuro mejor al bebé de la Sra. Díaz, que al fin y al cabo estaba loca. Enterraron a su bebé en la montaña y utilizaron una llave que le sustrajeron en una visita por la mañana. Pensaron que como nadie creería que había tenido un bebé, la policía no lo buscaría. El lunar del bebé era el único signo distintivo por eso lo taparon con una tirita hasta que nadie notara que el suyo no lo tenía cuando nació.

Una mentira para dos manchas y tres beneficios – Stasa Durdic

2012-01-12T16:13:00.001+01:00

Aunque hacía frío ese jueves, incluso una hora después de su llegada el juez caminaba alrededor del hombre ahorcado en un árbol de un campo cercano a una villa. Mientras tanto, el cuerpo fue fotografiado varias veces y el médico terminó su informe sobre el suicidio cometido más o menos a las nueve horas de la noche pasada. Sólo se esperaba que el juez ordenara a la policía que lo quitaran del árbol, lo pusieran en el coche y se lo llevaran a la capilla. Sin embargo, el juez no ordenó nada.

Esperando que llegara su ayudante – éste se había quedado en la villa para traerle una taza de café con el fin de calentarse antes de la vuelta al juzgado ubicado en un pueblo remoto a unos cien kilómetros - el juez pensaba acerca lo que sabía sobre Luis. Primero, la policía le informó que trabajaba en el mismo juzgado pero como ayudante de otro juez; aparte, tenía constancia de numerosos engaños relacionados con los crímenes. Segundo, los curiosos villanos que se encontraban allí le comentaban que, aunque era alcohólico, Luis bebía solamente en bares por las noches y durante esas borracheras, a menudo decía que se suicidaría si su esposa intentaba divorciarse de él. Y tercero, la esposa de Luis - no tenían hijos - había confesado que en los últimos meses le chantajeaba con el divorcio para que dejara el alcohol. Además, hacía una semana por fin ella entregó los documentos y le pidió el divorcio. En otras palabras, el motivo claro para cometer el suicidio, así como la falta de huellas en el cuerpo de Luis, implicaban que no fuera necesario enviar el cuerpo a una autopsia.

Unos minutos más tarde, la llegada del ayudante interrumpió los pensamientos del juez; una vez en el sitio, el ayudante se fijó en el cuerpo y torpemente le dio el café al juez, por lo que éste se derramó en su chaqueta y provocó una mancha negra. Molesto, el juez le preguntó qué estaba pasando y el ayudante le susurró una información beneficiosa. De hecho, Luis, su compañero y amigo íntimo, el martes por la tarde recibió la petición para el divorcio y planificó, después de salir de trabajar el miércoles a las cinco, coger el primer autobús e ir a la villa - a causa de su trabajo se veía obligado a vivir en un apartamento alquilado en el pueblo - y hablar las cosas con su esposa (según las palabras del ayudante, Luis la amaba mucho y con ella compartía todo). Agradeciéndole la información, el juez llamó a la estación de autobuses y se enteró de que el primer autobús después de las cinco salía a las seis. Enseguida preguntó a la mujer si vio a Luis el día anterior. La mujer lo negó. En consecuencia, el juez ordenó enviar el cuerpo para que hicieran la autopsia.

La misma tarde, esperando los resultados en su despacho, el juez explicaba las razones de su decisión al ayudante: “Para empezar, Luis salió del trabajo a las cinco, cogió el autobús no antes de las seis, viajó al menos una hora y media hasta llegar alrededor de las ocho a la villa. Por lo tanto, en una hora no tuvo tiempo de emborracharse en un bar y suicidarse bajo los efectos del alcohol. Aparte de no tener sentido ya que él intentaba ir a casa y hablar con la esposa.” Justo al decir esto, llegaron los resultados de la autopsia. En ellos estaba escrito que en la parte posterior del cuello se encontraron dos fuerte golpes con un objeto contundente el cual le provocó la muerte. El ahorcamiento, según creía el juez, era una forma de ocultar la verdadera causa de la muerte dando a entender un suicidio, por lo que de repente llamó a la policía de la villa. A unos les ordenó el procedimiento rutinario, que arrestaran al único miembro de la familia de Luis, su esposa, y a otros que obtuvieran información sobre ella con el fin de encontrar algo sospechoso. La policía actuó con rapidez y en media hora el juez tuvo otra información curiosa. Los vecinos habían declarado que la mujer tenía un amante en la villa con quien quedaba siempre en su casa por las noches, cuando el marido se encontraba en el pueblo. En consecuencia, el juez empezó a dictar un informe a la vez que pidió un café para celebrar su triunfo: “Luis vino a casa sin avisar a nadie, vio el amante, le atacó - se supone que a la mujer no la atacó si la amaba tanto - y el amante mató a Luis debido al pánico. Por otra parte, si Luis compartió todo con su mujer, entonces compartió también su conocimiento del trabajo, los trucos. Por ejemplo, que la manera de evitar dejar huellas era envolver el cuerpo en un edredón. Luego entre los dos ´ahorcaron´ a Luis ya que uno solo no podría hacerlo; finalmente, hicieron un pacto de silencio sobre todo lo que había sucedido.” Por otra parte, el ayudante escuchó cuidadosamente y después de la explicación tuvo una duda, una vez más beneficiosa: “Pero, señor, si el golpe estaba en la parte trasera del cuello y Luis atacó al amante, la única persona que podía golpearle así sería la esposa, ¿no?”

En ese mismo instante, al despacho entró el policía que había arrestado a la esposa. Asustada, incluso antes del principio del interrogatorio, confesó que había asesinado a su marido con un paraguas estando en la casa con el amante. El juez inmediatamente derramó un sorbo de café sobre su camisa y el informe recién imprimido y casi perfecto, como el mencionado crimen. El ayudante se acercó a hacer la tercera cosa beneficiosa en ese frío jueves: limpiar todo.

EL JINETE DE ABULABBAS ( David Rubio Sánchez )

2012-01-09T21:04:00.001+01:00

Muchos son los años que han pasado desde que mis ojos vieron por primera vez el palacio de Aquisgrán. Montaba a lomos del elefante blanco Abulabbas, escoltado por la embajada que mi señor el califa Harun al- Raschid dispuso para hacer entrega de valiosos regalos a su amigo y aliado el emperador Carlos. Todavía resuenan en mis oídos los vítores de las gentes que desde la ciudad seguían asombrados a un animal nunca visto hasta entonces en Occidente. Yo compartía su alegría porque después de un viaje de cinco años podría volver a Bagdad para poder casarme con mi amada Judith.

Pronto esa alegría desapareció. Tras ser recibidos por el mismo emperador, los médicos de palacio le informaron que nadie en todo el Imperio tenía ni idea de cómo cuidar, alimentar o sanar a un elefante. Me ordenó entonces quedarme a su cuidado dado que según le habían informado yo era su mouth, su jinete, su cuidador desde que nació. Al apenas conocer su idioma imploré en el mío al emisario que nos acompañó desde Bagdad para que informara al emperador que allí me esperaba mi prometida. Pero fue en vano, poseer el único elefante de toda Europa le entusiasmó sobremanera. Me dio su palabra de que informaría de mi situación a través de sus emisarios a la misma Judith para que se enorgulleciera de mí porque iba a servir personalmente al emperador de la cristiandad, Carlomagno así proclamado por el mismísimo Papa de Roma.

Aquella noche y las que siguieron las pasé llorando mi soledad en aquella fría tierra tan distinta a la mía, maldiciendo a ese elefante al que un día decidí criar pese a las advertencias de los viejos de mi aldea que consideraban de mal augurio el nacimiento de una criatura albina. Ese augurio se cumplió cuando el día anterior a mi boda con Judith, un soldado del califa me ordenó partir con Abulabbas con la embajada a Occidente, pues había decidido ofrecérselo junto con otros regalos. “¿Por qué yo y mi elefante?”, pregunté. “Por judío y por albino”, me respondió.

Una mañana mientras cepillaba a Abulabbas en la casa de las fieras, como así se llamó el recinto donde se guardaba en las afueras del Palacio, me sorprendió la presencia de la mujer más hermosa que jamás vi. Vestía una camisola blanca y calzas. El viento parecía acariciar su larga melena rubia coronada con guirnaldas de flores. Me miraba con cara divertida y me decía cosas que apenas entendía. Se acercó y comenzó a cepillarlo mientras tarareaba una canción. Puso la mano sobre su pecho y escuché su nombre: Gisela. Yo hice lo mismo y le dije el mío, Isaac. Sus visitas se repitieron día tras día, y pronto supe que era hija del emperador pese a que su vestimenta difería tanto de la de sus altivas hermanas que llevaban cubierto su pelo con un velo y bellas túnicas, doradas o lilas, de seda. Siempre lucía una sonrisa y no tenía reparos en juguetear con el elefante ni en enseñarme a hablar su lengua.

Poco a poco el recuerdo de Judith ya no apenaba mi corazón tanto como lo alegraba la presencia de Gisela. ¿Tan frágil era mi amor?, ¿tan vacías mis promesas de fidelidad que los años transcurridos sin verla hacían que mi pecho ardiera por otra mujer? No debía ser así, era necesario que volviera a Bagdad, pero no podía hacerlo mientras Abulabbas viviera. Y así decidí una noche verter un preparado, que le haría morir, en el barreño donde bebía agua. Sentí hastío al verle confiado dispuesto a saciar su sed, como una ofrenda inocente a un sacrificio. Acaso no era yo el único culpable de que mi corazón clamara por quedarse en Aquisgrán con Gisela. Yo era el que debía beber de esa agua y corrí dispuesto a sumergir mi cabeza en el barreño. En ese momento Abulabbas lo volcó con su pata como si supiera el contenido. Me abracé a él y él rodeo mi cuello con su trompa. Nunca sabré si fue un abrazo de redención, pero así lo tomé.

Y llegó el día, en uno de los paseos que terminaban con Abulabbas bañándose en el Rin, en el que mi cuerpo de piel oscura se unió con el de Gisela. Allí, bajo la arboleda, comprendí que me había enamorado de quien jamás sería mi esposa ni la madre de mis hijos. Gisela me acarició el pelo “no pienses en lo que pasará, piensa sólo en amarme día a día”, dijo y me contó el gran amor que su padre sentía por sus hermanos y, especialmente, por ellas. Tanto, que nunca las dejaba abandonar el Palacio sin él. Tampoco aceptó desposarlas con ningún pretendiente de la alcurnia que fuera con tal de poder verlas cada día. Por eso sus hermanas, siempre con discreción, tenían encuentros con hombres de palacio, como lo hacía Berta con el poeta Angilberto. De esta manera consumábamos nuestro amor en recodos escondidos, a deshoras en la termas o incluso en su alcoba. Para no levantar sospechas entre la guardia llegué a explicar que los paseos nocturnos eran saludables para Abulabbas y con ello podía deambular a mi antojo por el Palacio. Siempre bajo el cobijo del elefante nuestras almas se desnudaban y compartíamos ilusiones rotas y deseos escondidos, como su anhelo por conocer las tierras que había más allá de Aquisgrán, por las que tanto me preguntaba, y que sólo podría conocer a través de sus maestros en la Academia palatina.

Pero la felicidad no pertenece a los siervos si no a sus señores y llegó el día en el que el mío quiso que fuera con Abulabbas a una guerra contra los normandos en tierras danesas, quería utilizarlo como lo hacían los reyes persas. Traté de explicarle que los elefantes de guerra debían ser entrenados desde su nacimiento si quería que fueran útiles en la batalla. No me escuchó como tampoco lo hizo años atrás. La noche anterior a la partida hubo un eclipse de luna, abrazada a mí, Gisela lloró al creer que era una mala señal. Para consolarla le expliqué que sólo era la consecuencia del movimiento de las esferas celestes concebido por el griego Tolomeo como me explicó una vez un sabio en Bagdad. Otra vez hice caso omiso a los augurios. Cuando regresé cinco años después lo hice sin Abulabbas que falleció no por las flechas pero si por el frío y lo que era peor con la palabra del emperador de que ya debía volver a Bagdad y casarme con Judith si todavía me esperaba.

Gisela seguía igual de hermosa como la conservaba en mis recuerdos y tras llorar la muerte del elefante, tal era el cariño que sentía por él, nos amamos por última vez. Yo no podía quedarme en Aquisgrán sin explicarle el motivo a su padre y éste jamás aprobaría nuestro amor. Por eso decidimos marcharnos de noche y quedamos en la casa de las fieras. Ya tenía recogidas mis provisiones y preparado el caballo cuando apareció no la bella figura de Gisela sino la regia presencia del emperador. Por su mirada comprendí que se había enterado de nuestros planes. Se quedó de pie sin decir nada. Su figura alta y poderosa me hacía más pequeño mientras trataba de explicar cuanto amaba a su hija. Finalmente me habló “como hombre entiendo tu proceder, como emperador nunca podré consentir que un siervo judío se despose con una hija mía, como padre no podría soportar que Gisela abandonara Aquisgrán”. Me dijo que no debía temer por mi vida porque así se lo había prometido a su hija, pero me ordenó marchar. Y partí de noche a lomos de un caballo rumbo a ninguna parte, en silencio, pero sobretodo sin ella.

La brujería - Stasa Durdic

2012-01-09T18:01:00.002+01:00

Aún era de día cuando Marco llegó al piso donde vivía su novia Ana. Se sentía incómodo y no pudo sonreír a los amables vecinos que le saludaban mientras subía las escaleras. La causa de esa incomodidad se hallaba en su intención - estaba seguro de ella - de romper la relación con Ana, todo y no saber cómo. ¿Debería comenzar de forma indirecta? ¿O provocarle para que se pelearan? No conseguía decidirse, ni se atrevía a pulsar el timbre después de incluso quince minutos de pie en la puerta.

Sin embargo, su miedo se interrumpió pronto, en el preciso instante que la madre de Ana, yendo hacia algún lugar, abrió la puerta desde el interior del piso. De hecho, la mujer, viendo a Marco en frente suyo, le saludó, le dijo que Ana se encontraba en su habitación y le invitó a entrar libremente. El chico obedeció, aunque sus pasos pesaban mucho y no se parecían en nada a los de una persona libre.

Justamente al entrar en la habitación y buscar un sitio para sentarse, Marco obtuvo la idea de cómo manifestar su intención pese a que – sin ser capaz de explicar por qué razón - Ana todavía le atraía. Por otra parte, fácilmente lograba enumerar las cosas concretas que le molestaban de ella. La primera cosa, fumaba demasiado. La segunda, debido a su pelo denso, la cabeza de Ana daba la sensación de ser muy grande en comparación con su cuerpo delgado. Y la tercera, la más grave, ella reaccionaba chillando cuando alguien le dirigiría una crítica negativa (como una bruja, opinaba Marco); por eso, él no se atrevía hacerlo. Aparte, a Marco también le fastidiaba que, como consecuencia de su enorme interés por la fotografía, la habitación de Ana estaba llena de fotografías dispersas y no había suficiente sitio para acomodarse. No obstante, estas fotografías le acabaron de dar la idea de, indirectamente, aclararle el mayor motivo de sus ganas de romper: la falta de su libertad en la relación.

– ¿Sabías que los indios americanos tenían miedo de fotografiarse ya que creían que la cámara robaba y capturaba la libertad de sus almas? – hizo cuidadosamente la introducción.
– Una acción similar a la brujería, ¿eh? – respondió Ana, sonriendo.

Marco no esperaba tal respuesta y menos acompañada por aquella sonrisa en la cara de su novia sentada en el marco antiguo de la única ventana abierta. Pero lo que Marco incluso menos esperaba era la aparición. De hecho, le parecía que, en vez de su pelirroja novia de ojos claros, iluminada por la luz del sol poniente y envuelta en el humo del cigarrillo que fumaba, una bruja medieval - en la edad media las mujeres pelirrojas con ojos claros a menudo se consideraban brujas - le seducía con su sonrisa a través del humo proveniente del fuego de una hoguera. Sin embargo, rápidamente se contuvo y volvió a ver únicamente a Ana y a las llamativas mangas anchas de la camiseta blanca que vestía; precisamente ellas le inspiraron para que cambiara su táctica e intentara provocarla.

– ¡Con esas mangas ridículas sólo falta que vueles! – exclamó Marco – Como una lechuza.
– ¿Una lechuza blanca? – contestó ella tranquilamente, refiriéndose al color de las mangas.

Marco se sorprendió por esta inesperada tranquilidad y empezó a preguntarse. ¿Cómo es que no se le había ocurrido que su bruja “mala” podría volar usando las alas blancas de una lechuza sabia? ¿Y por qué todo el rato se fijaba en sus cosas más negras cuando ella - lo veía claro - también era sonriente y tranquila a veces? No sabía cuál era la respuesta tanto cuanto anteriormente no era capaz de explicar por cual razón Ana le atraía. Por otra parte, estaba seguro de que en ese caliente atardecer de verano inesperadamente comenzó a amar y a aceptar lo bueno y lo malo de Ana. Por lo tanto, tuvo que asegurarse que hubiera una próxima quedada:

– ¿Qué rápido se hizo la noche, no? Debería irme. ¿Nos vemos mañana?

Tan pronto como ella asintió con la cabeza, Marco se levantó. Sonriendo e imaginando sus dos caras felices en las fotografías de un futuro mutuo, se dirigió hacia la salida. Al parecer, caminaba de la misma manera como media hora antes, mientras entraba al piso (solamente al parecer ya que sus pasos de la entrada pesaban mucho). Por lo contrario, los de la salida, los que le acercaban a la oscuridad del pasillo, así como a la de la noche, eran ligeros. En otras palabras, ahora Marco se sentía cómodo y más libre que nunca, aunque bastante desorientado. Como si estuviera embrujado.

Florencia

2011-12-29T10:13:00.000+01:00

Agosto en Roma, son las cuatro de la tarde y el calor aprieta. Me muevo por la sombra, es mi último día en la ciudad y la he recorrido entera, Foro, Coliseo, Catacumbas… es la tercera vez que estoy aquí pero siempre descubro algún rincón interesante fuera de las típicas rutas para turistas. Las italianas… ¿cómo decirlo? me resultan bastante frías, creo que “estrechas” es la palabra adecuada para definirlas. El taxi me da unas cuantas vueltas por la ciudad –el mapa y la cámara de fotos me delatan como “guiri”- y casi llego tarde a la estación, pero todavía faltan 10 minutos para que salga el tren a Florencia: El Ponte Vecchio, Miguel Ángel, tiendas y helados por todas partes… creo que me gusta más que Roma.

Estoy sudando, en el bar de la estación solo tienen Moretti y está caliente, me siento en un banco a repasar la Lonely Planet − ¡qué mala es la cerveza italiana! la próxima vez me pido una Cola− pienso mientras levanto la vista de la guía y la veo cruzar la calle, va revisando sus billetes y comprobando la hora –mira, otra que va con prisas−. Entra en la estación y la pierdo de vista, me parece agradable, pelo negro, ondulado y morenísima de piel. Su cara se esconde tras unas gafas de sol enormes, tan de moda entre las italianas, pero aún así, la intuyo bonita. La ropa, fina y ligera, se le pega al cuerpo dejando adivinar la forma de sus caderas, el movimiento de sus pechos al andar y la estrecha cintura. En un segundo la escaneo, creo que se da cuenta porque al girar la esquina vuelve la cabeza hacia mí. Por fin llega el tren, −ahora podré descansar un rato− me relaja viajar en tren, me relaja y me excita a partes iguales, sentir el aire que entra por la ventana y me acaricia y el vaivén del suave traqueteo me sumergen en una especie de sopor muy placentero. Dejo la maleta en el portaequipajes y me acomodo. No pasan ni cinco minutos cuando se abre la puerta del compartimento −¡joder!− pienso –ahora no podré estar a mis anchas− pero es ella, la chica de las gafas. Su respiración es rápida y está acalorada, se refresca con una botella de agua, saca un libro y se pone a leer sin apenas mirarme. − ¡Eh, que soy yo!− estoy tentado de decirle –el de la estación, el de las miraditas ¿no te acuerdas?− No puedo dejar de mirarla, es preciosa, un tirante de la camiseta se le resbala por el brazo dejando desnudo un hombro y el nacimiento de sus pechos que se intuyen firmes y también bronceados –será mejor que siga ojeando mi Lonely…− pero ¡La he cazado! ¡Me estaba mirando! La he pillado observándome a través de sus enormes gafas. Se las quita y unos ojos color miel se iluminan al tiempo que sonríe y me dirige un −hola− que suena travieso y cargado de promesas. − ¡Bien!−me digo –no es italiana.

Comenzamos a charlar, al principio la típica conversación de tren: ¿De dónde vienes? ¿Dónde vas? ¿Negocios? ¿Placer?, después sus tímidas miraditas se vuelven más descaradas y sus preguntas más directas. No quiero contestarlas, no quiero hablar de mí, precisamente hago este viaje para huir, al menos por unos días, de mi rutina, de mi monotonía, en fin, de mi vida. Una vida que cuando regrese seguirá estando en el mismo lugar, con la misma gente y tal como la dejé. Tampoco quiero que me cuente nada de la suya. Dos perfectos desconocidos en un tren, no necesito más. Tenemos tres horas de viaje para mirarnos, acompañarnos o simplemente sentirnos el uno al otro. Llegamos a Florencia y al fin podemos bajar de este viejo tren, aunque bien pensado, el viaje no ha estado tan mal… Ella no tiene alojamiento y le ofrezco pasar la noche conmigo, sé que es demasiado directo pero no tenemos tiempo para andarnos con rodeos, en menos de 48 horas cada uno volverá a su ciudad, a su vida. Acepta. Vamos al hotel, una vieja casona a las afueras. Dejamos las maletas y aprovechando las pocas horas de luz que quedan vamos a inspeccionar la ciudad. Nos perdemos por las callejuelas atestadas de gente, cruzamos el Ponte Vecchio, los últimos rayos de sol se reflejan en el Arno, parece oro líquido…

Cogemos un autobús y llegamos a San Miniato al Monte, una iglesia situada en lo alto de una colina y desde donde la vista de la ciudad es espectacular. Corre una ligera brisa ahí arriba y el cielo, que hasta ahora estaba despejado, se va tornando cobre arrancando reflejos rojizos de su pelo y pienso en lo atractiva que es. Nos miramos y es como si nos hubieran sacudido una descarga eléctrica, casi se puede palpar el deseo a nuestro alrededor. De repente, la brisa se convierte en viento y el cielo se oscurece, amenaza tormenta, a lo lejos se oyen truenos y empiezan a caer las primeras gotas, pocas pero suficientes para hacer que los pocos turistas que quedan corran a los autobuses. Nosotros seguimos allí, sentados muy juntos en el mirador, no nos importa mojarnos un poco después del calor del tren. Ahora llueve con más fuerza y los truenos están cada vez más cerca. Me coge de la mano y corremos a refugiarnos bajo el pórtico de la iglesia, pero ya estamos empapados. Su falda, que antes se alborotaba con libertad, ahora está totalmente pegada al cuerpo. La camiseta se le transparenta y el tirante se vuelve a resbalar por el hombro. No puedo evitarlo, más bien, no quiero evitarlo, me inclino hacia adelante para besarla, tiene la cara mojada y sabe a lluvia. Ella me rodea el cuello con los brazos y me acaricia la nuca, estamos cada vez más cerca… tan cerca que puedo sentir en mi cuerpo cada milímetro del suyo. Seguimos besándonos cada vez con más intensidad, ya es casi de noche y amparado por la oscuridad le bajo el otro tirante de la camiseta, deseaba hacerlo desde esta mañana, deseaba acariciar su piel morena, ahora temblando de frio y de deseo. Desliza las manos por mi espalda, un leve roce, casi sin tocarme, pero hace que me vuelva loco, y cuando me baja la cremallera del pantalón pierdo totalmente el control de la situación. Ya no oigo los truenos ni la lluvia, solo escucho sus gemidos que se confunden con los míos… un grito ahogado en mi cuello y un estremecimiento final me dicen que puedo abandonarme al placer…

− ¿Y ahora?− me pregunta después.

No lo sé, no quiero pensar, solo sé que necesitaba esto desde hace mucho tiempo, que mi vida estaba vacía, resultará extraño, pero he sentido más y con más intensidad en estas horas con ella que en los últimos años de mi supuesta vida de ensueño. He sido más feliz con ella, en el suelo mojado, debajo del pórtico de una iglesia de lo que no había sido en mucho tiempo y ahora lo único que quiero es que no se rompa este momento. Pero, y ¿si fuera posible? Romper con todo y empezar de nuevo. No será fácil, será difícil, muy difícil, pero ¿por qué no? Todos merecemos una segunda oportunidad. Si ella quisiera…

− ¿Ahora?− le respondo –. Ahora toca ser feliz.

María Revilla

Ainhoa y la hoja de papel en blanco - Oleguer Solsona

2011-12-04T14:08:00.001+01:00

Ainhoa

Ainhoa cierra la ventana, le ha entrado frio y se sienta, casi saltando sobre la silla de oficina gris. Allí, no para de moverse, inquieta. Observa el cenicero repleto de colillas, el paquete de folios de la marca Guarro. “¡Eso es lo que tú eres!” masculla. Y la hoja a medio escribir que cuelga de la máquina de escribir acabada de heredar de su abuelo. Al lado, un cubo de basura con sus predecesoras de papel, arrugadas. Ainhoa se levanta. Vuelve a sentarse, tarareando adjetivos que puedan casar con el único personaje que tiene mínimamente definido, el alter ego de Javi, que la acaba de dejar para enrollarse con otra. Pasea sobre las baldosas en forma de rombo del altillo, a pasos cortos y nerviosos, en círculos rodeando la mesa, casi flotando en el aire. “Parezco la protagonista de un anuncio de compresas” murmura. Se sienta de nuevo enfrente de la Olivetti, observa la hoja, se levanta por enésima vez. Flota enfrente las viejas librerías repletas de folletos, revistas y libros llenos de polvo. “Un día de estos tengo que limpiar” se ordena sin mucho interés. Los mira, de arriba a abajo, de derecha a izquierda, en diagonal y del revés, como buscando algún tesoro escondido entre sus páginas que le haga encender la mecha… para quemar su historia con Javi y construir una nueva, alternativa, surgida de su iniciativa y no la de él. Busca palabras, frases, nombres para personajes secundarios, para la heroína del relato. “Sería demasiado obvio llamarle Ainhoa” razona. Ahora mira por la ventana, ahora se acomoda incómodamente en el sofá decorado con un cubre verde oscuro, con algunas quemadas de los porros de Javi. Busca en el diccionario palabras al azar, a ver si se inspira “maleta, consolador… piano, jamón…baúl, pez…” recita. Nada, no le viene nada con los binomios. “Esto no tiene nada de fantástico” piensa. Luego, agarra la escoba y barre el polvo acumulado, las migajas de pan y los restos de tabaco de liar, escondiéndolo todo junto bajo la alfombra, excesivamente cara, comprada en el gran bazar de Estambul (Ainhoa no tiene paciencia ni para regatear, lo quiere todo “ya”). Ainhoa prepara un cigarrillo, marca Pueblo. “Ahí debo volver, ahí si me tratan bien” susurra. Fuma sin apenas reparar en que está dejando caer las cenizas sobre la mesa baja de Ikea. “¿Cómo se redecora mi vida sin Javi?” proclama al aire. Se incorpora, busca el móvil, reafirma que no tiene ningún mensaje de él, “capullo” dice con voz suficientemente alta para que le oigan los vecinos. Baja a la planta principal, va a la cocina, prepara un bocadillo con mucho tomate, mucho aceite y mucho chorizo que le han enviado sus padres y agarra, por si acaso, una tableta de chocolate del cajón superior. “Adiós, dieta” proclama. Ainhoa regresa al altillo, se sienta, coge el tipexx de “escobilla” y borra la última línea. Y luego la penúltima. Así que se queda sólo con el título. Pasa de la narrativa y prueba con la poesía. Le sirve el mismo título. “Al menos, no tengo que empezar de cero” se convence. Abre una lata de cerveza, intenta concentrarse. “Imposible. ¿Qué rima con imbécil?” se interroga. Chasquea los dedos y rota los hombros, hace ejercicios de estiramientos que le conducen a borrar, al fin, también el título. Saca la hoja, la gira del revés (manchando la máquina de líquido blanco pues no le ha dado tiempo para secarse). Se levanta. Los estiramientos la han hecho sudar. Ainhoa abre la ventana, le ha entrado calor y se sienta, casi saltando sobre la silla de oficina gris. Allí, no para de moverse, inquieta. Observa el cenicero repleto de colillas, el paquete de folios.…

Y así hasta llegar a un bucle, a un estado de microondas mental que le hace olvidar… “¿Quién narices me ha dejado esta vez?”

La hoja de papel en blanco

Aproximadamente, unos 7 meses después…

Allí sigue, quieta, inmóvil, inerte. Pensativa, dejándose acariciar por el viento que entra de la ventana.

Incómoda por los pegostres de tipexx en su parte de atrás, que corroboran que un día se escribió sobre ella. La razón de su existencia, su única tarea en la vida. Tiene miedo a que no la usen para idear, sorprender, rimar o dibujar. Eso es lo que más desea desde que la sacaron del paquete de la marca Guarro.

Ainhoa la ha dejado en este estado vegetal (nunca mejor dicho), completamente olvidada. Se hubiera conformado, incluso, si la hubiera utilizado como avión de papel y ser lanzada por la ventana, que se ha abierto y cerrado tantas veces en estos meses... pero la papiroflexia no ha sido ninguna de las muchas actividades que Ainhoa ha iniciado, sin éxito. Mantenerse ocupada, estos hobbies efímeros han sido sus kleenex particulares, que le limpian entre relación y relación.

Así han pasado los días para la hoja de papel en blanco, las semanas han volado y los meses se le han escapado sin unas tristes comillas que la animen. El tono de su piel ha cambiado, ha perdido ya del todo el blanco radiante de los inicios pasando a ser amarillenta.

La historia de Ainhoa daría para una novela, ha querido muchas veces auto escribirse. Y su historia, aún no ha empezado.

Tras Javi, Ainhoa ha acumulado varias historias sin final de cuento de hadas (cuanto le hubiera gustado que escribieran en ella una nueva versión de la Cenicienta). Después apareció Matías, el comedor de pizzas de pepperoni, tras cortar con ella, a Ainhoa le dio por el masaje. Compró una camilla plegable y media docena de libros. Hasta quiso practicar con el sesentón vecino del quinto. ¡Qué triste imagen para los ojos imaginarios de la hoja en blanco, cuando la toalla se deslizó y el culo flácido del señor Ortiz quedó al descubierto!

Tras Paco, el fumeta de barrio pijo, Ainhoa se decantó por hacer maquetas con palillos y después de Samuel, el latino que está estudiando un Máster en Barcelona, intentó aprender a tocar la armónica.

Y aún, más recientemente, Ainhoa ha experimentado con un huerto urbano en el balcón, hacer collages o incluso con el videoarte. Todo eso lo ha observado, sin poder opinar, viendo como Ainhoa iba perdiendo los ahorros y la ilusión.

La hoja en blanco ya lleva unos días sin luz, Ainhoa se fue hace dos semanas al pueblo y no hay noticias de ella. La hoja quiere ser útil pero no le queda esperanza. A oscuras, no puede soportar más compartir espacio con aceites corporales, una caja de palillos con un dibujo de un chino y la armónica, el instrumento más soso que se ha creado. Tiene miedo a desintegrarse con la compañía de una bolsa gigante de abono, un pote de cola y una videocámara. Así que, convencida, no le queda más remedio que reunir todas sus fuerzas, despedirse de su preciosa vivienda metálica, la máquina de escribir Olivetti, y escalar el rodillo para escapar, dejarse caer al vacío, acariciada con ese viento que tanto la ha refrescado y caer, desilusionada, al cubo de basura con otras hojas de papel, arrugadas.

El reencuentro

Un par de semanas más tarde…

Ainhoa ha vuelto del pueblo a devolver las llaves del piso. Allí se ha dado cuenta que quiere regresar con sus amigos de infancia, familia y sus lugares favoritos. Estar tranquila con ella misma, volver a sentirse capaz de hacer algo y disfrutarlo, crear su propio espacio y construir su vida sin prisas. Quién sabe si escribir, de cero, una nueva historia. Es por eso que, mientras vacía la papelera, repara en la vieja hoja de papel en blanco en la que intento escribir una historia. Pero ahora ya quiere ser ella la protagonista. Escribe en la parte donde borró el título anterior: “La historia de Ainhoa”.

Podrá recuperar la paciencia y olvidar a Javi, Paco y los otros, las baldosas en forma de rombo, abrir la nevera compulsivamente y los muebles de Ikea.

En paralelo, la hoja de papel en blanco, tras un largo mes sin más luz que la etiqueta fosforito del envase de aceite corporal, podrá recuperar la actividad y el color blanco radiante, incluso sin reparar en lo incomodo que es tener pegostres de tippex. Ser la primera página, marcar la pauta para otras, más nuevas que ella, iniciando un paisaje de muchas palabras y párrafos. Y borrar, desde lo más alto de las páginas escritas, el olor a porros y pepperoni, la pesada bolsa de abono y el pegajoso pote de cola, el sonido repetitivo de la armónica, y, sobretodo, la visión del trasero del señor Ortiz.

MICROLOGIA (David Rubio Sánchez)

2011-12-03T21:42:00.002+01:00

La maleta

Tiré la maleta al contenedor de basura y esperé a que el camión de recogida se la llevara. Volví a casa y la encontré en la puerta. Al día siguiente me la llevé a una montaña y la prendí fuego. No me marché hasta que la consumieron las llamas pero al regresar la descubrí en el dormitorio. Pensé que a lo mejor era yo quien tenía que marcharme de casa. Dejé la maleta y me fui a vivir a otra ciudad. Cuando estaba instalándome en mi nuevo hogar picaron a la puerta, era un mensajero que traía un paquete. Lo rompí y apareció otra vez. Decidí entonces partir a una isla desierta. En ella construí una cabaña en un árbol. Por la noche escuché un fuerte golpe en el techo, las cañas se rompieron y la maleta cayó a mis pies.

Inconcreción

El sueño de la rata era poder volar. Un día se encontró una lámpara maravillosa. Al frotarla apareció el Genio: — ¡Deseo ser ave! — exclamó la rata y el Genio la convirtió en gallina.

Alteración de estómago

Cuando fui al lavabo, el dinosaurio ya había estado allí.

Una campana en el mar

2011-12-03T18:58:00.001+01:00

La tripulación del Wallace trasladaba una gran campana desde la fundición de Mull a la isla de Iona de donde era originario el barco. La pequeña Iona era conocida por los colores alegres de sus casas frente al mar, el vaivén de las barcas ancladas en su puerto natural y su iglesia huérfana de campana. A pesar de su belleza, las condiciones de vida allí eran duras. Los interminables días de lluvia se intercalaban con semanas enteras de espesas brumas. El verano nunca visitaba la isla y el húmedo clima alimentaba sus insaciables bosques. Con esas condiciones era imposible que alguna industria se asentara allí. Por este motivo, sus habitantes se habían tenido que acostumbrar a una vida sin comodidades modernas. A cambio, la naturaleza les daba todo para subsistir allí: abundante pesca, melosos frutos, animales para cazar,... Y cuando muy de tarde en tarde, el sol era capaz de abrirse paso entre los nubarrones, el cielo obsequiaba a los isleños con un paraíso verde donde vivir. Los visitantes aseguraban que en Iona habían pintado sus casas de malva, amarillo o rojo para poderlas distinguir de entre la niebla. Los turistas también se extrañaban que en la isla pudieran vivir sin electricidad o sin teléfono pero lo cierto era, que a pesar de todo, ningún nativo había abandonado nunca Iona. Parecía que la isla castigaba y premiaba a sus habitantes por vivir allí.

La ciudad de Mull distaba a un día de navegación de Iona. Tiempo atrás también había sido un pueblo pesquero pero el progreso gris lo había transformado en una urbe industrial y metalizada. En Mull, uno podía escuchar el ruido de las fábricas funcionando incluso de noche. El humo se había apropiado de su cielo y la tecnología de sus empleos. Los marineros fueron olvidando cómo pilotar sus embarcaciones. Los radares se ocupaban de la navegación y al introducir las coordenadas de Iona, por algún extraño motivo, las computadoras daban “error”. Por este motivo a los marineros de Iona no les quedó más remedio que dejar la isla y embarcarse para ir a buscar su campana.

El día en que zarparon, la primavera había llegado de imprevisto a los balcones del pueblo. Durante la noche anterior, una feroz tormenta había sorprendido hasta los más antiguos del lugar. Esos que sólo necesitan mirar al cielo para saber qué traerá el viento al día siguiente. En el puerto, el verde del prado llegaba hasta el nivel del agua. Y si el trajín allí menguaba, se podía escuchar el ruido de los establos lejanos. Esa mañana, la tripulación del Wallace tuvo la sensación de que el empedrado del suelo acababa de ser repuesto. Las calles brillaban más que de costumbre. Las paredes de la casas parecían recién pintadas y la plaza mayor olía a mar y a pesca recién capturada. Los vecinos saludaban a los marineros como si se reencontrasen con ellos tras darlos por perdidos. Parecía como si todo el pueblo hubiera sido construido de nuevo.

La valiente tripulación del Wallace salió al mar una azul mañana de Iona dejando atrás la dulce vista de su isla. Llegaron a Mull sin problemas pero quienes explican esta historia aseguran que una noche cerrada y lluviosa les atrapó a la vuelta. A pesar de las precauciones con que la transportaban, durante la tormenta, la campana se desató y cayó hasta el fondo del mar. La tripulación, negándose a volver a casa sin ella, se lanzó al agua a buscarla. Era como si la campana les hubiera arrastrado a todos con ella hasta el lecho del mar. Nunca más se volvió a ver al Wallace ni a su campana, nunca se encontraron los cadáveres.

Desde entonces, en noches tormentosas, hay quien en Iona aún oye la campana sonar. Su lamento redobla en las rocas de la playa. La leyenda dice que es la campana llorando por los marineros que perecieron en la mar por rescatarla. Pero en Iona saben que es la isla recordando a sus habitantes el precio que han de pagar si la abandonan.

Luis Salar Vidal

El puente que conecta(ba) y separa - Stasa Durdic

2011-12-02T12:26:00.002+01:00

Aquel día de primavera, Ania se encontraba en el edificio de la Facultad de Literatura cercano al Danubio. El día era claro y ella, sentada enfrente de la ventana en un aula, de vez en cuando miraba el crecido río y los magníficos puentes que conectaban dos orillas de la capital pensando qué debía escribir. De hecho, en la próxima hora y media en su ensayo tenía que responder a la pregunta de si los puentes conectan o separan, a pesar de que no estaba segura de cuál de las dos opciones era la correcta. Por un lado, el escritor Ivo Andrić, a cuyas palabras a menudo basaba sus trabajos, sostuvo que los puentes, como los de la capital, siempre conectan. Por el otro, recordó un ejemplo diferente de su infancia: un modesto puente, construido en el pueblo del cual procedía (también en el Danubio), en 1992 comenzó a separar dos países opuestos a causa de una guerra.

Una mañana del mismo año, Ania y su padre, con el objetivo de visitar al hermano de éste, se dirigieron hacia el pueblo donde realizaba el servicio militar. El pueblo se situaba en la otra orilla del río, en la provincia vecina (el Danubio formaba frontera natural entre dos de las seis provincias). Contando con que el pueblo estaba a tan sólo media hora andando de la casa familiar de Ania, ambos fueron a pie; mientras cruzaban el puente, el padre hizo una pausa para observar el nivel del Danubio, el cual les pareció muy alto, tan alto que en cualquier momento inundaría tanto su pueblo como el otro (debido a la nieve que se derretía de las montañas, cada primavera el nivel del río crecía). Además, en el agua se reflejaba el cielo gris, así como las nubes de lluvia, cosa que, con su sombra, causaba que los alrededores aparentaran lúgubres; por el miedo a que lloviera - no trajeron paraguas – prosiguieron su camino.

Pronto llegaron al campamento militar. El tío les esperaba a la entrada. Los llevó a uno de los edificios adentro del campamento y les presentó al resto de soldados. Los soldados estaban sentados en una gran mesa cuadrada (con el tiempo, Ania se enteró de que todos, menos su tío, eran de la provincia vecina) y, después de conocer a los huéspedes, uno se levantó y trajo sillas para ellos dos. A continuación, sirvió café al padre y a Ania le preguntó qué quería. La niña respondió que le diera algo dulce.

Inmediatamente el soldado se agachó y empezó a buscar algo en una caja por debajo de la mesa. Haciéndolo, sin darse cuenta provocó que la niña viera una escopeta apoyada contra la pared justo detrás de él (aunque Ania era consciente que los soldados tenían armas, nunca divisó una escopeta tan de cerca). El miedo anterior - que de repente no lloviera – ahora le resultaba totalmente insignificante en comparación con el que la escopeta despertó en ella. Por eso, apretó con toda su fuerza la mano de su padre y hundió la cabeza en la parte superior de su brazo. Desde la misma posición contempló al soldado levantándose y ofreciéndole una bolsita llena de sus bombones favoritos. Si bien la niña no los tomó. Al lado de un arma, no podía disfrutarlos.

Al sentir en su mano el fuerte apretón (que demostraba el miedo de su hija), el padre rápidamente se despidió de su hermano y de los soldados. Luego, de camino a casa, a Ania le parecía que el cielo se había despejado y el nivel del Danubio había bajado. Sin embargo, estaba equivocada. Estos dos pequeños pueblos, mucho más próximos entre sí, equiparándolos con la capital donde Ania estudiaba, dentro de poco se volvieron “lejanos”. Un par de semanas más tarde se prohibió cruzar el puente porque la guerra de los Balcanes - por la independencia de las provincias – se expandía como una inundación.

Diecinueve años después del inicio de la guerra, Ania estaba a punto de escribir el ensayo. Tenía dos cosas claras. Primero, que si hubiera nacido en otro lugar del país – no en un pueblo fronterizo - una vez más basaría su trabajo en las palabras del Andrić. Y segundo, si hubiera recordado su única comunicación con los soldados del país enemigo antes de la guerra solamente por el miedo de su primer encuentro con una escopeta, estaría convencida de lo contrario (el miedo separa la gente, no conecta). No obstante, ella se acordaba de ello también por los bombones ofrecidos, como un gesto de buena voluntad. Por lo tanto, decidió aprovechar la hora restante para plasmar en el ensayo su propio argumento: que los puentes y conectan y separan, dependiendo de su ubicación y de la época en que se vive. Y como ilustración serviría el puente de su pueblo, construido para conectar dos pueblos en dos provincias yugoslavas, que empezó a separar dos estados, Serbia y Croacia.

LA PUERTA DE LOS HOMBRES (David Rubio Sánchez)

2011-11-29T01:14:00.002+01:00

“Horrible crimen ritual en la Noche de San Juan. Encontrados restos de piel humana junto a una muleta en la playa. Se piensa que una secta satánica pudo degollar a un hombre cuya identidad no se ha podido confirmar…”. Escuché la noticia mientras desayunaba, sonreí, qué lejos estaban de la realidad y rememoré los hechos ocurridos desde que la noche anterior me encontraba en la habitación del sanatorio donde vivía, la fría luz de los fluorescentes no ayudaba a mis cansados ojos a distinguir las letras del libro que sostenían mis temblorosas manos. Tenía calor y con cuidado cogí mi bombona de oxígeno y me levanté de la cama para abrir la ventana. El cáncer de mis pulmones ya no podía ser derrotado pero dada mi avanzada edad, tampoco era agresivo, me consumiría lentamente. Me mataría como había transcurrido mi vida en soledad, sin estridencias, sin pasión. Se escuchaban ecos de algarabía y petardos que me recordaron que esa noche era la verbena de San Juan. De pequeño me gustaba ver como se prendían hogueras, me quedaba extasiado viendo alzarse las llamas. Nunca me permití una locura, nunca luché por una idea, nunca lloré un amor y fue entonces que me vino a la cabeza la descabellada idea de salir a verlas por última vez. Estaba prohibido salir más allá de las diez de la noche, pero lejanas risas y tintineos de copas me hacían pensar que los enfermeros estaban entretenidos. Andar podía con una muleta. La bombona de oxígeno no me la podía llevar, pero a paso lento y con un ventolín en el bolsillo me apañaría.

Me puse el chándal y salí a la calle. El sanatorio estaba en la parte alta de un pueblo costero, de casas blancas y calles estrechas. Había sido construido en la ladera de una montaña que terminaba de forma abrupta en una cala, a orillas del Mediterráneo. Más allá del pueblo sólo había bosque. Conforme llegaba al centro las calles se iban abarrotando de gente. Los petardos sonaban con toda su potencia. De pronto irrumpió un tropel de tambores acompasados que hacían daño a mis oídos, era un pasacalle. Demonios disfrazados danzaban bajo las bengalas ardientes. Incluso alguno era capaz de echar fuego por la boca. El humo invadía la calle. Me ahogaba. El gentío que les acompañaba corría bramando y carcajeando. Me empujaban, las chispas me quemaban, sentí miedo. Me senté en el tranco de una puerta y cubrí mi cara con mis brazos. Empecé a llorar. ¿Qué hacía allí?, era ya tarde para demostrar el arrojo que nunca tuve. Poco a poco los tambores se fueron alejando, la calle volvía a quedarse vacía. Yo no quería moverme, quería morir ya cuando él me tocó. - Se encuentra bien - levanté la cabeza y ante mí apareció una figura espectral. Llevaba puesta una gabardina y guantes. Su cabeza estaba cubierta por un pasamontañas sólo quedaban al descubierto unos ojos hipnóticos, extraños, cautivadores, inquietantes. La figura se presentó. – Disculpe mi aspecto, tengo la piel delicada y me cubro para evitar quemaduras, mi nombre es Bartolomé, ¿me permite acompañarle? Yo tampoco soy ningún jovencito, ¿a dónde va? - No supe que decirle. –Comprendo sólo está paseando, bien yo me dirijo a la playa por un asunto, si quiere le acompaño hasta la pequeña dehesa donde los vecinos están celebrando la verbena.

Cuando llegamos la orquesta tocaba pasodobles y rumbas. Había largos tablones dispuestos a modo de mesas llenos de cocas y botellas de cava. Alegres farolillos y banderines colgaban de los árboles. Los niños corrían con sus petardos. No tan niños se daban sus primeros besos en lugares más escondidos. Los miraba con envidia, cuánto deseaba en ese momento haber sido partícipe, alguna vez, de una fiesta como ésa, de compartir esos rostros satisfechos con su vida. Bartolomé me susurro al oído – no te veo feliz aquí, no pareces acostumbrado a fiestas, yo tampoco disfruto con ellas, la verbena es una aberración de lo que esta noche significa, dejémosles con sus bailes, acompáñame más allá de aquel sendero-. Me ahogaba, mi cuerpo cansado me pedía quedarme allí sentado, oyendo las canciones, viendo parejas bailando, pero eso es lo que había hecho toda mi vida y por eso me sentía desgraciado. Acepté

La música y las luces quedaban atrás. La tenue luz de la luna era la única iluminación del sendero vigilado por olmos y encinas. El olor a tomillo y romero ya se podía distinguir del de la pólvora. Observé a una mujer haciendo una cruz a un árbol y a otras recogiendo helechos y hierbabuena. – Esas mujeres que ves están preparando ritos de amor, estamos llegando al lugar donde las almas sufren y se resisten a ser desgraciadas- . Bartolomé continuó – la vida es única y corta por eso los humanos quieren que sea especial, perfecta pero siempre falta algo, amor, suerte, inocencia, dime ¿qué es lo que te falta a ti?. Le respondí que una nueva vida sin todos los errores que han hecho que acabara sólo mis últimos días. Llegamos al final del sendero.

La cala quedaba justo detrás de unos matorrales. Bartolomé me contó que esa noche había tenido muchos nombres, entre ellos el de Puerta de los Hombres. Me habló de cómo el divino sol, a partir de este solsticio, iba abandonando su presencia en los cielos para penetrar en el interior de los hombres para iluminar su espíritu, purificarlo y renovarlo. Era como si el hombre penetrara en la dimensión divina. No comprendí que me estaba diciendo hasta que aparté los matorrales y vi la playa. Decenas de hogueras de fulgurante luz entre la oscuridad más perfecta. Cielo y tierra unidos por enormes columnas de fuego y humo alrededor de las cuales saltaban y danzaban hombres que ya no eran hombres sino almas atormentadas que buscaban la luz como los ahogados buscaban el aire al sacar la cabeza del agua. Me giré y vi que Bartolomé había descubierto su cara desfigurada, la piel se descolgaba tapándole su boca, los labios llegaban a su cuello, las orejas se desprendían. Grité. -¿Qué eres?-. Me respondió - Sois desdichados por naturaleza y es entonces cuando creáis símbolos que os consuelen y estos cobran vida propia por la fuerza de vuestras súplicas. Uno de ellos es la serpiente como guardiana de vuestro deseo de inmortalidad. Ese símbolo cobró vida en mí desde hace tres mil años, mi piel se muda cuando mi cuerpo envejece, volviendo a ser joven y fuerte. Este don sólo puede tenerlo una persona en el mundo-. Y fue entonces cuando me lo ofreció y yo lo acepté. Bartolomé siseo y del suelo emergió una serpiente. Con un cuchillo se hizo un corte en su muñeca y luego en la mía, después cogió a la serpiente y tras morder su herida hizo lo mismo con la mía. Empecé a respirar mejor, sentí horribles retortijones en mi cuerpo, la piel me ardía. Bartolomé se dirigió al mar. Le llamé ¿por qué has renunciado a tu don?, se giró – Para mí ya era una carga, con los años comprenderás que la vida es especial precisamente porque es corta y única-. Siguió su camino sin volver atrás hasta que las aguas iluminadas por la luna taparon su cuerpo. Me quedé en la playa retorciéndome de dolor, la piel de las manos se desgajaba pero notaba a la vez que mis músculos volvían a ser fuertes.

Amaneció y la brisa matutina me despertó. Me levanté sin dificultad, corrí y salté de alegría. Nunca me supo más dulce el aire que respiraba. Incluso volvía a tener pelo. Deje mi muleta junto a los restos de piel entre la arena. El día era largo, Bartolomé me había dado una nueva vida y esta vez no la desaprovecharía, tiempo tendría para pensar en sus últimas palabras. Tenía hambre y me fui a desayunar.

Soledad compartida

2011-11-28T20:21:00.000+01:00

Soledad compartida

Loreto y Milagros se llevan bien, quizá su relación no es tan estrecha como cuando eran niñas, que resultaban inseparables, pero no hay entre ellas grandes rencillas, al menos aparentemente... Loreto, la mayor, es demasiado alta para la época, de pecho alto y generoso, caderas rotundas y una nariz aguileña que desbarata lo que podía haber sido una cara, si no bonita, al menos agradable. Milagros, por el contrario, es esbelta, delicada, poseedora de una belleza lánguida, casi enfermiza. En su cara ovalada destacan los ojos, de un verde claro casi transparente, en contraste con el rojo intenso de los labios. Es bella y sin embargo, envidia la energía de Loreto, siempre de buen humor, cada vez que la oye reír siente una punzada de rabia en el pecho. Loreto, ignorante de los sentimientos de su hermana pequeña, siente por ella la misma adoración que sintió cuando nació y se la pusieron entre los brazos, envuelta en mantas rosas.

Viven en Meneses, uno de esos pequeños pueblos que salpican la Tierra de Campos, donde los amaneceres componen un lienzo casi inolvidable cuando poco a poco el cielo se va aclarando, desprendiéndose de ese azul oscuro, casi negro, tapizado de estrellas, tan típico de las noches castellanas. El sol se eleva majestuoso, tiñendo de un amarillo luminoso las calles del pueblo. A lo lejos, el ladrido lastimero de algún perro pastor y el canto del gallo anuncian un nuevo día. Las casas de adobe tienen el color del caramelo bajo la luz intensa de la mañana y de la plaza emana una paz, solo rota por el tintineo de los cubos metálicos y los saludos somnolientos de las mujeres que van a buscar agua a la fuente. Entre esas mujeres están nuestras protagonistas, hijas de Don Alfonso, si no el más, uno de los más ricos del pueblo y que a pesar de tener varias personas a su servicio, entre mozos de cuadra y sirvientas, prefieren ir ellas mismas a la fuente. Es de los pocos momentos en los que pueden charlar con sus vecinas, el resto del día apenas salen de casa, pasan las horas entre las labores de punto y ganchillo y el rosario diario, dirigido siempre por Doña Úrsula, su madre, alrededor del brasero en invierno o en el patio, a la fresca, en verano. Y así van pasando los días, se deslizan unos detrás de otros, dejando una pátina de tedio en sus vidas.

Hasta que un día, todo cambió. Un domingo, Loreto no había ido a misa porque no se sentía bien, Milagros preocupada por su hermana no esperó a que Don César diera la última bendición y salió corriendo hacia la casa. Cuando llegó, escuchó unas voces que, aunque susurraban, reconoció como las de Loreto y Don Miguel, el médico. Entró en tromba en la habitación temiendo que su hermana hubiera empeorado pero lo que vio le cortó el aliento. Don Miguel besaba el cuello de Loreto mientras sus manos se aferraban a sus caderas y ésta con la cabeza echada hacía atrás gemía de placer. Estuvo a punto de perder el sentido, tuvo que hacer un gran esfuerzo para llegar a la cocina, mojarse la cara e intentar pensar con claridad. ¿Cómo y en qué momento Loreto había tenido la oportunidad de entablar una relación con el médico? Recordó una noche que Doña Úrsula se puso muy enferma y fue Loreto la primera en reaccionar, se echó una toquilla sobre los hombros y con el moño deshecho fue a buscar a Don Miguel ¿Sería que al verla así, en camisón y con el cabello suelto como una aparición se había prendado de ella? Se dio cuenta de que últimamente Loreto se arreglaba con más cuidado del habitual para ir a la iglesia los domingos, se daba un toque de carmín y prácticamente se bañaba en agua de colonia. También buscaba cualquier excusa para intentar burlar la estrecha vigilancia de la madre, aunque fuera por unos minutos. ¿Y las cartas? Loreto le decía que eran de una vieja maestra que había estado en el pueblo, pero que Milagros era demasiado pequeña para poder recordarla. Ahora ya no se lo creía, ahora ya no se creía nada de lo que pudiera decirle su hermana. ¿Qué podía hacer? ¿Contárselo todo a su padre? No. Don Alfonso era capaz, si no de matar a Don Miguel, si de utilizar todas sus influencias, que no eran pocas, para que le destinaran a otro pueblo y alejarle para siempre de allí. Pero, entonces ¿Qué haría ella sin Don Miguel? Enamorada de él desde que era una niña, hasta donde le alcanzaba la memoria siempre le había querido. Por su naturaleza enfermiza tenía que visitarla muy a menudo, casi todas las semanas. A veces no sabía si la enfermedad venía a ella o, por el contrario, era ella la que clamaba por estar enferma para verle.

Pasaron una, dos semanas, pensaba que se iba a volver loca, no podía borrar de su mente la escena que había visto aquel domingo terrible, hiciera lo que hiciera, la imagen volvía una y otra vez. En cambio, Loreto cada día más guapa, los ojos le brillaban con tal fuerza y su sonrisa era tan radiante que hacían que uno olvidara su nariz aguileña, la misma que hasta hacía no mucho la había afeado. La punzada de rabia que solía sentir Milagros cuando Loreto reía se convirtió entonces en una lanza que la atravesaba al oírla canturrear a todas horas. Y cuando pensaba que ya no iba a poder aguantar más, decidió hablar con Loreto. Pensaba decirle que tenía que dejar a Don Miguel de inmediato, no más cartas, no más visitas robadas y por supuesto no más indecencias. Recurriría al chantaje si fuera necesario, apelaría a su responsabilidad como hija mayor que debe cuidar de la madre. Sin embargo, cuando la tuvo delante, pensó que había enloquecido del todo y que no podía ser verdad lo que estaba oyendo cuando Loreto se adelantó en su discurso y le dijo que ya sabía que las dos querían al mismo hombre (los sentimientos de Milagros debían ser más evidentes de lo que ella misma pensaba). Loreto hablaba y hablaba y ella solo lograba entender frases sueltas, como: Somos tan diferentes… No poseo tu belleza… le hago feliz… pero tu belleza… entre las dos seríamos una… la mujer perfecta para cualquier hombre… ¿Realmente Loreto le estaba proponiendo compartirle? ¿Es que había perdido el juicio definitivamente? Y ¿Si no? Por un momento se imaginó que era ella la que echaba la cabeza hacia atrás y gemía mientras Miguel le besaba el cuello. No, aquello no podía ser, pero… balbuceó unas palabras que ni ella misma llegó a entender. Cuando esa noche se fue a acostar, la cabeza todavía le daba vueltas, y cuando poco antes de dormirse sintió que un cuerpo áspero y masculino la abrazaba por detrás y una voz ronca susurraba su nombre, entonces sí, entonces supo que lo que había balbuceado esa tarde había sido: SI.

María Revilla

Un mañana más

2011-11-15T20:17:00.001+01:00

Una mañana más

Una mañana más, igual que otras tantas mañanas desde hace tantos años, Luis y Pablo se han ido al instituto sin ni siquiera despedirse, corriendo para no perder el autobús, Ernesto a la Galería. Ernesto si, Ernesto si se despide de ella, todas las mañanas el mismo beso vacio en la mejilla y esa mirada de conmiseración que le deja en el alma una sensación de frío y soledad que con los años ha llegado a odiar. Y ¿si fuera capaz de hacerlo?

En un momento llegará Ángeles y por su manera de mirarla ¿también con lástima? y llamarla “Señora Clara” le recordará en qué se ha convertido su vida, está completamente sola a pesar de estar acompañada, ésta es la peor de las soledades. Al menos es rica, ¿y qué? ¿De qué le sirve todo ese dinero si no tiene ni ganas ni con quien disfrutarlo? Se siente como si viviera en una jaula de oro.

Nunca tuvo demasiadas aspiraciones, ni personales ni profesionales. A ella le gusta culpar de ello a su madre, es la manera más cómoda de no enfrentarse a su parte de responsabilidad. Tiene miedo a hacerse preguntas, a plantearse cosas, a salir de su rutina, donde de alguna forma se siente segura. Su madre se pasó toda la vida sometida a su marido, él era el cabeza de familia, él era el que llevaba el dinero a casa, así que él era el que mandaba. Ella, ya de niña se dejaba llevar por sus hermanos, aunque aquello le acarreara más de un castigo y después, de adolescente, cuando apareció Ernesto en su vida también se dejó arrastrar. Para Clara, aquello era lo normal ¿o no? ¿Por qué su madre nunca se rebeló? ¿Sería tarde para hacerlo ella misma?

Se mira en el espejo y la imagen le devuelve apenas una sombra de lo que fue, en algún momento de su vida llegó a ser atractiva o quizá era simplemente el atractivo y la frescura que dan la juventud… Ahora tiene ante sí a un ser anodino: ni alta ni baja, ni gorda ni delgada, incluso se podría decir que no es ni rubia ni morena. Se dirige a la cómoda y abre el cajón. Ernesto le tiene totalmente prohibido hacerlo pero cuando está sola, que es muy a menudo, y sabe que Ángeles está en el piso de abajo trasteando con el aspirador, desobedece sus órdenes. De alguna forma, se siente un poco más libre al hacerlo, como cuando se saca a un pájaro de su jaula y se le deja volar por una habitación.

Se siente audaz, valiente ¡qué tonta! Solo por abrir un cajón… Debería ir más allá, atreverse a tocar la pistola que duerme allí, volar al aire libre. Ernesto dice que es para proteger a su familia en caso de necesidad, pero a veces ella se sorprende imaginándose como sería apuntarle con ella, ver su cara, su expresión, oírle suplicar, tener el control por una vez. Le asustan sus propios pensamientos, entonces cierra el cajón violentamente, como si de esa forma esos pensamientos también quedaran encerrados en algún lugar recóndito de su cabeza.

Pero vuelven, una y otra vez, cada día con más fuerza. Y cada día se siente más audaz, ya no solo la coge, a veces incluso se acaricia con ella, es extraño, pero sentir ese hierro helado corriendo por su piel le da el valor y la fuerza necesarios para continuar, para afrontar otro nuevo día, un nuevo día que será exactamente igual que todos los anteriores y todos los que están por llegar. Algún día acabará con todo, o con todos. ¿Qué se sentiría al hacerlo?

Es como si ella no fuera dueña de su voluntad, las imágenes se agolpan en su mente y no puede huir de ellas, por mucho que cierre los ojos, éstas no desaparecen, están dentro de su cabeza. Tiene miedo, mucho miedo, entonces suelta la pistola rápidamente, como si quemara, se ajusta el cinturón de la bata y baja las escaleras para que Ángeles la llame “Señora Clara” con lástima en su mirada. Tiene que aceptarlo. Nunca será capaz de hacerlo.

María Revilla

Dos almas encapsuladas - Stasa Durdic

2011-11-13T12:27:00.008+01:00

La escritora Diana Wilde salió del bar Espejo pensando qué hacer. Acababa de pasar dos horas con su mejor amiga Dora y sufría el dilema de si debía crear un personaje acomplejado muy similar a ella. Por un lado, le parecía muy conveniente para su novela el personaje que, consumiendo vitaminas, tenía la intención de identificarse con su reflexión de un espejo distorsionado. Por el otro, intuía que mucha gente reconocería a Dora en ello, cosa que implicaría el final de su amistad de toda la vida ya que la orgullosa Dora se enfadaría para siempre.

De hecho, justamente cuando Diana se unió con su rubia amiga y pidió un café, ella le sorprendió preguntándole en voz muy baja (la cincuentañera Dora evitaba que las personas se enteraran de sus complejos, así como de intentos de superarlos) qué opina acerca de su intención de usar ciertas vitaminas en cápsulas con el fin de transformar su apariencia mayor – el complejo más grande de Dora - en una más juvenil. A falta de una opinión particular sobre el tema, Diana respondió indefinidamente:

-Tales pretensiones han existido hace mucho tiempo. Incluso las antiguas civilizaciones contaban con el principio de la juventud. Sabes que los héroes más famosos de la época eran jóvenes. Hércules, por ejemplo.

Entendiendo esta respuesta como un apoyo, Dora sacó inmediatamente de su bolsa una revista dirigida a mujeres, la puso en la mesa, la abrió y se sumergió en alguno de sus contenidos. Poco después comenzó a leer en voz alta:

-La vitamina E se conoce como la vitamina de la juventud.

Hasta ese momento sorprendida, Diana empezó a imaginar la posible situación del futuro en la cual Dora huía de su apariencia. En ese caso hipotético, corría el peligro que Dora no entendiera el uso de ésta y otras vitaminas de la juventud como una oportunidad, sino como una necesidad. Por eso, la escritora añadió:

-Sin embargo, Víctor Hugo dijo que los cuarenta son la vejez de la juventud y los cincuenta la juventud de la vejez. Eso denota que las dos somos de alguna manera aún jóvenes.

Bien que, la amiga no renunció a la lectura. Por el contrario, jugando con su pelo largo y rizado, Dora prosiguió con lo suyo sin poner atención en lo que le decía Diana:

-El efecto de las cápsulas de vitamina E sobre la piel es muy positivo. Su efecto se describe principalmente como el detenimiento del proceso de envejecimiento prematuro.

Ahora aparentaba que el caso de Diana, hipotético e imaginado, se convirtiera en un caso real. El alma de Dora era captada en el texto relacionado con las vitaminas encapsuladas y ella, en vez de hablar con Diana y disfrutar de la tarde en el bar Espejo, intentaba sentirse más joven, tan joven como era su reflexión supuestamente construida por parte de un simbólico espejo distorsionado. Por lo tanto, no corría el peligro de que Dora huyera, ella ya huía de su verdadera cara arrugada. Tratando de rescatarla de esa huida, esta vez la escritora era quien formuló la pregunta:

-¿Envejecimiento prematuro a tu edad?

-Por supuesto. Hoy en día, tanto como antes, la juventud se pone en un pedestal y con cincuenta años es demasiado pronto envejecer. A parte, no era descabellado afirmar que la juventud salvará al mundo. ¡El mundo necesita a los jóvenes!

-Y si fuera así, el mundo necesitaría a los jóvenes, no a falsas reflexiones de un espejo distorsionado.

Consciente de la posibilidad de que sus palabras pudieran romper el vidrio de la propia reflexión distorsionada de Dora (debido a que eso significaría una afectación de su larga amistad), Diana casi se horrorizó. Si bien, Dora no reaccionó. Actuando un poco enfadada por las duras palabras, mas inconmovible en su intención, volvió a leer.

Quizás porque su apellido al pronunciarse en inglés suena salvaje, Diana no se disculpó. Únicamente llamó al camarero por la cuenta, se levantó y se dirigió a la salida del Espejo caminando rápidamente, emocionada por la idea que le vino a la mente. ¡Creará un personaje acomplejado, muy similar a Dora, en su novela sobre la versión femenina de Dorian Gray en el siglo XXI!

Después de cinco minutos frente al bar, Diana solucionó el dilema de si eso era una buena idea y decidió seguir con ella. La razón de esa decisión se escondía en la creencia de que la novela experimentaría un gran éxito, lo que significaría mucho más que una simple prolongación de la juventud. ¡Significaría la vida eterna (no sería posible, cada escritor lo sabe, esperar nada menos que eso de una novela que posee alma)! Y esa novela separaría el alma de la escritora del de su amiga – dándose cuenta de que, a través de ese personaje, mucha gente se enteraría cuál era su complejo, Dora se enfadaría para siempre – y lo capturaría. Lo convertiría en polvo y lo guardaría eternamente en sí mismo como en una cápsula.

TARDE DE PLACER Y MUERTE (David Rubio Sánchez)

2011-11-12T11:29:00.004+01:00

Tarde de placer y muerte

El encargo que recibió el Sr. López era muy simple; un precio, una foto y un mensaje en clave para confirmar su ejecución. El dinero ya estaba en el banco, el tipo de la foto estaba atado a una silla, con una rodilla deshecha por una bala, y en dos horas llamaría a su cliente para decirle “Soy Frank, fly me to the moon”.

No le costó doblegarlo y desde que lo inmovilizó sólo profería súplicas y ruegos a su Dios para que lo salvara. Esa tarde, el Sr. López tenía tiempo y, harto de sus rezos que continuaban incluso después de haberlo amordazado, le dijo: – Confías mucho en que venga tu Dios, pues bien te doy media hora para que venga a salvarte, son las cinco-. Recogió la mochila, donde guardaba sus herramientas, para ir al lavabo y curiosear por la casa, que parecía sacada de un catálogo de Ikea, con su pequeño jardín incluido. El tipo se quedó rezando, rabioso y resignado.

Dar media hora de esperanza a ese tipo le pareció morboso y excitante. Cualquier psiquiatra diría que la personalidad del Sr. López se formó en su infancia cuando fue abandonado por sus padres y en el colegio era blanco de las bromas de los demás niños por su doble condición de gordo y estudioso. Quizás ello pudo influir en su desprecio por los demás y su sentimiento de superioridad, pero sobre todo era el placer lo que guiaba sus acciones. En la carrera de medicina aprendió que el funcionamiento del hombre es pura física y química, y el placer era una liberación de dopamina en el cerebro cuando recibía ciertos estímulos. Y el sr. López los encontraba provocando el dolor humano. Nunca sintió culpa por sus actos como nadie la siente cuando degusta un pato a la naranja sin imaginarse a ese tierno ánade jugando con un niño. Al principio sólo mataba a mendigos y ancianas pero, como lo contrario al placer no es el dolor sino el aburrimiento, poco a poco encontró más importante la preparación morbosa del ritual del crimen que el acto en sí, acabar con el alma de la víctima antes que con su cuerpo. Entretanto decidió sacar partido de su vocación siendo asesino a sueldo. Ahora cercano a los cincuenta años le excitaba la incertidumbre de saber qué cosas podría llegar a hacer sin ser detenido. Las leyes humanas se habían mostrado inútiles para ello, quizás por eso le pareció excitante retar a Dios. Hacerle ese requerimiento expreso para que le impidiera asesinar a ese tipo atado a la silla le pareció la mayor prueba para la impunidad de sus actos. Si se manifestaba dejaría de matar, si no, por lo menos se habría divertido jugando con las esperanzas de su víctima.

Eran las 17:08, cuando entró en el dormitorio principal, había una sola foto de una adorable madre y su hija de unos doce años. Le pareció raro que el tipo no apareciera en ella. Más extraño le resultó no encontrar ninguna ropa de hombre en el armario. Revisó la foto que le había entregado su cliente. Sin duda el tipo de la foto era el que estaba en la silla pero en esa casa no parecía que viviera ningún hombre. Fue al lavabo y tampoco encontró espuma de afeitar. Lo estuvo siguiendo durante todo el día y lo vio abrir la puerta con llave por eso dio por supuesto que vivía allí, pero se equivocó. A lo lejos oyó un teléfono.

Volvió al salón tenía que hablar con el tipo.- No sé por qué te quieren muerto, me da igual, tampoco sé qué haces aquí, imagino que la mujer de la foto es tu mujer y la niña tu hija pero parece que tu visita es tan inesperada como la mía- El tipo lo miró expectante y gotas de sudor surcaban su mordaza. – Eso sólo puede significar que vienes a castigar o a perdonar, a mí no me importa porque te mataré igual salvo que tu Dios lo impida- El tipo gruñía quería decir algo mientras el Sr. López le hablaba. – Escúchame, no sé si valoras más tu vida que la de ellas pero si vienen las tendré que matar pero si acabo contigo ya me marcho y sólo tendrán que preocuparse por limpiar la alfombra, ¿aprieto ya el gatillo?. El tipo negó con la cabeza. El Sr. López rió y se quedó imaginando lo que podría disfrutar si llegaran, las dos.

Eran las 17:15 horas cuando la puerta de la calle se abrió en medio de una discusión entre madre e hija sobre una fiesta. No fue difícil reducirlas. Bastó con coger a la joven y apuntarle a la cabeza. La madre se arrodilló, dejándose atar y amordazar sin oponer resistencia. Cuando terminó de hacer lo propio con la hija las arrastró hasta el salón y las arrojó al sofá. La mujer era más hermosa que en las fotos. Tenía el rímel corrido, resaltando sus ojos verdes, brillantes por las lágrimas. Eran las 17:20 horas. El Sr. López se sentó en el sofá, entre ellas, y empezó a sentir ese calor en su pecho, esos escalofríos que le erizaban la piel mientras acariciaba la mejilla de la mujer que llevaba una camisa bajo su chaqueta blanca, con botones. Su cabeza se desbocaba, no podía contener su deseo. Se sentó sobre las piernas de la mujer y comenzó a arrancar los botones de su camisa dejando al descubierto su escote mientras ella se retorcía moviendo su cabeza de derecha a izquierda. Eran las 17:29 horas.

El plazo expiraba, tiempo tendría después de saciar su lujuria. Mordió el pecho de la mujer y se levantó. Cogió la pistola y encañonó al tipo que respingaba en la silla fuera de sí. Justo entonces sonó un teléfono, era el mismo timbre que escuchó minutos antes y procedía del bolsillo de la americana del tipo. Ring. El Sr. López comenzó a presionar el gatillo. Ring. Gemidos y pataleos histéricos procedían del sofá. Ring. El reloj marcaba las 17:30 horas. ¿Podría ser?, se preguntó mientras extraía el teléfono del bolsillo. Era un número privado, respondió con cautela -¿Diga?-, - ¡Escúchame!, ¡Soy Dios, aborta el encargo, sal de ahí! El Sr. López se apoyó desconcertado sobre el armario tratando de explicarse lo que había sucedido. ¿Así se manifestaba Dios?, no quería creerlo, pero esa llamada se había producido dentro del plazo y tenía que pensar qué podría significar. Cogió el cuchillo, cortó las ataduras de la mujer, recogió su mochila y se marchó.

Ésta sólo se movió cuando oyó cerrarse la puerta. Primero liberó y abrazó a su hija. Luego auxilió al hombre que estaba atado en su comedor con una herida de bala en la pierna. ¿Y Ud. cómo ha llegado aquí?, preguntó mientras le liberaba las manos. Sin embargo no fue gratitud sino ira lo que reflejaban los ojos del tipo quien, una vez libre, se abalanzó sobre ella, estrangulándola. Entre gritos la niña golpeaba en la espalda del agresor pero éste en ningún momento aflojó su presa. Cuando la mujer murió el tipo se levantó apoyándose sobre la silla, necesitaba reponerse del miedo que había pasado esa tarde. Había entrado en esa casa como verdugo y fue humillado, golpeado como una víctima. Miró a la niña abrazada a su madre. ¿Y ahora qué hago contigo?

Pese a la herida de su pierna logró llegar al coche, ayudado por un paraguas que encontró en el recibidor de la casa. Lo habían visto salir y pronto llamarían a la policía. Arrancó. Al cabo de un rato cogió su teléfono, tenía que confirmar la ejecución del encargo para el que fue contratado. – “¿Dios?”, soy “Jesús”, “María” ya está en el cielo-. Al otro lado del móvil se escuchó un grito – ¡Maldito seas!, me arrepentí y te llamé para que no la mataras,… ¿y mi hija?, ¿qué le has hecho?-. El tipo sonrió, rememoró la cara que se le quedó al asesino cuando respondió a la llamada de su móvil y entendió la irónica casualidad que le hacía seguir viviendo, un simple mensaje en clave en el momento oportuno con el receptor equivocado. – Su hija está bien, en su encargo sólo constaba su exmujer- y colgó pensando en que dejaría su “oficio”, por supuesto después de descubrir quién había encargado su muerte.

El diente y el espejo - Javier Ramírez

2011-11-09T21:48:00.000+01:00

EL DIENTE Y ELESPEJO

Lisa era una de esas niñas que creen queel monstruo se esconde bajo su cama. Como solían recordarle, era algo parecidoa un saco repleto de huesos y miedos. Muchos miedos.

—Aquí tampoco hay nada —pensó Lisadespués de mirar debajo de la cama.

Cada noche comprobaba la inexistencia delos peligrosos seres con grandes dientes y afiladas garras que, como todos losniños deberían saber, pueden esconderse bajo la cama o entre los calcetines dealgún oscuro cajón del armario. Solo así podía conciliar el sueño a pesar deque su madre la considerara ya mayor para ese tipo de cosas. También miraba enel fondo de su viejo baúl de madera, entre el polvo de los viejos juguetes quedescansaban sedientos de historias. A su lado, permanecía impasible ante elolvido su caballito rosa de cartón con el que tantas veces había jugado.

Lisa intentaba dar sentido a los ruidos ymisterios que acompañan a la noche. Cuando todo está en silencio, si se prestaatención, se puede llegar a escuchar, sobre las sábanas, un dulce e inquietanterevoloteo de viejas historias susurradas al oído.

A lo lejos, el suelo de madera comenzó acrujir. Alguien se acercaba a la habitación. Unos nudillos golpearon suavementela puerta. Era su madre. Se acercó hasta el rincón en el que se encontrabaella.

—Lisa, ya sabes que no deberías estardespierta a estas horas —le advirtió su madre.

—Ahora mismo me iba a acostar —contestó—.Mamá, hace días que el diente me duele pero nunca se me llega a caer y memolesta mucho.

—Se te caerá pronto. Ya sabes que si lodejas debajo de la almohada y te portas bien, a la mañana siguiente encontrarásun caramelo.

—Pensaba que era una moneda… Anna seencontró una moneda.

—Eso es sólo para las niñas que ya sonmayores —contestó—.

—Entonces la abuela debe tener unafortuna —pensó Lisa. Sabía que era mejor no decirlo si quería que su madre nose enfadara.

—Y tú —continuó su madre— todavía tecomportas como si tuvieras tres años, lloriqueando por un simple diente deleche.

—Es que me duele mucho… —aseguró Lisaintentando no llorar.

—Déjame ver —ordenó su madre. Lisa sabíaque cuando su madre decía eso, lo que en realidad quería decir era: ‘Déjame quetoque dónde dices que te duele a ver si es verdad’.

—¡Mamá, me duele mucho! —se quejó Lisa ala vez que apartaba la mano de su madre.

—Siempre tienes que quejarte por todo —dijocon seriedad su madre.

—Es hora de que dejes de lloriquear como si fuerasuna niña pequeña. Deberías empezar a comportarte. A ver si aprendes algo de tushermanos. No deberíamos haberte malcriado tanto y consentirte todas estastonterías. Espero que cambies pronto. Buenas noches Lisa —se despidió dando unportazo y el silencio se apodero de la habitación.

Aunque aquella noche Lisa no tardó enacostarse, sus miedos no se hicieron esperar. Todos los temores acechaban alborde de la cama, dispuestos a morder a su inocencia en la garganta. Escuchó unchasquido. Temblaba. Se escondió bajo la sábana y se tapó los ojos esperando quetodo desapareciera. Cuando consiguió dominar el miedo, asomó sobre la sábanasus pequeños y brillantes ojos de los que su abuela siempre decía que lerecordaban al color miel de una tarde de mayo.

Lisa se levantó y encendió la luz quehabía junto a la cómoda. Estaba confusa y asustada. Su mirada se clavó en elespejo. En la fría superficie de cristal pudo ver el reflejo de algo que leresultaba desconocido. Allí, junto a su cepillo del pelo y la caja de música,encontró una manzana tan brillante que parecía estar recubierta de caramelo. Undesconocido sentimiento de delicioso horror se apoderó de ella. Al coger lamanzana, se dibujó en su cara una media sonrisa algo traviesa. Lo cierto es quele daba un aire encantador. Con el primer mordisco, el diente se quedó clavadoen la manzana y un leve escalofrío recorrió su cuerpo.

La manzana cayó sobre la cómoda con ungolpe seco. Lisa se miró al espejo y vio el hueco que había dejado el diente.No se reconocía en el reflejo. Ya no había rastro de aquella media sonrisa deniña traviesa. Los ojos del espejo le recordaron a la más fría y oscura nochede noviembre. Había algo en su mirada que no conseguía reconocer. Aquella noche,desaparecieron de su memoria los cuentos de su abuela y el caballito rosa decartón se esfumó sin dejar rastro. La ventana se abrió de golpe y la luz seapagó.

Bajo la almohada, una brillante monedaplateada esperaba el amanecer.

Noche fría. Cuando reprimirse no es una opción. Lusch

2011-11-09T02:30:00.003+01:00

Aquella noche fría, mientras Paula se miraba en el espejo repartiendo el carmín por sus labios, le vio acercarse por detrás con los ojos llenos de ira. Pero no imaginó lo que traía entre manos, ni que su silueta nerviosa saliendo presurosa por la puerta sería lo último que vería. Sólo sintió un golpe y un mareo sin saber bien de dónde venían y vio el tibio charco que se iba dibujando bajo sus pies, cayó sin fuerzas de rodillas, y la barra de labios quedó atrapada en el creciente lago rojo.

Paula sonreía con los verdes ojos. Era un auténtico camaleón, por las mañanas con gafas de intelectual en la facultad, por las noches con sus libros como filósofa ocasional y los fines de semana con tacones promocionando un bar. Estaba criticando un libro tirada en el sofá con Claudia cuando Santiago la vio por primera vez. Irradiaba vida, libertad, y esa madurez desencajada con su edad. Y cuando él le expuso su mejor discurso argumental, algo en ella despertó: curiosidad. Pero Paula sólo jugaba a experimentar qué se sentiría al estar con alguien que le doblaba la edad y que además era un padre convencional. Y más tarde, en la antesala de reyes se presentaría Santiago en su portal con un regalo como excusa para verla: -¡Qué bonito reloj!-dijo ella. Santiago cogió su rostro con ambas manos, lo apretó fuerte y la besó. Y Paula pensó que había sido el beso más tenso que había probado; y si acaso había cubierto el gasto del detalle. Le daba la impresión de que podía cortar el viento con su cuerpo, sus manos, sus hombros, parecía un robot, era frío, y la espontaneidad le sabía a cortocircuito. Aún así, jugó a probar. Muchas charlas y tres visitas nocturnas más, con la confirmación de que hay a quienes los años y las enfermedades no perdonan; el cuerpo caduca, la mente también; le diría claramente sin dejarlo de mirar: ¡déjame en paz!, y tras cerrar la puerta y encender el ordenador, desatando los análisis típicos de su profunda observación, escribiría: Me es difícil escribir sin tanta subjetividad, quizá ahora la irritabilidad me precede y me muestro cruel, no es el caso. Me molesta tremendamente esas quejas infantiles de tía, sí, son las típicas discusiones y los letreritos de vendo pena, quería mandarlo a la mierda y hacer añicos su ridículo ego, a veces puedo ser tan villana… pero esa actitud tan pasiva y quejumbrosa, tan apática y evasiva, tan agobiante y ansiosa…sí, es un apego ansioso, como dicen los libros de psicología…He sido propensa a juntarme con personas así, quizá porque lo era yo también; pero hay máscaras que no me pienso volver a poner. Quería que se viera tal y como yo lo percibía, y hacerle ver lo absurdo y patético de su comportamiento, no sólo era infantil sino que era una conducta madurada en la culpabilidad suya y ajena de la cual hasta se sentía orgulloso… ¿eso es ser bueno? ¡Y una mierda! No tiene mérito parecer bueno por ignorancia e inconsciencia, y mucho menos por conocimiento e irresponsabilidad… Y luego pensaba que tenemos lo que nos merecemos, cosechas lo que siembras, siempre…

Unos días después, recibiría una llamada menos subida de tono, más pausada, de Santiago dejando de insistir y tratando sólo de retomar una amistad. ¿Por qué no? se dijo cuando aceptó verle. Esa noche hacía frío, Santiago llegó temprano, Paula era confiada y dejó que la esperase en su salón mientras se terminaba de arreglar para salir a cenar. Sólo sería eso pensaba, una charla y una cena, como viejos camaradas, no era tan villana después de todo. Así levantaría aquellos cargos de conciencia y llevaría la tregua en paz, así no perdería un amante, sino que hasta podría ganar un amigo.

A Santiago le adornaban cuatro canas la cabellera rubia que peinaba hacia atrás, los ojos azules y pequeños escondidos por asombros reprimidos acompasaban con la estampada sonrisa falsa. Pensaba que las desgracias que componían el currículo de su vida eran castigos no merecidos de un titiritero cruel y burlón al que despreciaba con furia. Tras las cicatrices del pecho, el corazón operado aún llevaba tiritas repartidas por un frustrado amor que nunca sanaría. Y en el maletero del coche guardaba las herramientas oxidadas para reparar un matrimonio de pantomima. Incluso los besos de buenas noches de sus hijas eran incapaces de darle un sentido más sentido a su triste monotonía. Y entre cafés sin cafeína oyéndola reír y conversar, quiso que Paula, compañera de su hija Claudia, decorase su vida con guirnaldas de sonrisas y camas desechas donde desfogar, sería la anestesia perfecta para aguantar su miserable rutina, y creyó que un par de frases sobrarían para sorprenderla, seducirla, retenerla.

Días más tarde, tras pasar por la joyería, le llevaría envuelto un presente, como se hacía en su época, detalles de caballero, presumía. Y después de horas enteras entre palabras, sabiéndola demasiado lista, demasiado sola, dejó colarse la oferta de un “déjame conocerte más”, y Paula accedería tan espontánea y cariñosa como era. Pero ni el tiempo invertido en largas conversaciones, ni las caricias con que ella cubrió su cuerpo gastado logró conmover a esa mujer de hielo en la que pareció convertirse cuando él quiso, después de unos encuentros, saciarse una vez más.

Santiago no pudo quitársela de la cabeza, su desnudez física y mental, su calidez y la frialdad con que le había tirado la puerta la última vez. Se mezclaban sentimientos de devoción, adoración y rencor, que envueltos en un remolino obsesivo de impotencia, fomentaba sus ansias de hablarle, verla, olerla y convencerla de ser el más idóneo para ella. Le insistió muchas veces con el mismo tema, volver, eso quería, continuar, pero no pareció funcionar -salgo con un hombre mucho más maduro que tú, y no hablo de edad, hablo de madurez mental, ¡crece y deja de molestarme!, tienes una familia, debería darte vergüenza- le había dicho a secas; y sonsacando a Claudia con excusas de curiosidad se había enterado que salía con un profesor de la universidad. Así de simple, así de fresca, como quien cambia de sombrero. Le había dicho que la quería, había sentido que era mutuo, ¿estaba fingiendo ella o era tal vez él engañándose a sí mismo? Ella, la cruel e inmadura aquí era ella, ¿estaba jugando con él? Ahora él jugaría con ella, se decidió.

Al cabo de unos días le pidió una última cita: sólo para conversar, aseguró, y ella accedió. Fue entonces a visitarla aquella noche fría. Paula aún se estaba arreglando cuando Santiago llegó, lo hizo pasar entre un saludo cordial y un espérame un ratico, y se desapareció en el pasillo que daba al baño y a la habitación que él perpetuaba con detalle en su memoria. En el salón el ordenador estaba encendido. Santiago impaciente volvió a quemarse por dentro por tenerla, unos celos lo invadieron pensando en que probablemente con otro, más tarde, se revolcaría. Se acercó a la pantalla con ansias de encontrar cualquier retazo de su intimidad: fotos, cartas, pruebas, el morbo le podía. Vio, para su asombro, un texto con su nombre y leyó. Fue la gota que derramó el vaso, quedó sorbido en la vergüenza y el atropellado orgullo. Venía con la intención de pintarle mariposas y ponerla a corretear tras ellas mientras él la atraparía en sus redes de don Juan, y otra vez sería suya, sí, suya. La odiaba entonces, la odiaba ahora más. La odiaba por haberlo rechazado, la odiaba por no quererlo, por no entenderlo, por su frescura para hacerle daño, la odiaba por todos aquellos que había odiado y tenido que aguantar. Quería que sintiese igual y hacerla pagar por todo cuanto había sufrido en su vida. No lo conocía, no lo comprendía, era como todos, una más. No lo soportaba más, todos esos silencios de repugnante condescendencia, todos esos desprecios, y todas esas risas imaginadas atolondrando su cabeza. Miró en la esquina unas pesas, se acercó sin pensar, seducido por la ira cogió una de ellas y se fue hasta el baño. La miro sonriendo por el espejo, tan suelta, tan sencilla, la odio aún más y sin temblarle el pulso levantó el hierro y lo volcó con rabia, asco y fuerza sobre esa melena oscura que nunca más vería.

La solución en la crisis - Stasa Durdic

2011-11-04T17:46:00.000+01:00

En su apartamento de treinta metroscuadrados, situado en un barrio no muy lejano del centro de la capital búlgara,está sentado el señor Gregorio. La cara de Gregorio se ve arrugada por el pasode los años y él, tomando por costumbre el café matutino del día, no piensa enfumar. En lugar de eso, entre sorbo y sorbo observa como los políticos en unplató de televisión discuten sobre algún tema (esta vez se trata de ciertaconsecuencia de la crisis económica en el país, la pobre venta de cigarros), sinreaccionar. Igual que siempre.

No obstante, esta mañana la rutina serompe. De hecho, asustado por la actual situación - muchos ciudadanos no tienensuficiente dinero para comprar los paquetes enteros - el gobierno hizo unaespecie de ley hacia los propietarios de todos los kioscos con el objetivo devender cigarros por unidades y de esa manera aumentar su venta.

Con la intención de llegar cuanto antes alkiosco más cercano a su piso, el hombre mayor se levanta de la silla, se dirigea la puerta, la abre y baja las escaleras hasta la salida del edificio. Desdeallí entra en la calle.

Por el asfalto agrietado camina tanfácilmente que oye los pasos en su interior. Frecuentes éstos, resuenan como uneco motivador de siete palabras. ¡A por la solución en tu crisis!

Palabra por palabra, paso a paso, yendocasi flotando, gira por una esquina, a continuación por otra, hasta alcanzaruna plaza entre varios pisos pintados de verde. Allí se encuentra el deseadokiosco; adentro de él, una joven dependienta de ojos grandes. El hombre se ledirige amablemente, recordándose de la frase que con el miedo crecen los ojos yqueriendo prevenir un probable asusto, con la demanda:

- Un cigarrillo, por favor.

Después de percibir esa petición pocousual, a la chica se le quedan los ojos como platos. Sin embargo, manteniéndoseen su puesto, temerosamente explica, como si se estuviera justificando:

- Señor Gregorio, no es factible eso.No sé de dónde sacó usted la idea de pedir...

Permaneciendo sin voz en medio de lafrase, desagradablemente sorprendida por la mentira con la cual ha tratado deresolver la crisis en la que el pensionista le involucró. Como si él fuera unaamenaza, por la cabeza de la dependienta voló una pregunta incómoda. ¿Y si elhombre roba una revista durante que ella le da la espalda, coge una caja yábrela con el fin de atrapar un cigarro? De hecho, si alguien hurta cualquiercosa del mostrador, el daño se compensa con el salario de la dependienta. Nopreparada para tomar ese riesgo, decide fingir como si no hubiera oído hablarde dicha praxis. Así se libraría del peligro y también de los pobres reclamos,repetidos otra vez por el pensionista:

- Escuche, en la televisión dijeronque es posible obtener tabaco por unidades.

- No sé lo que usted habrá advertidoen la televisión. En este kiosco no se lleva a cabo. Al menos todavía no. ¡Losiento!

- ¿Pero dónde vivo yo si aquí nopuedo comprar lo que se vende en Bulgaria?

La joven resta callada, mas sus ojoscontinúan parloteando. Escondiéndose detrás de unos parpadeos, advierten queambos residen en Sofía, la ciudad cuyo noble nombre significa sabiduría. ¿Y quépersona sabia podría llegar a la idea de que se venden cigarrillos por unidadescasi en su centro?

Como si supiera lo que ella estácavilando, el hombre mayor responde:

- Niña, precisamente los políticossabios lo procuran llevar a cabo.

Al contar eso, se va sin despedirse. Estátratando de, contando los pasos, cubrir la vergüenza antes del eco alentador dela ida. Un paso en vez de un cigarro que no ha conseguido comprar. Dos, en vezde dos ojos miedosos. Tres, en vez de tres últimos mañanas desde que no fumaba.Cuatro, en vez del cuarto día que no alcanza la pensión por la cual no poseesuficiente dinero para adquirir un paquete de cigarrillos.

Deja de enumerar en el número cinco. Lavergüenza por el fracaso no se puede ocultar, medita, tampoco contar. Por locontrario, similar a los pasos, los intentos se pueden computar y por ellos nohace falta avergonzarse, sino alegrarse. Así como por los días, piensa y luego formulapara sí mismo:

- Únicamente si los hubiera más.Aunque sin tabaco.

No obstante,como si ya hubiera oído estas palabras, la chica fija su mirada al hombrealejándose del kiosco. Él, bien que de espalda y en la distancia, intuye que,si la vendedora no intenta frenar que sus ojos miedosos continúen agrandándose, correrá el peligro de que pronto llenen el interior del kiosco, de laciudad o incluso del mundo y dentro de poco no causen otras crisis, sino unanueva realidad. La realidad del susto a la cual no siempre es fácil hallar unasolución.

A CAL COIX DE LA VALL

2011-11-04T00:08:00.003+01:00

Relat d’en Tomeu

Els fa res quesegui aquí? Al compartiment del costat tothom fuma i ja n’he tingut prou de fumjo, avui, a fe de Déu! Endemés, aquellgalifardeu que hi ha, s’assembla com un comdemnat a l’Enric. Sí, sí, a l’Enric,ja us ho dic jo. Ah!, és clar, no sabeu pas qui és l’Enric, doncs bé, és...

Va arribar a casaque feia pena: esprimatxat, esmaperdut, remullat de dalt a baix. Alt, cabellsnegres esbullats que li queien sobre la cara on hi destacaven per sobre de totels ulls enormes i foscos com una gola de llop. El rictus de la cara i la sevaexpressió traslluïa una barreja de por, espant i sorpresa. Anava de xiruca. Bé,ja m’enteneu! Pantalons arrapats i descosits, amb la samarreta baldera. No sépas que caram hi busquen per aquells viarals amb la motxilla a l’esquena, untros de pa sec – “bocata” en diuen ara- i la cantimplora buida.

Prou que ho deviatenir tot preparat, el molt carallot!

Era una nit dellamps i trons i be li havia de donar aixopluc, no creieu?. La Carme, bonadona, una santa, de seguit el va fer entrar. Tot i anar tant xop, feia patxoca:

- Només fins que m’assequi; em va dir.

Carai! Vatua Déu!La sequera li va durar forces dies. Li vaig oferir vi del racó. No paravad’aixecar el colze, el noi. I aquells ulls..., aquells ulls com els delgalifardeu d’aquí al costat: grossos, negres, penetrants; no deixaven la donade petja. Se la mirava de dalt a baix i de baix a dalt com un tanoca, com simai hagués vist dona. S’hi va estar força dies a casa, l’Enric. Us faré llenya-em deia. Ja us adobo això. I jo veia la Carme altra cop riallera, feliç. Vaigdecidir doncs, llogar-lo per a les feines més pesades i així, si li donavafeina es deixaria de fer aquelles mirades, estaria tan rebentat que li passarienles ganes de fer carantoines i manetes i ullades de reüll i somriures maldissimulats. Maleït el dia, vatua l’olla! Que vaig fer un pas així!

Val a dir, però,que la Carme és de bon mirar, bé... ara potser no ho és tant.

Ens vam conèixera la Festa Major del poble i era la xicota més alegre i trempada que veia. Deseguit ens vam ullar. Tres agarraos i unes quantes moixaines de les que agradena les dones i ja la vaig tenir llesta. “Em sembla que aquesta em sortirà bé”vaig pensar. I tal dia farà un any, i dos i tres, fins a deu de casats.

I prou bé que emva sortir. Prou espavilada per la feina, la casa com un mirall i elmenjar,...ah! el menjar. Ni el millor restaurant de ciutat.

Només tenia unadèria, reina dels cels, que no compartíem ni poc ni gens: sortir ,sortir, sortir; anar al ball, a les festes, a veurea un i a un altre...Però on hem d’anar, refot! Us imagineu!! Estàs tot lo diatrescant, feina per aquí i per allà i només esperes per arribar a casa i que etcontemplin que prou bé que t’ho mereixes. El sopar a taula i la dona al llit.Vès si no s’és feliç així!

Però ellainsistint, insistint.

Algun dia prou livaig fer cas. I llavors ella es mudava tota cofoia. Bé, es mudava... millordit, es transformava: vestit cenyit, pintarrajeada, cabells recollits i mitgesde seda, un goig de bo de bo! A mi això no m’agradava.

Quan arribàvem alloc jo ja volia marxar; tot eren mirades, aquells esprimatxats semblava que sela volien menjar amb els ulls, com l’Enric.

Després de quatresortides i quatre envelats vaig decidir que allò s’havia d’acabar. Vaig comprarla tele; bé que era entretingut: festes, concursos, pel·lis. I els partits defutbol!!: jo, al sofà amb una cervesa i un puret, tranquil com el que més,veient córrer la pilota amunt i avall; podia cridar a cor que vols, i caram!,hi havia àrbitres que estaven pagats: fatxenda, gavatx!!, mal parit!!Fot-li!!!! Goooooollllllll!!!!!!!!!

Quedava tancansat que quan anava al llit i la dona em feia moixaines, jo no estava perres, encara tenia el cap ple de joc. Oh!!, i feia “quinielas”, llàstima que novaig encertar mai els catorze, bé, tampoc els tretze ni els dotze; algun cop envaig fer deu! Però quan guanyava el Barça, m’animava com el que més i teniadesig de dona. Ella múrria, semblava que no volia ni mirar-me: avui tinc mal decap, avui estic cansada, deixa’m!, quina pudor de cervesa que fas. Tot excusesde mal pagador. La dona va anar quedant insulsa, havia anat perdent la vivor,sabeu.

Finalment, livaig comprar el vídeo. Quan anava a ciutat llogava unes quantes pel·lícules perpassar la setmana: del Wayne o del Fred Aster, o d’aquell.... com es deia.....el guaperes, home!....si, això, el Paul Newton.

Fins que vaarribar l’Enric.

Els veia a lacuina; quan jo entrava feien aquells dissimulos que es noten tant. Anava alcobert i allà estaven mirant-se com dos pardalets. A fe de Déu que me n’he depensar alguna, em vaig dir.

I avui, quanmenys m’ho esperava se m’ha presentat l’ocasió. El que passa és que no m’hasortit tant rodó com em creia, valga’m Déu! Però al cap i a la fi si la Carmeno era meva, si ja estava mústia, tant se val, per posar el sopar a taula enpuc trobar una altra. Encara sóc de bon veure, jo.

Doncs avui, fentendreços al cobert he trobat unes llaunes de benzina que ja creia perdudes. Peltractor, m’he dit de primer. De cop, al girar-me, m’els he vist, ben amorratsestaven, petonejant-se i fent-se carantoines. Ja no eren mirades això! I a unhome, que voleu que us digui, se li encén la sang!

De tanta llenyacom m’ha volgut fer, el poca vergonya, el cobert n’estava ple i la pallaacabada d’assecar; tant seca com la secada de l’Enric.

No sé pas quèm’ha passat pel cap...

Bo que he sortitcorrent, cames ajudeu-me. Tot era fum allò!

Relat de la Carme

Bé, per fi, jaestà. Ràpid i net. Com havíem planejat.

Però on ésl’Enric? Enric!, Enric!

No cal quem’amoïni, deu haver sortit. He! Com es quedarà en Tomeu! M’agradaria veure lacara que farà. El poca pena ! Potser si que es pensava que m’estaria consuminttota la vida amb ell. Jo, encara faig goig. Em mereixo una altra cosa; no unhome que només està de bones quan està tip. I menja com un bacó, el desgraciat.

Una dona sóc, nouna serventa, ni sa mare que li ha permès tot. Sort que és morta ja. Encara liho haig d’agrair, però. Si no arriba a ser per ella... Pobra dona, però, m’hafet un favor i no sap pas quin! Això que la vem portar a casa a contracor, és adir, a contracor era jo que estava. Ara només em falta la sogra! Malalta,posa-li el menjar, cuida-la, fes-li tot, i somrient! Ha durant uns mesosaquesta creu, però, pobra dona, s’ha mort aquest mes. Va anar quedant quieta ipansida com un pollet que diuen i ens hem tret un pes de sobre! Ah! Un bonpicot que li ha deixat al Tomeu, tot i que no en veurà cap, és clar. Sortencara que entrant a l’habitació la vaig fer garlar abans no es morís: m’ho heude dir tot, dona, on teniu els papers, les joies, els diners,.... no voldrà pasque se’ls quedi La Caixa els quartos! Això la va fer decidir a xerrar pelsdescosits. Vaig fer les operacions convenients amb les llibretes i fer-lasignar mentre encara podia, que si no no els haguéssim pogut treure. I la moltmala peça, se n0havia guardat a casa, com abans feien els vells. Carme – em vadir- al pot de sucre que està a l’armari de la cuina, al darrera de la gerra dellet, hi ha uns estalvis. Digues-li al Tomeu, sobre tot, que potser ja no se’nrecorda! Si, dona no pateixi –encara li vaig dir. “Digues-li al Tomeu”, unamica més se m’escapa el riure! Si, vaig pensar, estàs fresca!, això ha de serper l’Enric i per mi. I mentre tenia el Tomeu mirant el seu Barça del cor, vaser el més fàcil: anar a la cuina a fer el sopar i agafar el pot i posar-lo alcistell de la compra: vaig a l’hort a buscar un enciam!, li vaig dir. Ni em vasentir tant capficat com estava amb la piloteta dels nassos. Ara amb l’Enricmarxarem lluny , ben lluny. Del Tomeu ja se n’encarregarà la poli.

Com en unapel·lícula. Aquella que vaig veure fa un temps al vídeo que em va comprar elTomeu per a que estigués “contenteta”, em va dir. També li hauré de donar lesgràcies, al final de tot. Si no arriba a ser per això. D’allí en vaig treure laidea i la vaig explicar a l’Enric; si va avenir de seguida el meu xicot!.

No podia suportarmés. A casa tot lo dia, ni tant sols a ma mare podia anar a veure. “Tothom etmira”, deia, “ no vagis provocant”; però bé m’havia d’arreglar, jo. No potssortir de qualsevol manera, llavors si que tothom et mira! Ell be prou quehagués volgut que sortís feta un nyap, una pena,...com la “cenicienta”. Però araseré princesa, princesa per al meu Enric. Princesa, bombó, xocolateta,pardalet, rateta meva,... tot això em diu. I em mira amb tanta tendresa. No comaquell dropo que quan hi penso encara m’en faig creus com he pogut aguantartant!

L’Enric sí que emsabia mirar, i mimar-me. El dia que va arribar a casa: aquell dia...Anava xop,ben xop, l’aigua li regalimava per tota la cara i barba avall, estava tantespantat!. Al moment vaig saber que seria per mi, que estaríem junts, sempre,sempre.

Vaig fer el quevaig poder per a que es quedés: et falten braços, Tomeu, vas massa cansat, ellés fort, jove, li podríem donar alguna coseta i que fes la feina pesada; podràsdescansar, que bé que t’ho mereixes, sempre treballant...

Sí, sempretreballant per a res, ja em diràs, per quatre xavos. Sort que s’ha mort samare. El molt tanoca no té classe per a guanyar més; endrapar sí que en sap! Ijo tot lo dia a la cuina, corsecant-me. Ell arribava a casa i s’aclofava alsofà i au! Aquí estic jo el rei de la casa, que m’ho facin tot.

Però mira, s’hiva avenir a llogar a l’Enric. Li vam donar quatre peles, un lloc al cobert i lamanutenció. Com que el noi estava sense feina i jo li feia gràcia, doncs es vaquedar de ganes. I ha treballat de valent. Poc a poc vam anar planejant juntsl’asunto.

Li vam posar elsbidons ben a la vista. L’Enric se n’ha encarregat de tot. Ha omplert el cobertde llenya, pobre, tot lo dia donant cops de destral, per a la llar de foc al’hivern, vam pensar. I va recollir la palla, ben seca, que farà força fum.Sortirà corrent. Vam esperar que passés pel cobert i el vam animar una miquetaamb les nostres carantoines. L’Enric m’anava petonejant i engrapant: deixa’mestar, li vaig dir, que foterà el camp! No dona, ell que xiuxiuejava; com més enfilat, més perdrà elcap. I tant que l’ha perdut!

I la sorpresa ques’endurà. També se n’ha encarregat l’Enric, d’això. Quan arribi a l’estaciól’estaran esperant,... a la garjola, de pet, pobre. Deu pensar que som morts!

Però on ésl’Enric?. Enric, Enric!!

Deu ser fora, ja.Més val que m’espavili, ja no veig per on vaig i se m’està ficant el fum alcoll i als ulls. Necessito respirar.

Ja sóc a laporta. La porta,.. sempre ha anat forta..., no la puc obrir. Enric!!, laporta!! Cada cop hi ha més fum aquí dins!

La porta, laporta, maleïda porta, Enric! Enric! Enric!!

Relat de l’Enric

Si, vés cridant,vés cridant. Que t’ho penses que sortiràs. Una ocasió així...

Me l’he ficadaben al pot, aquesta meuca: estava embadalida amb mi, enganxosa, ensucrada,...

I aquell home poca-penaque tenia per marit. Acabarà bé aquell també. Poc s’ho espera, el paio.

M’ha sortit rodó;poc m’ho podia pensar jo el dia de la tronada. Ben moll estava: Em deixaranentrar, vaig pensar. Un cop dins, ella ja no em va deixar de petja que diuen.Tot lo dia davant i darrera, no me la podia treure de sobre. Prou que vaconvèncer l’home per a que els fes les feines. Ara, Enric això, ara Enricallò,... S’ho feia venir bé per a que els fes alguna coseta entretinguda, unpel lluny de la casa, a l’estable, als límits del terreny com quan em va ferposar estaques per delimitar tota la propietat. Ja ho crec que me’n vaig adonarde la propietat que tenien, unes quantes hectàrees de terra bona i cultivable.I pensar que era tota d’aquests dos talosos.... no m’ho podia ni creure que hihagués gent d’aquesta mena. Oh! I ni se l’havien guanyada!... Tot herència!!!!.Que ja et dic jo que n’hi ha que han nascut amb estrella i d’altres benestrellats, a fe de Déu!

Ara que quan emvan explicar la mort de la sogra. Allò em va agradar. Encara en treure’m sucd’aquí! em vaig dir. I vaig continuar la comèdia: que si un ullet per aquí, una“ tocadeta” per allà, petonets, galindaines, amoretes,...hi havia dies que emvenia basca, però bé s’ho valia. Quan la pobra dona, l’Agustineta, la vapalmar,.... ei!, sembla que feia temps que estava malalta i ells la“suportaven”... que era també pesada la sogra! Quan venia el metge a visitar-lano paraven de gemegar: ai! Senyor doctor, com ens hem de veure!..., quinacreu!.... Som massa bons, ja ho pot dir, ja! Però davant del futur que se’lspresentava pràcticament sense fer res, ja podien aguantar, ja! I l’herència quevan cobrar va ser un bon picot! I mira si va ser bleda que em va feracompanyar-la a tots els tràmits: al gestor, a la caixa, al notari,... Tot hovaig saber!

Hem de fer algunacosa, Carme, jo ja no puc viure sense tu. Hem de pensar-ne alguna, perquè elsanys van passant, Carme, i hem de fer arrels. Hem de dir-li al Tomeu. No!!, vaexclamar, pobre de mi, si ho sabés em mataria. Si home!, matar-la... si eltanoca del Tomeu no matava ni una mosca! Doncs, hem d’idear un pla!

I a sobre, ellamateixa va fer el pla. De pel·lícula, va dir. Si, si, de pel·lícula... i jovaig perfeccionar el guió.

.... Si. Crida!,crida!, bleda!, així t’ofegaràs més aviat.

M’he de donarpressa amb aquest trasto de cotxe. No sé perquè amb la milionada no se n’hancomprat un de nou, tant que li agrada fardar a ella pel poble. Quan sortia is’arreglava d’aquella manera semblava una pepona! I el marit cornut!

Caram! M’hasortit que ni pintat!. Un a la garjola, l’altra encara es basqueja cridant. Ijo, representa que ja sóc cendra. I amb el sarró ple.

Au, maco, vinga!,engega d’una vegada, a veure si encara em trobaran aquí, que ja seria malasort.

Ara!!, ja erahora. Endavant, nano, fot-li canya! A tota merda que ja he perdut prou temps.

Un soroll deferralla es va sentir camí enllà. La polseguera va durar una estona, fins queal cap d’uns minuts alguna cosa va espetegar en aquell indret silenciós i unaolor de socarrim empudegà l’aire.

AVUI, dissabte 3 de juliol

Notícies breus:A la masia de cal Coix prop del termede La Vall s’ha trobat el cos calcinat d’una dona. Uns quilometres més enllà,el cadàver del mosso ha estat trobat dins un cotxe estimbat. Al portaequipatgeshi havia una maleta amb més d’un milió de pessetes. En T.G.B., l’amo de lamasia, ha estat detingut quan esdisposava a marxar amb el tren; nega els fets. Ha estat posat a disposiciójudicial.

Núria Comas

El fin de la inocencia (María Revilla)

2011-11-02T17:54:00.000+01:00

El fin de la inocencia

Sentía frío, sentía hambre, pero sobre todas las cosas, sentía miedo. ¿Cómo había llegado a esa situación? No estaba segura, intentaba revivir, recordar aquellos días del pasado. Cerró los ojos y pensó en su familia, en su casa, ese lugar cálido y seguro que nunca debió abandonar. ¿Por qué no hizo caso a su padre cuando le advirtió sobre Marcos? A pesar del tiempo transcurrido, todavía podía sentir la fuerza de sus manos aferrándose a su cintura, todavía podía escuchar aquella música de fondo, distinguir las luces de la verbena... Era peligroso, pero ¿qué sabía ella de mítines, de sindicatos ilegales o ideas revolucionarias? Ella solo entendía o creía entender lo que sentía cuando él la estrechaba entre sus brazos, lo demás no importaba. ¿Qué podía sucederla? nada, él la protegería. Pero, cuando llegó el momento, no lo hizo.

Dejó todo por él, no solo su casa, también su pueblo y su trabajo para seguirle a la capital, se dejó seducir, su padre diría “engañar”, por aquellas ideas revolucionarias e hizo suyo el famoso No pasarán. Se instalaron en una pensión, él con documentación falsa. Se enteraría después, cuando desapareció, cuando la abandonó a su suerte la mañana que los policías llamaron a su puerta. ¿De dónde habían salido aquellas armas? Y ¿toda aquella propaganda antifascista? ¿A dónde iba él en realidad cuando decía que tenía que trabajar? Ella no lo sabía, ella solo sabía lo que él le contaba, lo que él quería que supiera, nada. “Es por tu bien”, respondía Marcos cuando ella se empeñaba en saber. Y al final supo, se lo hicieron entender a golpes, en una sala vacía, de azulejos fríos, apenas iluminada por una bombilla desnuda y rodeada de hombres que la miraban con ojos llenos de odio, de asco, de rencor, como si no mereciera ni siquiera el aire que respiraba, ni las ropas hechas jirones que apenas cubrían su cuerpo. Así, golpeada, humillada y rota despertó rodeada de otras mujeres, todas como ella, sucias, sangrantes, derrotadas. Se podía oler el miedo, incluso tocarlo.

Aun así, se sentía tranquila, confiada, pronto acabaría todo. Su padre no, su padre nunca la había fallado, iría a buscarla y la sacaría de allí. Volvería a casa, todo sería como antes, antes de que él apareciera en su vida, antes de que él apareciera en aquella verbena de verano para robarle un baile, una ilusión, la vida.

María Revilla

EL REINO ROBADO (de David Rubio Sánchez)

2011-10-31T18:44:00.000+01:00

El Reino Robado

Es necesario que los hechos vividos por mí, el gran caballero Jonás “el valiente”, y mi inseparable elfo enano sean escritos antes de que el olvido los borre para siempre.

No hace mucho vivía en el Reino de la Rivera del Río con mi viuda madre. Junto a otros valerosos guerreros, debía defenderlo de los ataques del Ominoso, el todopoderoso señor de las artes oscuras. Día tras día nos enviaba a sus terribles emisarios en reclamo de un sacrificio. Terribles dragones, centauros y gusanos de enormes bocas se cobraban su deuda de sangre y contra ellos debíamos luchar con arrojo y abnegación.

Era una época donde había tragedia pero servía para gozar de la alegría. Había fealdad, pero así se resaltaba la belleza de un mundo en el que el Sol siempre brillaba salvo cuando era solapado por las pequeñas nubes que servían de casa a los bellos unicornios voladores. Por la mañana un arcoíris enmarcaba las casas de madera y en el río siempre había bellos nenúfares de los que se podía extraer su zumo o bien su aroma, ese que tanto le gustaba a mi amada Nereida, la aprendiz del Gran Maestro que me enseñaba a mejorar mis virtudes como guerrero.

Pero, no sé precisar cuándo, todo empezó a cambiar. Nadie cayó en la cuenta pero de repente se dejaron de ver a los centauros correr por las calles.

A pesar de las advertencias de mi elfo enano sobre los planes del Ominoso para acabar con todo el Reino para siempre, no empecé a comprender sus intenciones hasta que una mañana me enfrenté con un enorme dragón en el centro del pueblo. Muy lentamente me sitúe delante de él, los dragones no ven bien de frente y es la única manera de acercarte sin que sus dientes se cierren sobre tu cuerpo. Alrededor se encontraban los pobres campesinos paralizados por el miedo al ver como un niño se acercaba a la bestia, por eso tuve que ensartar mi espada en su pecho. Pero el dragón no se movió, ni cayó al suelo su cuerpo muerto. El niño se fue llorando y casi tropezó con mi madre que venía con jugosas viandas para la comida. De vuelta a casa le comenté que el dragón no se movió un milímetro cuando le ataqué. “Oh, pero eso es muy bueno, cielo”. “No digo que sea malo, pero es raro”, exclamé.

Desde entonces pasaron los días y dejé de ver unicornios en el cielo. Pasaron las estaciones y la madera de las casas empezó a endurecerse y volverse fría como la piedra. Le pregunté a mi elfo qué podíamos hacer y me dijo que nada, sólo recordar. Nada parecía poder detener esos cambios en lo que antes era un mundo lleno de magia.

Antes de la última visita que tuve con el Gran Maestro fui, como siempre, al río a buscar nenúfares para Nereida, aunque para cogerlos tuviera que luchar contra enormes lobos hambrientos. Pero esa tarde no encontré ninguno ni hubo lobos contra los que luchar. Lo siento Nereida. “Oh, pero es muy bueno que no haya lobos, cielo”. “No digo que sea malo pero es que tampoco había nenúfares", respondí.

Hoy mi elfo enano se ha ido. Lo he buscado debajo de mi cama, en la cocina y en el lavabo. He salido a la calle y tampoco estaba bailando en la fuente de la plaza. Se ha ido con el arcoíris. Me he dado cuenta que ya sólo quedo yo. Por eso he tenido que escribir mi historia antes de que el guerrero Jonás desaparezca. Luego iré con mi madre a ver al Gran Maestro que ya no tiene una túnica sino una bata blanca, y ahora se hace llamar doctor. Le diré que mi elfo enano se ha ido y que ya no recuerdo ni tan siquiera cuando vi por última vez al Ominoso. Sé que me dirá “Oh, pero eso es muy bueno”. Mi madre reirá y se abrazará a Nereida. Yo comprenderé que en el mundo real no existen duendes, si no niños, los gusanos no son más que transporte para ir de un lugar a otro y los dragones funcionan con monedas.

Y les tendré que decir que no es que sea malo que el Reino desaparezca pero también lo han hecho mi espada, mi armadura y mi amada.

ILIANA, LA NIÑA DEL BOSQUE (ANTONIO PEDRO RIERA)

2011-10-27T13:13:00.003+02:00

ILIANA, LA NIÑA DEL BOSQUE

Me llamo Iliana, tengo casi 11 años y ahora vivo con mi mamá y mi hermana mayor, aquí, en una casa al lado de un bosque, un bosque grande, con muchos árboles y que mamá no me deja ir sola. Mama piensa que soy muy pequeña y las pocas veces que he ido ha sido siempre cogida de la mano, tiene miedo de que me vaya corriendo y me coma un oso. Le contesto que no es verdad, no me gusta correr y nunca he visto al oso.
El bosque, siempre me ha gustado, recuerdo los veranos y los paseos subida a los hombros de papá.Las hojas eran muy verdes y el sol daba mucha luz. Caminando y hablando sin parar. Todos reíamos, mamá también.
Una tarde, octubre quizás, hacía un poco de viento y mamá me abrochó hasta arriba el anorak. Me paré un momento viendo el color amarillo que llenaba todo el bosque y su silencio. Mamá preguntó qué pasaba, contesté que nada pero no podía apartar la vista. No sé por que lo hice pero si sé que al llegar a casa, mamá nos preparó la cena. Papá no estaba en casa, hacía días que no venía y no entendía por qué. Oímos como se cerraba la puerta de casa y entró. Mamá se fue a la cocina, triste y con lágrimas que le caían por las mejillas. Ese día papá nos dijo a mi hermana y a mí que nos quería mucho y qué no lo olvidáramos. No paró de besarnos y abrazarnos. Después de un rato, se fue.
Mamá nos explicó más tarde que ya no dormían juntos, pero que nunca dejarían de ser mis padres.No la escuchaba, mi cabeza pensaba en el amarillo silencioso y triste del bosque y en lo bonito que se pone cuando es verde y soleado.
Ahora todo es diferente, a papá lo veo algunos días, hago los deberes en su piso que tiene en la ciudad y jugamos en el comedor.Mamá me ayuda a vestirme y a ponerme los zapatos. Tengo un pelo rubio y largo y mamá me da tirones, no le digo nada, por que sé que se enfada si la contesto.
Diana es mi hermana mayor y es tonta. Tiene novio desde hace meses. Siempre se están besando.No me hacen ni caso y además me ponen mala, como estar enferma sin dolerte nada.Un día le pregunté si dormían juntos, como hacían antes mis padres.Se puso roja y me gritó. Yo también me puse roja sin saber por que.
Tengo tortugas, son pareja pero no son papás, no duermen juntos y no tienen hijos.Las tortugas me gustan por sus colores en los caparazones, la hembra es de color verdoso y el macho marrón.Me gustaría tener caparazón y un color divertido. Además guardaría cosas dentro.Caminan por la caja, con sus ojos tristes y duermen cuando se aburren.
Mamá dice que son unos animales idiotas, a mi me da rabia que diga eso, fueron un regalo de papá y como siguen enfadados culpa a las tortugas.A veces imagino que soy otra tortuga, paseando por una caja más grande.
En la clase sólo me hablo con un chico que es callado como yo: se llama Ramón.Tiene peces. Un día en su casa los vi. Son azules y blancos, dan vueltas por la pecera con un buzo que suelta burbujas.
Hoy estoy sola en casa y voy a ir al bosque. Es pronto, las 10 de la mañana. Acabo el almuerzo, me llevo una botella de agua, galletas y las guardo en mi mochila. Las llaves de casa están encima del mostrador, cierro la puerta y camino hacia el bosque.El sol me da en la cara, se me escapa la risa y me pongo las gafas de sol que papa me regaló.Oigo a los pájaros, veo el verde de las hojas y al mirar hacia arriba veo el final de los árboles. Al lado un río donde cae el agua, la toco con las manos y mojo mi cara. Esta fría pero me gusta. Salto el rió (es muy pequeño) y me siento en una piedra grande, el sol no molesta y me quito las gafas.Recuerdo este sitio y también recuerdo lo divertido que era venir aquí.
Miro hacia atrás, el camino entre los árboles. No estoy lejos de casa.No lo veo venir, camina sin hacer ruido y con una bolsa transparente.
Es Ramón.
Se queda extrañado cuando me ve, se acerca y me dice hola sentándose a mi lado. Yo le contesto y le pregunto que qué hace aquí. Dice que va a tirar los peces al río y dejarlos sueltos.Estoy distraída mirando los peces de la bolsa y no lo escucho.Ramón ríe.
Empiezo a enfadarme en broma, y para que vea que no soy tonta, le doy con el dedo a la bolsa de los peces, no muy fuerte para que no se asusten. Levantándose de la piedra Ramón se acerca al río y se agacha, abriendo la bolsa. Es un poco patoso por que le cae el agua en los zapatos y los peces van de un lado a otro moviéndose con cara de loco. Ahora lo hace bien, los tira al agua y nos quedamos agachados, viendo los peces alejándose por el río. Hasta que no los vemos más.Al levantarme busco en mis bolsillos y le doy una galleta.
Ramón está serio y no para de repetir:- Mi hermano se va a cabrear, eran sus peces favoritos-, dice mientras come la galleta.Si yo hiciese lo mismo con las tortugas de mi papá, se enfadaría. Y recordé a mamá.- ¿Quieres volver a casa o caminar?-, le pregunté porque seguía sin hablar.- No lo sé,- me contestó -, estoy sólo en casa y no tengo muchas ganas de volver.
Ramón odia a su hermano mayor; le grita y le pega. Un día le vió unas letras chinas en el cuello y Ramón le preguntó como se lo había pintado. Su hermano mayor le dijo que un señor le había pinchado con una aguja y tinta por la piel y que no se iría nunca. Como su hermano es muy mentiroso, Ramón sacó el compás de su estuche y le pincho en el cuello para saber si pintaba la piel. Su hermano chillo mucho y le salió mucha sangre.Dijo que quería matarle mientras decía muchas palabrotas.
Me da la risa, Ramón esta serio y sigue hablando.
Su hermano mayor colecciona novias. Yo le contesto que las novias no se coleccionan. Si tienes una no puedes tener más y no creo que vendan álbumes para pegarlas como cromos.Ramón dice que su hermano, sale con una un tiempo, luego con otra, dos a la vez y así siempre.Le digo a Ramón que su hermano es un asqueroso y el mueve la cabeza diciendo que si.
En este momento me acuerdo de mi hermana y le pregunto si la conoce. Le explico como es mi hermana.Ramón lo recuerda enseguida, los ha visto en su casa besándose todo el rato.Viene con su novia, le echa de su habitación y Ramón se va al comedor para ver sólo la tele.Sus padres duermen juntos, pero están todo el día fuera por que trabajan y vienen a casa cuando es de noche. Está harto y por eso ha tirado los peces al río.
Se hace tarde, lo sé porque tengo un reloj con alarma y a las 4 de la tarde suena. Es para acordarme de que tengo que darle de comer a las tortugas, sino se morirán y no podrán dar vueltas por la caja. Ramón está nervioso, seguramente de miedo.No le digo nada, no sé que decirle y andamos hasta la puerta de mi casa.
Estoy contenta. Me siento otra vez igual que antes, subida a los hombros de papá. Le doy dos besos para despedirme de Ramón; no le gusta, se limpia la cara con la mano y me mira extrañado. Al entrar veo a mi hermana hablando por el móvil. Esperaré a que cuelgue, entonces le hablaré de su novio y si todo va como yo pienso, dejará de tenerlo y volveremos a jugar juntas. Y mañana si no está castigado le diré a Ramón que venga a mi casa a ver mis tortugas.
¿ Quién sabe ? Podríamos volver otra vez al bosque otro día soleado.

LA VERDADERA HISTORIA DEL POEMA "EL CUERVO"

2011-10-27T12:40:00.000+02:00

LA VERDADERA HISTORIA DEL POEMA "EL CUERVO"
(ANTONIO PEDRO RIERA)
Quiera que en este día, con los rayos del sol poniéndose en el horizonte, reflejando su agónica luz a través de las cristalera de esta taberna, venga la musa por última vez y me de la inspiración, la cordura y la verdad de espíritu; razones todas ellas suficientes para relatar con mano firme y decidida los hechos tal como sucedieron.
Ha pasado el suficiente tiempo para que mis lectores y el mundo sepan, a través de mi puño y letra, las causas que provocaron el escribir el poema mas conocido de toda mi obra: "El Cuervo". Desde entonces se han dicho demasiadas tonterías y falsas interpretaciones que en nada se ajustan a la realidad. Ahora, sintiéndome viejo y débil noto la presencia de la Parca que viene a por mí. Es el momento, pues, de contar dicha verdad.
A mis treinta y cuatro años vivía en mi casa colonial, en Baltimore, con mi joven esposa Virginia y mi leal pero torpe criado Tobías. No era demasiado bueno en sus labores. A la memoria me vienen las no pocas veces que tuve que castigarle para que aprendiese quien era el amo y quien el criado. Pero más adelante volveré a hablar de él, no quiero adelantar acontecimientos.
Tal como decía antes, nuestro hogar era austero, sin excesos y con mis recursos económicos limitados. Escribía poco y las ventas de los libros no eran muy entusiastas. El verano campaba por nuestra ciudad y el calor era sofocante. Es la época del año que personalmente menos me gusta. La humedad y el exceso de sudor me afectan sobremanera.
Virginia es la mujer de mi vida, a sus veintitrés años es mi diosa virginal. Mi inspiración y paño de lágrimas en los momentos de flaqueza. Paciente, trabajadora y dedicada esposa. No tiene ma- yor gozo en su corazón que el de estar pendiente de mi y de mis necesidades. Sólo hay un mancha entre tanta pureza; su delicado estado de salud. No deja de toser y permanece postrada en la cama durante el día.
Hacia las ocho de la tarde y con mi vaso de vainilla y nueces de cola escribía, en la soledad del comedor, los primeros esbozos de lo que podría llegar a ser un futuro relato. Así, en el papel ha- bía escrito palabras sueltas, inconexas, tales como Busto de Palas, invierno, pesadumbre y cortinas rojas. Estaba contento, en mi cabeza bullía como una caldera a presión imágenes de tormentos, pasiones y oscuras noches. A mi lado, el "Saturday Visitor", el periódico de la ciudad que informaba como noticia principal la llegada del más famoso circo parisino "Le Siecle Des Lumieres" de tournée por nuestro país.
Oí el grito de Tobías desde la cocina acompañado del sonido de los platos estrellándose contra el suelo. Tras el brinco inicial me dispuse a andar hacia allí, mascullando imprecaciones por la nueva torpeza de mi criado. Mi alteración era tal que distraído, no vi el bulto en movimiento que se acercaba hacia una ventana cerrada y como en una exhalación lo atravesó, rompiendo el cristal en mil pedazos. Un animal de la especie pan troglodytes, comúnmente llamado chimpancé.
Su impetuosa entrada continuó en el comedor, donde atropelladamente se iba golpeando con las sillas y las patas de roble de la mesa. Después de un rato que pareció interminable, paró, aturdido.
Movido por la curiosidad, me acerqué a él con la mano extendida dispuesto a tranquilizarlo. Pero de manera traicionera me mordió y aprovechando la sorpresa y mis gritos se levantó y ascendió por la estantería repleta de libros y manuscritos apilados. Al llegar arriba se volvió a sentar, ahora más tranquilo ya que no podía alcanzarle.
Nuestras miradas se cruzaron. Pude ver la expresión de odio en sus ojos. Era evidente que me estaba desafiando, así lo creí.
Detrás mío escuché los pasos de Tobías trayéndome en una bandeja mi pipa de opio. Bien por disimular su nuevo desastre con la cubertería o por sincera sorpresa, se quedó estupefacto, quieto y con los ojos muy abiertos al ver al animal intruso descansando en la estantería. Empezó a murmurar extrañas palabras con voz tan baja que apenas se entendían. Mi criado es muy supersticioso, culpa sin duda de sus ancestros, que estando libres y salvajes en su país, Zanzíbar, les enseñaban desde la infancia los temores y miedos de sus dioses paganos. Pensábamos que una vez esclavizados y útiles para el trabajo desaparecerían estas supercherías, pero desgraciadamente no era así en todos los casos.
Sin apartar la vista del primate le ordené que buscase gasas para limpiar la mano y el látigo para darle su merecido castigo por el incidente de la cocina. Tobías soltó un bufido. Tras curarme la herida y ponerme la gasa se dirigió, a regañadientes, hacia la entrada de la casa, donde guardo mis enseres para domar a los caballos y también a los malos criados.
Más calmado me acerqué a la estantería, con paso firme y el animal, percatándose, me tiró varios papeles y algunos libros. Retrocedí un par de pasos, por puro instinto y un libro que no vi caer me dio en la cabeza, causándome, entre nuevos gritos y maldiciones, una profunda herida. La sangre bajaba con total libertad por mi frente y los ojos. Alcé la vista y le pregunté al chimpancé:
- ¿Qué quieres maldito animal?
El chimpancé me contestó. No con palabras. Sino por una cadencia que se repetía una y otra vez. Casi humano. Una risa. Constante en la altura de la estantería. Giró la cabeza y agarró con su mano peluda un libro que al instante reconocí, el "Mundus Subterraneus" de Athanasius Kircher. Miraba con interés las páginas y lo más asombroso; pasaba a una nueva cuando acaba de leer la anterior. Reí nervioso, era imposible lo que mis ojos veían. El chimpancé también. Y más fuerte que yo cuando instantes después tiró el libro. Me aparté sin dejar de vigilarle con la vista. El animal se limitó a buscar otro, ahora "El Mago" de Francis Barret.
- ¡Asqueroso animal! - dije fuera de mi.
No recibí respuesta. El chimpancé dejo de reír. Leía, y tras un rato lo tiró de nuevo hacia mí. Se irguió y tomando impulso saltó con agilidad por los muebles hasta que finalmente salió por la ventana rota y desapareció.
Olvidando el castigo ordené a Tobías que buscase al cristalero y que diese parte a las autoridades del incidente. Recogí uno de los libros que había tomado el animal, sin duda al azar, el chimpancé y pude ver sus huellas por las hojas. Daba la impresión de que el animal lo había leído con interés.
Y así pasó ese día. Con mi cabeza y mano lastimadas y sin poder escribir nada más.
A la tarde siguiente seguí con la misma rutina. Tobías me había informado por la mañana que la ventana no seria reemplazado hasta dentro de cuatro días. Virginia seguía en cama, con un ataque de tos muy fuerte.
En el comedor mi pipa estaba prácticamente consumida y ni rastro de la musa. Con aire aburrido miraba la ventana y mi corazón se aceleró, sin duda al recordar al chimpancé. Y ese momento oí golpes en la chimenea. Una sucesión de ruidos descendentes y rápidos. De pronto ahí estaba, como una aparición.
Me sorprendió verlo de nuevo, pero esta vez no me moví por temor a una nueva mordedura. El demonio ennegrecido por el carbón volvía a por otra tanda de libros. Empecé a pensar en las posibles causas del comportamiento del animal mientras él, quieto y erguido, miraba la cabeza de mármol del emperador romano Augusto con curiosidad. Con un grito firme llamé a Tobías y le ordené que permaneciese quieto, a mi lado y presto a ayudarme. El chimpancé palmeó con enfa- do el busto, seguramente por la falta de respuesta del mismo y acto seguido, volvió sus pies hacia la biblioteca subiendo por ella.
Efectuó la misma ceremonia, "El Arbor Mirabilis" de Ulric Des Mein y "El Liber Logaeth" de Alkindi Godzihe's que leídos volvió a tirar al suelo, cerca nuestro.
Todos libros ocultistas, de olvidadas ciencias... ¿Qué significaban estos rituales? Ya no podía ser una simple coincidencia. Y mientras cavilaba posibles interpretaciones lógicas a este comportamiento, el simio lanzó un tercer libro leído hacia otra ventana cerrada, rompiéndola, tras lo cual, y después de algunos saltos acrobáticos, se escapó por ella, acompañado por la oscura noche.
Tobías se movió hacia él, en un intento de perseguirlo, pero sus pies tropezaron con la alfombra con tal mala fortuna que agarrándose a la estatura de mármol, la hizo caer a mis pies, rompiéndome los dedos. Entre gritos de dolor le ordené buscar de nuevo al médico y al cristalero bajo pena de castigarlo severamente. Y mientras iba pensaba, entre lágrimas, el porque del comportamiento del animal. Recogí lastimosamente uno de los libros del suelo y pude ver sus huellas por las hojas.
El médico vino al poco y me curó de nuevo las heridas. Afortunadamente sólo me había fracturado tres dedos. Un bastón me ayudaba a caminar, a trompicones, maldiciéndome por mi torpeza al andar y por el nuevo caos originado por mi criado.
Al día siguiente y siendo otra vez la tarde, paseaba por el comedor, cojo y nervioso. Poco había avanzado en mis notas. Virginia tosía cada vez más intensamente y no me podía concentrar. Tuve que encender la pipa para que desapareciese el dolor y recuperase el ánimo. Vigilaba cada rincón, sabiendo que el chimpancé volvería y esta vez estaba preparado. En la entrada reposaba paciente mi escopeta. Tobías la había limpiado y estaba a punto. A medida que se acercaba la hora fatídica aparecían de nuevo la angustia y la pesadumbre.
Eran las nueve de la noche y ni rastro del animal hasta que...
Vi un fuego que se iba acercando. Mis ojos se empequeñecieron para agudizar la vista. Me levanté del sillón y ahí estaba ese demonio portando una antorcha que sin duda había robado del circo y se acercaba con las peores intenciones.
Grité y Tobías fue tras la escopeta en el instante que un surco de llamas entraba por la ventana rota e impactaba en la estantería.¿Otro presagio? Pensé. De manera inmediata el criado marchó corriendo a por un cubo de agua que al traerlo, tiró de manera descuidada sobre mi cuerpo en vez de hacerlo sobre la estantería que ya se estaba convirtiendo en una pira funeraria. En ese instante, el chimpancé se encaramó en la ventana, sentándose y observándome.
Y señalándome con su peludo dedo volvió a reír.
Tobías me entregó la escopeta y en un arrebato colérico la atraje hasta mí. Fue tan instantáneo que no me di cuenta de que estaba sin seguro.
Agradezco al Señor y a la Divina Providencia su intervención para impedir mi muerte, solo encuentro esa explicación. Lo que ocurrió pasó tan deprisa que apenas tuve tiempo de reaccionar: alcé la escopeta un poco más arriba de mi cara y el disparo atronó por toda la casa. Debería de haber muerto de manera instantánea. Más no fue así, me libré de morir pero no de sufrir otro lamentable accidente: el calor del fogonazo hizo arder mi pelo y las cejas. Lo último que oí antes de desmayarme fue el estertor del chimpancé por el balazo recibido y la voz triunfante de Tobías gritando:
- ¡Nunca más!
No sé cuanto tiempo había pasado, me encontraba recostado en la cama del hospital, al lado de mi mujer, recubierto por un vendaje que cubría toda mi cabeza y el doctor Desmond a mi lado, mirándome intranquilo. A duras penas pude balbucear algunas palabras y el doctor, que es algo sordo, se acercaba a mis labios en un intento de entender lo que mi dolorida boca quería decir. Tras varios intentos estériles me desmayé de nuevo.
Al recobrar el conocimiento me sirvió una copa de jerez para recobrar el ánimo, tras lo cual me relató la parte de la historia que desconocía. El fuego se extendió por toda la casa, reduciéndose a cenizas. Tobías y los bomberos pudieron rescatar a duras penas a mi enferma esposa.
Me volví a desmayar.
Transcurrió una semana. El circo fue removido de arriba abajo sin encontrar ningún rastro del animal. Examinado de manera minuciosa. El propio director, Mr. Jules confirmó, mediante la entrega de toda la documentación, que "Le Siecle Des Lumieres" nunca había tenido chimpan- cés en el espectáculo.
Todo el personal fue interrogado. Nadie supo nada. Otro enigma sin resolver. Con las fuerzas mermadas nos instalamos en la casa de mi editor y amigo Thomas White, decidido a ayudarnos.
Una mañana y más recuperado me preparé una pipa y encendiéndola, esperé la llegada de la musa inspiración que no tardó en aparecer. Sin apenas descanso escribí en pocas horas el poema. Había plasmado mis temores, mis pesadillas, el tortuoso significado de aquellas tardes.
Sin duda, era lo mejor que había hecho nunca.
Rápido cómo alma que lleva al diablo y tembloroso por la emoción le entregue el manuscrito original titulado: "El Chimpancé".
Thomas, me acompañó con el brazo y me invitó a sentarme mientras el leía el poema con interés. Poco más tarde empezó a carraspear y a rascarse la oreja nervioso. Agarré mi pipa y fumé contagiado por su estado. Después levantó la cabeza y con voz seria me preguntó:
- ¿Qué demonios es esto Edgar?
Hice un par de caladas profundas y le contesté. Defendí con ardor mi poema mientras Thomas negaba con la cabeza todas mis afirmaciones. Se acaloró tanto la conversación que mi editor, dando un puñetazo en la mesa concluyó:
- Esto es impublicable. Escríbelo de nuevo. Y olvídate del maldito chimpancé
Me dejó estupefacto. Pensaba que había escrito mi obra maestra y mi editor lo despreciaba.
Aspiré una bocanada de mi pipa, en silencio y derrotado en la batalla dialéctica. Tras unos instantes le contesté desafiante:
- Déjame el despacho. Una hora te pido.
Thomas asintió y allí me dejó, sólo. Malhumorado por su contestación y mareado por mi pipa paseé distraída mi mirada por la habitación. Mi editor es un gran cazador y ahí estaban, como mudos trofeos, las cabezas disecadas de varios animales. Zorros y bisontes en su mayoría. Me detuve en uno negro y pequeño. Sus ojos clavados sobre mi: un corvus corax.
Las alas orgullosamente desplegadas, el pico señalándome delatoramente como un recordatorio del maldito chimpancé. Un ave fénix renacido tarde tras tarde martirizándome mi existencia: un cuervo.
Reescribí el poema de manera furiosa. A mi cabeza vinieron imágenes de ventanas abiertas en noches aciagas, pájaros enigmáticos y el dolor por la perdida de un ser amado, (algo que posteriorrmente iba a ser muy profético).
El resto, mis queridos lectores, ya es sabido. Esta vez Thomas dió su consentimiento y lo publicó. No hace falta decir el enorme éxito que tuvo el rebautizado poema llamado ahora como "El Cuervo" para los críticos y el público en general.
Hasta Virginia parecía que recobraba la salud, pero por desgracia por poco tiempo, ya que murió tras sufrir dolores insoportables, víctima de tuberculosis.
Durante los años siguientes cayeron mas cuentos y muy pocos poemas, como libros ardientes golpeando las ventanas de la razón y la desesperanza. Más no todo fue malo. En los momentos de inspiración y acompañado por la musa aproveché fragmentos de ellos para escribir varios, entre ellos: "Conversación con una momia", por los vendajes que recubrieron mi cara, y más tarde: "Los asesinatos de la Rue Morgue", convirtiendo al chimpancé en un gorila asesino.
Otra idea que me rondó durante varios días y luego rechacé, fue la de gigantesco mono que tras ser capturado en África, destrozaba mi ciudad al ser liberado por descuido.
Estoy llegando al final y es noche cerrada aquí, en esta taberna repleta de borrachos. Mandaré al mozo que entregue esta nota a la redacción del periódico local, confiando que la publiquen de manera íntegra. Mi legado a las generaciones venideras.
Y después, seguiré bebiendo entre callados suspiros, recordando a mi pobre esposa Virginia y la risa del chimpancé que día a día me visitan como una letanía perenne.

DESTINADOS CAPITULO 5

2011-10-12T15:24:00.000+02:00

Eran justo las ocho menos cuarto de la mañana, cuando Sara se despertó y después de haberse bañado y vestido bajo a desayunar al comedor junto a toda la familia.

Finalmente ya a eso de las ocho en punto de la mañana, la joven Sarmiento acompañada de sus padres llegaban a las instalaciones de Hispanovisión, dispuesta a trabajar y a demostrarle a su madre que no era una buena para nada como ella podía llegar a creer.

Naturalmente nada mas entrar en la empresa y mientras se dirigían hacia los ascensores, todo el mundo que estaba por allí los vio y al ver a Sara no lo dudo un momento a la hora de dirigirse a saludar a la hija de sus patrones, de una manera totalmente cariñosa aunque muy respetuosa eso sí, y es que a pesar de la posición de Sara esta era una joven que pronto se hacia querer por cualquiera que la conociera, y además estaba la ventaja de que ella no era una de esas chicas de sociedad que miraba a los demás por encima del hombro, sino que era muy sencilla y accesible.

No obstante después de algunos minutos de haber permanecido en la antesala de la empresa saludando a algunas personas como por ejemplo; el portero, las recepcionistas y algún que otro ejecutivo que se encontraron a su paso, finalmente la bella chica en compañía de sus padres se dirigieron hacia los ascensores dispuestos a subir a la planta mas alta, lugar donde estaba situadas gran parte de los despachos de los directivos.

Y precisamente prácticamente justo al salir del ascensor y cuando se dirigían hacia el que iba a ser a partir de ahora el despacho en cual iba a trabajar Sara, entonces ésta y sus padres de repente se toparon con un tipo mas bien bajito, como de un metro sesenta de estatura como máximo, regordete, de cabello y ojos negros, vestido con una camiseta de color blanco muy ajustada a su orondo cuerpo y pantalones blancos de lino. Éste respondía al nombre de Gilberto Guerra.

-¡No lo puedo creer!, ¡Sara, Sara Sarmiento!

-¡Beto, mi amor!- exclamó la muchacha extendiendo los brazos preparada para abrazar a su amiga, que además era uno de los profesionales que conformaban la plantilla de guionistas de la empresa, aunque no uno cualquiera, sino la estrella de Hispanovisión, dado que en los últimos años los índices de audiencia les habían demostrado que las telenovelas escritas por él, eran las mas vistas.

-¡Baby, pero que sorpresa, ¿qué sorpresa es esta Dios mío?!

- Hola mi Beto. ¿Qué paso mi vida?.- expresó la joven Sarmiento muy contenta de ver a su empleado, y además amigo, mientras extendía los brazos para recibir su caluroso abrazo y dos besos en su rostro.

-¡Oye pero mira nada mas, estas preciosa niña, verdaderamente sensacional!

- Ay gracias, mi Beto.- respondió Sara muy agradecida y esbozando una muy amplia sonrisa mientras se daba la vuelta como con el objeto de que su amigo la observara detenidamente bien.- Oye pero déjame decirte que tu también estas bien bello, eh.

Ay gracias, baby. Se te agradece, eh.- argumentó el guionista imitando a su joven amiga y desfilando ante ella de igual modo.

- Bueno, pero...Cuéntame, ¿qué tal todo por acá?, ya sabes a lo que me refiero, ¿no?- señaló Sara en un tono de lo mas pícaro. Y es que la chica podía tranquilamente hablar con el sobre hombres, dado que en ese aspecto Beto tenia los mismos gustos que su amiga, debido a su homosexualidad, la cual no solamente no tenía porque ocultar por supuesto, sino que además se sentía bien orgulloso de ella.

-¡Uy!, la verdad es que bastante bueno, eh. Deja que te cuente.

-Que chevere. Bueno pero esto mi amor, hay que hablarlo detenidamente, ¿sí? Mejor, ¿qué te parece si nos vemos mas tarde, tomamos un cafecito en mi despacho y ya de

paso me cuentas todos los chismes que haya atrasados?, ¿te dices?- le sugirió la joven Sarmiento a su amigo y empleado.

- Claro que si preciosa, como tu quieras. Será mejor que por ahora te dejo solita para que acabes de adaptarte nuevamente a la rutina diaria. Te prometo que más tarde me paso por tu oficina, y conversamos.

- Ok mi Beto, allá te espero, eh.

- No te preocupes mi belleza, que en cuanto me desocupe te prometo que te visito en tu despacho y nos ponemos al tanto de todos los chismes buenos que te tengo que contar.- aseguró Gilberto muy emocionado de volver a ver a su amiga.

De esa manera entonces una vez la hija de Doña Fabiola y su empleado se hubieron terminado de despedir después de haber dado sendos besos cariñosos, pues la joven continuo el corto recorrido que les quedaba hacia el despacho que sus padres habían decidido asignarle, el cual por supuesto estaría perfectamente situado y cerca del que correspondía a su madre, como presidenta.

Por cierto precisamente antes de entrar en él, en la antesala a su despacho ya estaba aguardándola desde hacia un rato su amiga Belén, la cual iba a trabajar codo a codo con Sara como su asistente personal y naturalmente al encontrarse las dos chicas se saludaron muy calurosamente, pese a estar bajo la reprobable mirada de Doña Fabiola, la cual continuaba sin mostrarse para nada de acuerdo con la idea que su hija había tenido de emplear a una de sus amigas.

-¡Belencita!

- Sara, llegaron.- expresó la bella peruana al ver a su amiga.

- Si, disculpa si llevas demasiado tiempo esperando. Lo que pasa es que bueno... Tu sabes, todo mundo me paraba para saludarme.

- Si claro, es normal.

- Pero bueno ya estoy acá, y dispuesta a darle bien duro al trabajo. Y espero que tu también, eh.- advirtió la joven Sarmiento en tono de broma hacia su amiga.

Como cabía esperar y haciendo alarde de una gran responsabilidad por su parte, a parte de que no quería quedarle mal no solamente a su amiga sino tampoco la familia de esta a la que apreciaba enormemente, señaló.

- Por supuesto que si Sara, les juro que no se van a arrepentir de haberme dado este trabajo y esta oportunidad, de veras.

- Yo estoy seguro de que así va a ser.- respondió Don Lorenzo demostrando una gran confianza en la amiga de su hija.

- Se lo agradezco mucho, Don Lorenzo.

- No hay de que, estamos seguros de que no nos hemos equivocado con tu contratación. Además, ¿quién mejor que tu, que eres una de las mejores amigas de Sara, para trabajar junto a ella codo con codo?

- Bueno, la verdad es que yo les agradezco mucho la confianza que han depositado en mi. La verdad es que verdaderamente necesitaba mucho este trabajo. Y lo único que les puedo decir, es que prometo no defraudarlos.

- Francamente, eso esperamos.- espetó de repente en un tono sumamente seco, Doña Fabiola.- Aquí se viene a trabajar, y no a andar de chismes con las amigas.

- Por supuesto señora, a eso vine.- aseguro Belén cabizbaja y en un gesto como de humillación. .

aseguro Belén cabizbaja y en un gesto como de humillación. .

A pesar de que hubiera podido decir algo, en ese momento Sara prefirió guardar silencio pues no pretendía inmiscuirse en una discusión con su madre delante de su amiga. Pero ella no estaba dispuesta a permitir que ésta, la humillase.

-Mamaá. Por favor...

-No te preocupes Sara.- intervino Belen.- Tú mamá, tiene razón.

-¿Qué tiene?- inquirió la madre de Sara.- Es bueno aclarar conceptos antes de empezar. Para que no haya equiocos...

Definitivamente la chica no podía con su madre. Siempre se las arreglaba para acabar diciendo la última palabra.

Afortunadamente tras esa pequeña conversación, la mujer salió del despacho de su hija. Al quedarse otra vez a solas, Sara se vio en la obligación de pedirle perdón a Belen.

-Perdon amiga. Yo no...

-Tranquila Sara. Pierde cuidado.- señaló esta con una dulce sonrisa.

En otro punto no lejos de allí, José Simón salia entonces de su despacho acompañado de Gabriel, pues pretendia dar una vuelta por las instalaciones. Aunque sobre todo lo que quería era ir a ver a alguna que otra conquista que se había dejado poco antes de irse de viaje.

En esas estaban, cuando por el camino se encontraron con su padre quién lo instó a una reunión dentro de un rato

-Bueno, deja que vaya a saludar a algunas personas y ahorita te caigo por allá. ¿Ok?

En un primer momento el hombre estuvo a punto de negarse. No obstante, después lo pensó mejor y decidió claudicar momentaneamente. Necesitaba que su hijo estuviera en su puesto, pero lo conocia y sabía que no valdría de nada enfrentare a él el primer día.

-Esta bien. Ve y saluda a quién tengas que saludar. ¡Pero no tardes, ¿entendido?!

- Sí papá, tranquilo.

-¡Diez minutos!, ¿oíste?- reitero severamente Don Gonzalo.

De esa manera pues los dos jóvenes se dirigieron hacia uno de los pisos mas altos, lugar donde se encontraban los diferentes platós de grabación para que sobre todo y ante todo las actrices lo saludaran.

Una vez los dos jóvenes hubieron entrado en uno donde se estaba grabando una de las varias novelas que había en proyecto durante todo ese año, a excepción del plantel de actores y actrices que se encontraban actuando en ese preciso momento, el resto del personal no tardo demasiado tiempo en darse cuenta de la presencia no solamente de Gabriel, sino sobre todo de José Simón y como es lógico no lo dudaron un solo segundo a la hora de dejar por un momento sus respectivos quehaceres y revolucionar absolutamente todo el plató para recibir como se merecía al hijo de Don Gonzalo.

Como era de esperar el joven se alegro y se emociono mucho al recibir la bienvenida de sus amigos, ya que a pesar de ser en realidad empleados, gracias a la generosidad de José Simón y a su carácter altruista éste no era el típico hijo de jefe que lo miraba a uno por encima del hombro, sino que tenia a todos y cada uno de ellos como uno mas de la gran familia que eran MundoLatin.

Sin embargo cabe diferenciar él echo de que a pesar de que para todos los que allí estaban el joven Bolívar era algo mas que un jefe, lo cierto es que en lo que respecta al plantel de actrices esto se cumplía en toda regla, debido al echo de que la mayoría de ellas habían formado parte de su larga lista de conquistas. Y precisamente una de las primeras chicas que se lanzó a saludarlo, y por cierto de una manera bastante directa ya que no lo dudo un momento a la hora de avanzar hacia él y rodearlo seductoramente con sus brazos alrededor

del cuello mientras le daba un excitante beso cerca de la comisura de los labios, fue Gemma Torres, una bella joven de nacionalidad peruana, unos veintiséis años, de alrededor de un metro sesenta de estatura, de tez blanca, ojos de un verde muy profundo, cabello castaño oscuro y naturalmente un cuerpo escandalosamente sensual.

-¡José Simón!, mi amor, que rico tenerte de nuevo entre nosotros. Ya... Te echábamos de menos, eh.- aseguro la joven usando un tono de voz muy sugerente y particular al hablar, que iba naturalmente dirigido directamente hacia él.

-¡Gemma, preciosa!, oye pero lo mismo digo, eh.- aseguro categóricamente el joven Bolívar dirigiendo una exhaustiva mirada a la exuberante actriz deteniéndose en su sensual anatomía.- Por lo que veo, sigues igual de rica que siempre.

-¡Ay gracias, muñecote!, ¿sabes?, por acá se te extraño bastante.

- Yo también las extrañe mucho a ustedes.

-¿Ah, sí?, ¿a... Todas por igual?- se intereso la sexy peruana subrayando bien la frase.

Naturalmente él advirtiendo su tono de voz y dándose cuenta de lo que ella quería decir con esas palabras, pues le contestó mientras le ofrecía una sonrisa de lo más atrayente.

- Bueno, a todas, todas, no. A... Alguna mas que otra, en especial.

Y después de haberle dicho esto a la actriz, la atrajo hacia sí y comenzó darle unos cálidos besos por el cuello y la cara, hasta llegar a sus labios. Y por supuesto esto José Simón no tuvo problema en hacerlo a prácticamente la vista de todo el mundo, dado que a fin de cuentas Gema no era la primera chica con la que había tenido alguna aventura, a pesar de que la diferencia estuviera en que esta se puede decir que era algo mas concreto, sin que llegaran nunca a tener nada serio, ni muchísimo menos oficial, naturalmente.

-¿Almorzamos juntos, mi amor?- pregunto Gemma.- Tenemos que celebrar tu regreso, eh. Anda, no seas malito dime que si anda, dime que si vamos a almorzar juntos.

A pesar de que le hubiera gustado en ese momento satisfacer los deseos de la exuberante actriz, lamentablemente el joven Bolívar tuvo que rechazar la propuesta debido al echo de que tenia que ponerse a trabajar de inmediato.

Me encantaría muñeca, de veras que me encantaría almorzar en tu compañía. Pero... Me cae que no va a poder ser, al menos de momento. Tu sabes princesa, estoy recién llegado y todavía tengo que ponerme al tanto de todo.

-¡Ay bueno!, pero no por eso vas a dejar de almorzar, ¿o sí? Entonces, ¿qué mas da que saques un poquito de tu tiempo para que estemos juntos, sí?

Manteniéndose firme en su decisión y dando a demostrar que no le gustaban las ataduras, José Simón se mostró inflexible.

- No, en serio Gemma. Mira te juro que en cualquier otro momento, que para cuando me haya desocupado ahí si te prometo que salimos un día a cenar, a almorzar... A lo que tu quieras. Además te prometo que la pasaremos bien rico.- argumento el chico sonriendo pícaramente y acercando sus labios a los de la actriz.

De esa manera entonces a ella no le quedó mas remedio que aguantarse las ganas por el momento y dejar que su presa se le escapara de entre las manos.

- Esta bien mi amor, pero acuérdate de lo que me estas prometiendo, eh. Para que después no me vengas con que se te olvido, ¿ok?

- Tranquila princesa, que lo tendré muy presente.- sentencio el joven Bolívar muy seguro de sus palabras. Aunque entonces a continuación y dispuesto a despedirse de su conquista, al tiempo que volvía a besarla suavemente le dijo.- Bueno ahora si ya me tengo que ir, solamente quise pasar un momento para saludarlos a todos. Aunque ahora ya me tengo que ir, debo ponerme de una vez al frente y todavía me falta saber donde me ubicó mi papá.

- Conociéndolo, de seguro que lo hizo en el mejor despacho. A fin de cuentas eres su hijito adorado, ¿no?

- Claro que si.- expresó él esbozando un gesto como de orgullo.- En fin preciosa, te veo mas tarde. Chao, me alegro mucho verte y comprobar que sigues tan rica como siempre, eh.

Finalmente entonces después de eso ya si José Simón volvió a despedirse de todo el mundo, al tiempo que el director encargado de la telenovela que en esos momentos estaba grabando Gemma los llamaba a todos para volver al trabajo. Aunque entonces mientras el hijo de Don Gonzalo y su amigo se alejaban bajo la atenta mirada de la sensual peruana, una de sus mejores amigas también una actriz de origen colombiano venia a interrumpirla.

- Ahora si debes de estar bien contenta, ¿no amiga?

-¡Ay ni te imaginas Lizzet!, la verdad ya tenia bastante ganas de que José Simón volviera a aparecer.

- No me cabe la menor duda. Tu siempre has estado interesada en él, en conquistarlo.

- No te equivocas amiga. José Simón Bolívar me interesa, me interesa mucho.

- Ay bueno sí Gemma, pero para ser sinceras lo cierto es que a ti no te interesa tanto él porque lo ames. A ti lo que te interesa realmente de ese tipo es lo que representa, su fortuna, ¿o no?

Al escuchar a su amiga y verse realmente descubierta, lo cierto es que la ambiciosa peruana naturalmente por el hecho de estar con su mejor amiga no tuvo el mayor reparo en esbozar una amplia a la par que malévola sonrisa.

- Oye, ¿cómo me conoces amiga? Te juro Lizzet, te juro que ahora que José Simón a regresado no voy a permitir por nada del mundo que se me vuelva a escapar, ¿me oíste?..¡Por nada del mundo!, y estoy dispuesta a hacer lo que sea para atraparlo. Yo no

nací para quedarme con esto, amiga.- indico Gemma señalando lo que tenían alrededor.

Yo no nací para quedarme en una simple actriz de segunda categoría. Yo lo quiero, ¡TODO!

- Bueno Gemma, pero eso ya lo tienes. Digo, con el amiguito que te echaste, ¿tu sabes?

Al escuchar hablar de esa manera a su inseparable amiga, a decir verdad en un primer momento la chica tuvo una reacción para con esta un tanto violenta ya que no quería que nadie la escuchara decir eso, debido a lo que asió fuertemente a su amiga por los brazos.

-¡Oye, ¿qué te pasa estúpida?!, ¿te volviste loca?, acuérdate que nadie puede saber eso. Absolutamente nadie aquí puede saber lo que hay entre nosotros, ¿me oíste? Ya te lo he repetido muchísimas veces.

-¡Bueno esta bien, no te enojes conmigo Gemma por favor!. Suéltame me estas haciendo daño.

Viendo que su reacción tal vez había sido algo desmedida entonces decidió liberar a su amiga de sus brazos, y más calmada le repitió.

- Nadie aquí puede saber eso, Lizzet. Si eso pasa, el negocito se me va al piso y francamente no estoy dispuesta a que eso pase. Yo ya me acostumbre a un buen estilo de vida, y por nada del mundo voy a renunciar a él. Si no que por el contrario, aspiro a

escalar mucho mas alto. Te repito que yo lo ansió absolutamente TODO, no vine a este país para conformarme con migajas.

- Desde luego hay que ver que tú si eres bien ambiciosa, ¿no amiga?

ahora que José Simón esta de regreso no pienso permitir que nada, ni nadie arruine los planes que tengo con él.

No obstante como si pretendiera minarle sus ilusiones, de pronto entonces Lizzet cual pepito grillo le sugirió a su amiga.

- Oye Gemma, no es que yo quiera fastidiarte, ¿no? Pero... Ahora que lo pienso bien, ¿no se te a ocurrido pensar que tal vez en todo este tiempo que ha pasado, José Simón puede tener ya su dueña? Tu sabes a lo que me refiero, ¿quién te dice que ya José Simón no encontró a alguien?

A pesar de que quiso negarse a esa posibilidad, en el fondo y aunque fuese tan solo por unos momentos la sensual peruana se detuvo a pensarlo por unos segundo, reconoció que su amiga tenia toda la razón y que esa posibilidad era mas que posible a pesar de conocer bien al joven y saber que este era un mujeriego empedernido, en un primer momento le costaba imaginar que una mujer hubiera podido cazarlo seriamente. Sin embargo después de un momento pensándolo, ésta decidió que no iba a amargarse la fiesta pensando en esa posibilidad ahora que éste había vuelto y fríamente aseveró.

- No sé, no sé si eso pueda ser cierto Lizzet. Aunque en cualquier caso, vuelvo y te repito que esta vez José Simón no se me va a escapar. Estoy mas que dispuesta a lograr que ese hombre sea para mí, y no voy a consentir que nadie se cruce en mi camino. Y bueno si por cualquier motivo eso sucede, no voy a dudarlo un segundo en hacer lo que sea, para apartar de mi camino a todo aquel que represente un obstáculo para lograr lo que quiero con ese hombre. Te puedo jurar amiga, que sea como sea, y tenga que hacer lo que tenga que hacer, pienso lograr conquistar a José Simón. Ya lo veras, mas tarde que temprano, tendré a ese papito comiendo de mi mano. ¡Eso puedes jurarlo! Y si por cualquier mala jugada del destino ya hay en estos momentos cualquier otra mujer en la vida de ese hombre, pues que pena mamita pero que se vaya preparando porque la que le viene si es dura.

Al escuchar hablar a sí a su amiga, lo cierto es que a pesar de que en algunas ocasiones Lizzet sentía temor por esta, por otro lado lo que sentía era una gran admiración por ella, sentía que tenia mucho que aprender de ella. Con lo cual después d escucharla lo único que pudo hacer fue reír junto a ella de una manera maléfica y como compadeciéndose de la supuesta mujer que estuviera con José Simón si es que esta ya existía.

Una vez José Simón hubo llegado a la planta donde estaban ubicados los despachos de los ejecutivos de MundoLatin, antes de dirigirse al que iba a ser el de éste el joven acompañado de su inseparable amigo se dirigieron ante Don Gonzalo para que el patriarca de la familia le diera algunas instrucciones a su hijo. Como cabía esperar el hombre al hablarle a su hijo no dejo de mostrarse tan inflexible y duro con él, como siempre.

No obstante entonces después de casi media hora soportando una charla por parte de su padre sobre lo que se esperaba de él de ahora en adelante, sobre lo que representaba estar al mando de un puesto tan sumamente importante como el que iba a adquirir de ahora en adelante en ese lugar y sobre todo escuchar el reiterativo discurso de su padre a propósito de que debía aprender a afrontar responsabilidades desde ese momento, ya que a fin de cuentas todo eso seria algún día suyo y de sus hijos, pues finalmente entonces el joven Bolívar acompañado de Gabriel estos siguieron a Don Gonzalo que los condujo hasta un amplio y cómodo despacho con todas las comodidades, inclusive un confortable sofá y una mesa supletoria para que las visitas se sintieran mas a gusto. Por supuesto al observar todo aquello el chico no pudo evitar dejar escapar una sonrisa, ya que todo aquello le parecía muy bueno, y estaba seguro de que a pesar de todas las responsabilidades que le iba a tocar afrontar a partir de ese momento, pues se iba a sentir bastante a gusto.

No obstante y para ser honesto, no solamente fue eso lo que satisfizo a José Simón, sino lo que más le gusto a éste fue comprobar como era la joven que su padre le había asignado como secretaria. Una escultural joven de unos veinticinco años, de estatura alta, cuerpo de modelo y de apariencia muy sexy. Su padre al presentársela le dijo que se llamaba Gina, era de origen venezolano.

Obviamente el chico la saludó cortésmente y le aseguro que a pesar de que a partir de ahora iba a ser su jefe, tampoco quería que lo viera como tal y bromeó con la idea de que el no era tan serio como su padre, a lo que la joven esbozo una tímida sonrisa.

Pero entonces finalmente después de eso y tras algunos minutos, tanto Don Gonzalo, como Gabriel se despidieron de José Simón para dejarlo que se terminara de instalar en sus dependencias y comenzara con su trabajo de una vez.

Y precisamente una vez estos se hubieron ido fue lo que éste se dispuso a hacer, ya que estaba deseoso de demostrarle a su padre que también podía llegar a ser una persona responsable y dejar de ser el chico alocado y parrandero de siempre.

A pesar de que muy pronto el joven Bolívar se enfrasco en todo el trabajo que tenia por delante, a decir verdad en un determinado momento de la tarde y mientras se encontraba revisando unos contratos que debía aprobar su concentración sin saber muy bien se vio de repente asaltada por el recuerdo de Sara. Definitivamente y muy en contra de sí mismo esa mujer le había robado la tranquilidad, de repente se descubrió pensando en ella, en su voz, en su rostro, en cu cuerpo...

-¿Pero que me esta pasando?, ¿qué me esta pasando con esa mujer, porque no soy capaz de dejar de pensar en ella?, ¿qué es esto que estoy sintiendo? Yo jamás había experimentado nada igual, ¿por qué?

En ese preciso momento en otro lado de la ciudad y cuando se encontraba igualmente ocupada en su trabajo preparando la presentación de una de las ultimas telenovelas que pretendían que se convirtiera en un gran éxito internacional, Sara que en ese momento estaba haciendo un breve receso ya que se encontraba un poco agotada, tuvo tiempo para en ese intervalo sin ser realmente consciente y de modo completamente inesperado comprobar como a su mente acudía la imagen de José Simón, del rato que habían pasado en el yate de éste, de su conversación, de sus ojos... Y lo extraño es que se percato de que lo recordaba con un gran agrado, sin entender demasiado bien la razón de ese echo.

-Por qué tengo tantas ganas, tantos de deseos de volver a encontrarte José Simón?, hasta ahora nunca ningún hombre me había gustado de esta manera. Yo nunca había sentido esto que estoy sintiendo, ¿pero... Que es?, ¿qué es esto que siento cuando lo recuerdo?, ¿será... Será que esto es... Amor?. ¡No, no eso... Eso es imposible, a penas lo conozco!, ¿cómo va a ser eso?

Con lo cual después de tratar de auto convencerse de que lo que sentía por José Simón, no podía ser amor, ya que apenas lo conocía. Entonces la bella joven Sarmiento se obligó a sí misma a regresar a su tarea.

2011-10-11T16:03:00.001+02:00